Estación Quilmes: 05/01/2014 - 06/01/2014

  Silvia Camerotto

29 de mayo de 2014




cerró por duelo el hospital de cerebros
y vos llorás sentado en la vereda

no me emociona verte así
sos un decálogo
de siete mandamientos sin cumplir.


***


ese día de dios te tiene atada
(de rodillas te quiere
malherida te quiere)

es cualquier lluvia la que apaga el fuego
es cualquier mano la que filtra el agua
es cualquier culpa la que tapa el ojo izquierdo

era una cama inútil
donde ayer te revolcabas.


***


dos personas sentadas enfrente
comen y leen el diario

Cualquier recurso
es desamparo



Silvia Camerotto
Argentina – 1959



De: 420 minutos de abstinencia - Ed. del Dock – 2008

Obra: Pequeña oración doméstica  - Roberto Favelo (Cuba)
Foto extraída de: poetassigloveintiuno.blogspot.com


  Julio Cortázar

26 de mayo de 2014



Canción sin verano


Ya no hay verano
en mi tierra de ayer,
sólo distancia
de lo que se fue.
Muertas las manos
callada la voz
de los amigos
que el odio destruyó.
Lejos, tan lejos mi claro país,
sol de ceniza, luna tan gris.
¿Dónde estará la verdad
de la luz,
dónde el verano
con su cielo azul?
Ya no hay sonrisas,
caricias de amor,
es tan de noche
para mi corazón.
Lejos, tan lejos mi claro país,
sin un verano, sin un jazmín.
Yo sé que un día
el trigal se alzará
sobre la pampa
de la libertad.
Yo sé que entonces
iremos al sur
y esta guitarra
se llenará de luz.
Lejos, tan lejos, mi claro país.
Cerca, tan cerca siempre de mí.



Julio Cortázar
(1914-1984)



Música: Tata Cedrón
Intérprete: Cuarteto Cedrón


  Charly García

22 de mayo de 2014




Cuando ya me empiece a quedar solo


Tendré los ojos muy lejos
un cigarrillo en la boca
el pecho dentro de un hueco
y una gata medio loca.

Un escenario vacío
un libro muerto de pena
un dibujo destruido
y la caridad ajena

Un televisor inútil
eléctrica compañía
la radio a todo volumen
y una prisión que no es mía

Una vejez sin temores
y una vida reposada
ventanas muy agitadas
y una cama tan inmóvil

Un montón de diarios apilados
y una flor cuidando mi pasado
y un rumor de voces que me gritan
y un millón de manos que me aplauden
y el fantasma tuyo, sobre todo
cuando ya me empiece a quedar solo




Charly García
Argentino – 1951

En el álbum  “Confesiones de Invierno” -  Sui Géneris – 1973

Charly es considerado una de las figuras fundamentales de la música contemporánea argentina, tanto por su talento como por su personalidad. Fundó dos de las bandas más importantes del rock argentino, Sui Géneris y Serú Girán, una banda de culto como La Máquina de Hacer Pájaros, y tiene una amplia carrera como solista. Con más de 41 discos grabados, más otros participando como músico invitado de diferentes artistas y en diferentes épocas, García es considerado uno de los íconos del rock argentino y latino.
Mercedes Sosa es conocida como La Negra Sosa o La Voz de América. Fue una cantante de música folclórica argentina reconocida en América, Europa, Israel y Asia Oriental y considerada la mayor exponente del folklore argentino, cumbre de la Historia de la música folclórica de Argentina y una de las principales e infaltables cantantes de música popular de Latinoamérica.

Intérprete: Mercedes Sosa (1935 – 2009)

Fotografía: http://www.infonews.com

  Zbigniew Herbert

18 de mayo de 2014




Lluvia 


Cuando mi hermano mayor
volvió de la guerra
portaba en su frente una estrellita de plata
y bajo la estrellita
un abismo
un fragmento de granada
lo alcanzó en Verdún
o quizá en Grunwald¹
(no recordaba los detalles)
hablaba sin cesar
en muchas lenguas
pero la que más le gustaba
era la lengua de la historia
hasta perder el aliento
alzaba del suelo a sus camaradas caídos
Roland Feliksiak Aníbal
gritaba
que era la última cruzada
que pronto Cartago caería
y después entre sollozos reconocía
que él a Napoleón no le caía bien
mirábamos
cómo palidecía
los sentidos le abandonaban
lentamente se iba convirtiendo en un monumento
en el pabellón musical de sus oídos
apareció un bosque de piedra
y la piel de su cara
quedó abrochada
a los dos ciegos y secos
botones de sus ojos
le quedó sólo
el tacto
y qué historias
contaba con sus manos
en la derecha tenía novelas
en la izquierda memorias de un soldado
se llevaron a mi hermano
y lo trasladaron fuera de la ciudad
ahora vuelve cada otoño
delgado y callado
no quiere entrar en casa
golpea en el cristal para que salga
paseamos por las calles
y él me cuenta
historias fabulosas
tocando mi rostro
con los ciegos dedos del llanto



Zbigniew Herbert
Polonia (1924 – 1998)



De: “Informe desde la ciudad sitiada y otros poemas”
Ed.  Hiperión, 1993
Trad.  Xaverio Ballester

Poeta y dramaturgo polaco cuya producción lo sitúa entre los grandes de la literatura contemporánea polaca junto a sus compatriotas Czeslaw Milosz y Wislawa Szymborska.
Entre sus libros de poemas pueden citarse “Cuerda de luz” (1956); “Hermes, el perro y la estrella” (1957); “Inscripción” (1969); “Informe sobre la ciudad sitiada y otros poemas” (1983) y “Rovigo” (1992).

