Estación Quilmes: 11/01/2014 - 12/01/2014

  Juan Gelman

30 de noviembre de 2014




Operaciones


los profesores de poesía/
la acostaron sobre la mesa/
le hundían cuchillitos/ aquí/ allí/
le sacaban un huesito o víscera/ la

pasaban por diversos rayos/
sociológicos/ históricos/ equis/
le revisaban los tejidos generacionales/ encontraban
antepasados ilustres/ meñiques místicos en un intestino delgado/ o

una venita de juan ramón con gusto a calle triunvirato/
una vez tuve una novia que vivía en la calle triunvirato/ y
efectivamente tenía un burro suave en los ojos/
caído de juan ramón cuando pasó por ahí/ y un limonero en el patio

que don antonio mecía subido propiamente en la punta/ los ojos de mi novia/
me hacían sentir como gitano en noche de san juan/
pero el río está lejos y el papá estaba cerca/
además/ cómo iba a regalarle un costurero grande/ de raso pajizo/

eso es de maricón en mi ciudad/
total que la tristeza nos envolvía y nos ponía furiosos/ y otra vez tristes/
esa tristeza por venir había mojado a juan ramón/ que
pasó por la calle triunvirato y dejó caer un burrito/ que

se subió a los ojos de mi novia apenas la vio/
nunca dejó esos ojos que esperó muchos años/
y aunque el burrito y yo nos entendíamos poco/
(trotaba/ rebuznaba/ cuando la besaba en la boca

y ardían los últimos faroles/ y yo
ardía más que los faroles/
y no había mano o caricia que pusiera a mi novia en los pechos
que el burrito no le diera una patada o coz)/

yo quería al burrito/ y él/ me dejaba más triste que una escuela/
y juan ramón sufría de las tristezas que pasé el tiempo que viene/
y los profesores de poesía también estaban tristes/
cuando terminaban de cortar/ pinchar/ herir/ lastimar/

miraban mancos su mudez/
Su mirada de fierro por donde nunca ese burrito pasó/
ni el burrito más feo y mal comido del mundo pasó/
nunca/ jamás/ de dónde/ cuándo/ cómo/

a todo esto/ la poesía/
recta como la espada del camino/
bajo el cielo de zinc/
desatollóse/ desencebollóse/ laureóse/ echóse a andar


Juan Gelman
Argentino (1930 – 2014)



De: "de palabra", Visor (Madrid, 1994)

Foto extraída de : pinterest.com (de Raffaella CQ Marrazzo)

  Juan Goytisolo

25 de noviembre de 2014




El oficio del poeta


Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.
Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.

La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.




Juan Goytisolo
España – 1932


Premio Cervantes 2014

Escritor e intelectual español. Considerado como el narrador más importante de la generación del medio siglo. Su obra abarca novelas, libros de cuentos y de viajes, ensayos, poesía. Es colaborador del diario El País. Goytisolo también es conocido por ser un ferviente defensor del Gran Marruecos, lo que le ha conllevado serias críticas.
La vida de Juan Goytisolo ha sido la de un intelectual rebelde al franquismo. Un hecho decisivo en su vida fue la muerte de su madre en 1938, cuando él tenía sólo siete años, en un bombardeo en Barcelona por la aviación nacional, lo que probablemente ha influido en su rechazo de la España tradicional y conservadora. De esta forma realizó un autoexilio en el que vivió en Marrakech y París.

El 24 de noviembre de 2014 fue galardonado con el Premio Cervantes, máximo galardón de las letras en lengua castellana.



