Estación Quilmes: 10/01/2016 - 11/01/2016

  Victoria Schcolnik

27 de octubre de 2016




qué pasaría si un ejército llegara al lugar de batalla
y los enemigos hubieran muerto,
cómo hace uno cuando aquello
por lo que le ha tocado luchar
ya no existe
y se encuentra haciendo movimientos inútiles
limpiando la escarcha de los inviernos pasados
esperando lo que ya no se ama.


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vuela una bandada, una armonía china
hoy el cielo es un arpa, me quedaré todo el día escuchando
una hormiga recorre el jardín, ¿alguna vez
será el pasto una selva para mí?

tengo el alma bárbara
por lo salvaje y lo extranjera,
una parte de mí no aprendió el lenguaje aún
me dice las cosas por señas
como si yo entendiese telepatía




Victoria Schcolnik
Argentina – 1984

De: el refugio - Ed. abeja reina – 2008

Es Licenciada en Comunicación y desarrolla su obra como escritora desde 2005.
Editó dos libros de poemas: El refugio (abeja reina, 2008) y Una tierra (curandera, 2011). Sus poemas están incluidos en la antología La última poesía Argentina (Ediciones en Danza, 2008).
Organizó diversas producciones y ciclos poéticos y artísticos. Fue editora de la revista Ventizca –publicación que integraba arte, pensamiento, observación e investigaciones-; y co-dirigió, junto a Guadalupe Wernicke, VOCAL, una revista en formato de cd que integraba música y poesía.


Fotografía extraída de: clavesendiagonal.blogspot.com


  Alex Fleites

21 de octubre de 2016




ESPERANDO UN TREN



Hemos pasado la vida esperando un tren
Cada mañana vamos a la estación
con banderas y flores y allí nos estamos
hasta que la noche consciente
que las palmas y las nubes
se hagan un mismo mar de oscuridad

Esperamos un tren, nos dijeron nuestros padres
Esperamos un tren, les contestamos a nuestros hijos
cuando nos miran, con estupor u odio,
saltar por años entre rieles, disponer la música,
engalanar el anden con humildes plantas del país

Al principio recibíamos noticias de su paso
por ciudades y pueblos de enigmáticos nombres,
pero hoy solo queda la costumbre de atisbar,
la idea lejana de que nuestra vida se reduce
a esperar un tren, el que nos llevará
hacia conocidos parajes
donde mujeres cansadas, hombres taciturnos
y niños con ojos disminuidos por el sueño

aguardan un tren para marchar hacia otra estación
en la que otros esperan por viajar,
con idénticos rostros y ademanes a los nuestros



Alex Flites
De "Un perro en la casa del amor"  - Ediciones UNIÓN (2003)

Nació en Caracas, Venezuela en 1954. Periodista, editor y guionista cinematográfico.

  Cristian Aliaga

12 de octubre de 2016




Si tienes oscuridad


Si tienes oscuridad,
en algún lugar debe existir
la luz.
En tu lugar, los perros duermen
como algunas personas,
convencidos de que nada pasa.
Es mejor así:
la muerte llega por acumulación,
no por impacto.
Hay evidencias
de que nada pasará,
de que todo viento será en vano.

La verdadera caída es hacia arriba.




Tareas de fin de siglo


Hay quien trabaja para otros
con la cabeza partida
a la altura de las nalgas,
quien lo hace por placer, insaciable
con el cuerpo de la locura.
Hay quien mata para otros,
inclusive a sí mismo,
y no alcanza a tener remordimientos.


Cristian Aliaga
De Música desconocida para viajes (2002)

Tres Cuervos (partido de Puán, provincia de Buenos Aires,1962). Reside en la Patagonia.

Fotografía: www.bariloche2000.com

  Jorge Boccanera

5 de octubre de 2016




La mujer del prójimo


I

Llegó al cuarto entre asustada y no
su piel había memorizado calles
para que yo esta noche las caminase todas.

Llegó invadida de cebolla y pena,
de fiebre del pequeño y vecinas absurdas.
Llegó cansada de saludos breves,
preguntarse por qué a tanto silencio.

Necesitaba
que esta noche sus hombros arriben a otro puerto,
sus manos algo lejos del filo de la escoba,
su pelo rojo en otra almohada.

Entonces comprendí
que la mujer del prójimo es ajena,
incluso para él.


II 

No unté mis ojos
con el paisaje de los tuyos,
ni desordené el día para que aparecieras,
ni he juntado tus ruidos con mi boca
para que no doliesen las preguntas,
ni siquiera
me llamo como dices, pero
puedes quedarte,
hay un poco de sopa, algo de vino,
afuera está lloviendo en otro idioma.



Jorge Boccanera
De "Música de fagot y piernas de victoria" (1980)



Nació en Bahía Blanca, Argentina, en 1952. Poeta y periodista

Pintura: Georgy Kurasov nació en San Petersburgo, Rusia en 1958