Emma Barrandéguy

14 de enero de 2012

Los Jubilados

Interminables filas bajo el sol o la lluvia,

con las ropas gastadas

y los tobillos gruesos,

sin cigarrillos ni bufandas costosas,

pantalones que caen sobre viejos zapatos,

las manos en los bolsillos

y la charla que da paso a sus quejas

contra los hijos, las nueras, los gobiernos,

las cajas, los precios, los alquileres, los colectivos,

los empleados, los jóvenes, las vestimentas

de este tiempo

y también contra el tiempo

y el gendarme de adelante

que con cuarenta años cobra

no sé cuántos millones.

Celosos, mezquinos, intercambiando remedios,

toses, medias lunas,

noticias de fútbol, de la violencia,

caramelos, escupidas.

Mirando como a un extraño

al viejo deportista que se mantiene erguido

o a la vieja alegre con un pañuelo de seda

al cuello.

Codiciando niñas

o comidas sabrosas.

Recordando antiguos cuentos de oficinas,

películas, la pelea de Firpo.

Narices rojas, ojos turbios,

anteojos pasados de moda,

pelambres, gorras, sombreros,

mechones desteñidos en las sienes.

Contando las monedas que les quedan

y el cajero

disimulando que los odia

porque le meten los recibos bajo el vidrio,

le piden cambio

y no acaban, no acaban, Dios mío

de venir a cobrar todos los meses.

Emma Barrandéguy

Argentina (1914 – 2006)

En: Poesías completas

Ed. Del Copista – 2009

Obra: de Cristina Vidal de la serie Los Jubilados

Extraída del sitio 1000artistas.com