Fotografía: http://laantiguabiblos.blogspot.com.ar/2011/11/espana-y-los-espanoles-juan-goytisolo.html

  Marta Gómez

21 de noviembre de 2014





Casi

Casi imperceptible es tu mirada
cuando pasas por la esquina de mi alma
casi, te me pasas…

Casi de repente va mi sonrisa
detrás de tu sombra y sin pisarla
casi, te me escapas

Casi mi corazón me delata cuando pasabas
menos mal que la voz Dios la puso en la garganta
sí, en la garganta…

Casi mi soledad contigo está acompañada
casi sin preguntar te me has metido en el alma
casi, casi, pero ese “casi” a mí no me alcanza no, no me alcanza…

Casi con paciencia voy recogiendo
las palabras que de tu boca van saliendo,
las presiento

Casi imperceptible es tu mirada
cuando pasas por la esquina de mi alma
casi, te esperaba.
casi sin pensarlo vas
casi sin pensarlo vienes
casi sin buscarte estás
casi sin querer me quieres…



Marta Gómez
Del álbum "Entre cada palabra" (2006)

Nació en Girardot, Cundinamarca, Colombia en 1978.
Letra y música Marta Gómez - Ritmo Bambuco (Colombia)

  Nora Isabel Delgado

18 de noviembre de 2014




fueguitos



porque están donde van sin más preguntas
ELISEO DIEGO


en la intemperie sólo cabe quemar todos los restos
y quedarse a dormir en todos los paisajes
después de transitar
hasta que no conozca más lo que era mío

el más chiquito fuego servirá
para agrandar las sombras.
en la oscura calma de los recuerdos se hacen añicos
sedimentan en un orden que hay que adivinar

es el dulce placer de pisar cada fragmento
sin preguntarse
por qué está o a dónde va...




Nora Isabel Delgado
De "la gracia de la niebla y otros poemas" - Edición de LA GARZA MORA


Nació en Córdoba en 1949. Poeta y traductora de Inglés. Reside en Buenos Aires
Aficionada al folklore y al estudio de la lengua quechua.


Obra: La danza del fuego  Teresa Geminis

  Patricia Severín

13 de noviembre de 2014





Hoy me fui de todos y de todo
De mí
de Dios
tan jodida me fui
resbalando por mi cuerpo
haciendo equilibrio
con la sombra de las uñas

Hoy me fui sin cantar -yo nunca supe-
guiñando un ojo a la vergüenza

desnuda sobre la helada me fui/


____________________________



/QUISIERA ser un bicho más/ no este animal doméstico/

vacilante

engrillado




Patricia Severín
De "Poemas con bichos" (2003)
En Poetas Argentinas (1940-1960) Ediciones del Dock

Nació en Rafaela, Santa Fe y reside en la provincia de Chaco.

Fotografía: Norma Della Rosa

  Julio Cortázar

8 de noviembre de 2014




Conservación de los recuerdos


Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: "Excursión a Quilmes", o: "Frank Sinatra".

Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: "No vayas a lastimarte", y también: "Cuidado con los escalones". Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras que en las de los cronopios hay gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio.



Julio Cortázar
Argentino (1914 – 1984)



En: Historia de Cronopios y de famas
Ed. Alfaguara – 1996

Imagen extraída de: cortazario.blogspot.com
Foto extraída de: listal.com

  Joaquín Giannuzzi

3 de noviembre de 2014




MI HIJA SE VISTE Y SALE 


El perfume nocturno instala su cuerpo
en una segunda perfección de lo natural.
Por la gracia de su vida
la noche comienza y el cuarto iluminado
es una palpitación de joven felino.
Ahora se pone el vestido
con una fe que no puedo imaginar
y un susurro de seda la recorre hasta los pies.
Entonces gira
sobre el eje del espejo, sometida
a la contemplación de un presente absoluto.
El instante se desplaza hacia otro,
un dulce desorden se inmoviliza en torno
hasta que un chasquido de pulseras al cerrarse
anuncia que todas mis opciones están resueltas.
Ella sale del cuarto, ingresa
a una víspera de música incesante
y todo lo que yo no soy la acompaña.



Joaquín Giannuzzi
Argentino (1924 – 2004)



En: 200 años de poesía argentina - Ed. Alfaguara – 2010

Foto: Chema Madoz (España)
Extraída de: www.juanmiguelsalas.com