En la batalla de Grunwald el 10 de Julio de 1410 el ejército polaco-lituano infringió la definitiva derrota a los caballeros teutónicos.



Obra: www.ateneupopular.com

  Nicolás Olivari

13 de mayo de 2014



La dactilógrafa tuberculosa


Esta doncella tísica y asexuada,
esta mujer de senos inapetentes,
-rosicler en los huesos de su cara granulada,
y ganchuda su israelita nariz ya transparente...
Esta pobre yegua flaca y trabajada,
con los dedos espátulas de tanto teclear,
esta pobre mujer invertebrada,
tiene que trabajar...

Esta pobre nena descuajeringada,
con sus ancas sutiles de alfiler,
tiene el alma tumefacta y rezagada
¡y se empeña en comer!
Yo la amé cuatro meses con los ojos,
con mis ojos de perro triste y vagabundo;
cuando le miraba los pómulos rojos,
¡qué dolor profundo!
Un día juntamos hombro a hombro nuestra desdicha;
vivimos dos meses en un cuchitril;
en su beso salivoso naufragó la dicha
y el ansia de vivir...
Una tarde sin historia, una tarde cualquiera,
murió clásicamente en un hospital.
(Bella burguesita que a mi lado pasas, cambia de acera,
porque voy a putear...)



Nicolás Olivari
De "La musa de la mala pata" - Editorial Martín Fierro - También en formato Ebook



Nació en Buenos Aires en 1900 y falleció en 1966. Poeta, periodista y escritor.

  Gustavo Escanlar

9 de mayo de 2014



Una foto de mi padre a los veinticinco


se ríe, tiene pinta
no se imagina nada
no sabe que le esperan
una mujer histérica
un hijo maricón

un trabajo sin éxitos
una amante frígida y asmática
la madre que lo abandonó pidiéndole cariño
no se imagina todo eso porque tiene solamente veinticinco
–mi edad ahora–
y tiene la fuerza del recién llegado
la fuerza del galleguito dispuesto a todo
la fuerza del enamorado
no se imagina nada
porque está peinado a la gomina
y tiene puesta su mejor corbata
y pide que le retoquen la foto
y “de noche cuando me acuesto le rezo a la virgen de la macarena” retumba en su cabeza
y ríe
no se imagina nada
y veinte años después
perderá esa sonrisa
(llora ahora mientras la busca en la foto)
perderá el pelo y la figura
no se imagina a sí mismo
veinte años después mirando el programa de berugo
esperando la jubilación
esperando la paz
esperando la muerte
no se imagina nada en la foto blanco y negro con la firma
de silva
porque piensa que el mundo es suyo
piensa que le va a ir bien
que la vida es hermosa
no se imagina nada en la mirada de ojos negros tan brillantes
porque piensa que mañana va a ir a trabajar
y va a juntar dinero y a comprarse una casa
no se imagina nada
y tiene veinticinco
y asturias ya está lejos
y también las ovejas y las montañas y las lentejas y la guerra civil y el cansancio y los churumbeles y franco
y mañana va al baile de casa de galicia
y conoce a mi madre
(él no se lo imagina)


Gustavo Escanlar
Uruguay (1962 – 2010)

Poema extraído de suplemento radar del Diario Página 12 del 21-11-2010


  Pedro Guerra

5 de mayo de 2014



Madres


Madres que a tientas y en la oscuridad
buscan el rastro de todos sus hijos.
Van hasta allí donde está la verdad,
buscan los rostros desaparecidos.
Madres de madres,
abuelas y madres,
madres sin hijos,
todas rebuscando a tientas en la oscuridad.

Madres sin más que un impulso de amor,
como un candil que ilumina lo oscuro.
Aun en la noche persiguen el sol.
Para su búsqueda no existen muros.

Madres de madres,
abuelas y madres,
madres sin hijos,
todas como lamparitas persiguiendo el sol.

Madres que guardan un algo común:
fueron robadas donde más dolía,
van construyendo un espacio de luz
paso a pasito como las hormigas.

Madres de madres,
abuelas y madres,
madres sin hijos,
madres todas construyendo un espacio de luz.

Madres heridas sin más que perder
cuando se arriesgan no piensan en ellas.
En su reclamo no anhelan poder,
sólo la vida delata sus huellas.

Madres de madres,
abuelas y madres,
madres sin hijos,
todas madres arriesgando sin más que perder.



Pedro Guerra
Del álbum "Hijos de Eva"



Nació en Tenerife, España en el año 1966, es un cantautor español.

  Jorge Luis Borges

2 de mayo de 2014



Caja de música


Música del Japón. Avaramente
De la clepsidra se desprenden gotas
De lenta miel o de invisible oro
Que en el tiempo repiten una trama
Eterna y frágil, misteriosa y clara.
Temo que cada una sea la última.
Son un ayer que vuelve. ¿De qué templo,
De qué leve jardín en la montaña,
De qué vigilias ante un mar que ignoro,
De qué pudor de la melancolía,
De qué perdida y rescatada tarde,
Llegan a mí, su porvenir remoto?
No lo sabré. No importa. En esa música
Yo soy. Yo quiero ser. Yo me desangro.



Jorge Luis Borges
Argentino (1899 – 1986)

De: “Historia de la noche” 1977

Música e interpretación: Pedro Aznar y Mercedes Sosa
Caja de Música. Homenaje a Borges. Canciones sobre poemas - 2000