Estación Quilmes: 12/01/2015 - 01/01/2016

  Laura Yasan

26 de diciembre de 2015




Yo yasan tu jane


ponele que me vuelvo primitiva
papilla mate auto control
y afuera quemo manteles bordados
tapices de la india
vivo en andrajos
olvido los esfuerzos por mantener
los muebles alineados entre la slíneas curvas
la pesadilla de combinar colores
me vuelvo básica todo terreno
comer dormir coger
fumo pasto de la noche a la mañana
ya no pienso
más nada
soy cuerpo pasta base
lobo está
soy monoambiente
comunarda elemental
¿querés así mi amor?
¿así?



Laura Yasan
De: pequeñas criaturas de lo incesante - Ed. Zona borde – 2015

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Argentina – 1960


Fotografía: www.laurayasan.com.ar
Obra: The pink shirt de Tamara de Lempicka (Polonia 1898 – 1980)


  Martín Prieto

19 de diciembre de 2015




Lo cotidiano

Para Sara



Contaba mi abuela de su abuelo,
sabio observador
de lunas, estrella y meteoritos.
Algún día les contaré a mis nietos
tus historias, le dije.
Y fuimos siete generaciones,
todos juntos,
en la cocina.



Martín Prieto
En: La única ciudad - Antología de la poesía de Rosario. Ed. Homo Sapiens - 1994



Nació en Rosario, Argentina, en 1961. Es profesor de Letras de la Universidad Nacional de Rosario. Tiene publicados los libros de poesía Verde y Blanco (Ediciones Libros de Tierra Firme, 1988), y La música antes (1995), entre otros. Publicó poemas en volúmenes colectivos Poesía de Cuarta (1980) y Con uno basta (1982). Tiene escritas, además, dos novelas, aún inéditas. Pertenece al consejo de redacción de Diario de Poesía en Buenos Aires.


Pintura: La cocinera poblana (México – s/d de autor)
Foto extraída de: http://www.hoy.com.do

  Sonia Scarabelli

14 de diciembre de 2015





Irse


Mirá, papá, a veces quiero irme
intensamente de unas cosas
para estar en otras.
Quiero salir de debajo de los techos,
y sobre todo
quiero olvidarme de las cosas que se pueden
comprar y vender.
Quiero volverme
cualquier arbolito en las veredas
o perdido al costado de la ruta,
uno de esos perros sueltos, un pajarito
de los que se paran en los cables,
de los que se esconden entre las hojas.
Esas cosas en las que nadie se fija,
que nadie va a mirarlas
pensando en comprárselas:
un yuyal, un reflejo en el agua
del zanjón profundo que vimos ayer.
Un puñadito de cosas
que también las encuentro en el campo
cuando voy,
en la parte de atrás del pueblo,
y que bien miradas, fíjate,
nunca son muchas.



Sonia Scarabelli
De: EL arte de silbar -  Ed. Bajo la luna – 2014

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Argentina – 1968


Foto extraída de: diariolareforma.com.ar


  Hugo Midón

10 de diciembre de 2015





Yo No Me Arreglo Solito


Si cada cual cuida su quintita
sin pensar en los demás...
cuando necesite agua
ni una gota encontrará
Yo no me arreglo sólito,
yo no me quiero arreglar.
Yo no me arreglo sólito,
necesito a los demás.
Si cada cual se mira el ombligo
y no ve a su alrededor...
se choca con las paredes
y le duele el corazón.
Yo no me arreglo sólita,
necesito a los demás.
Si cada cual cuida su casita
y sus cosas, nada más...
y se cierra con candado,
nunca nadie le abrirá...
Yo dejo una puerta abierta
para que se pueda entrar.
Yo dejo una puerta abierta
para que se pueda entrar.
Si cada cual se cubre del frío
y no abriga a los demás...
finalmente se descubre
porque el frío es general.
Yo no quiero tener frío
ni que tengan los demás.
Yo no me arreglo sólito,
yo no me quiero arreglar.



Hugo Midón

Valentín Alsina, Provincia de Buenos Aires, 1944 - Ciudad de Buenos Aires, 2011.


Imagen extarída: www.elsigloweb.com

  Alberto Szpunberg

6 de diciembre de 2015




EL POETA PASA POR PLAZA DE MAYO Y 
DESCUBRE AL PROLETARIADO


Tiene razón el compañero Obrero del Vidrio:
yo empecé como copista del Libro, letra por letra, punto
       por punto, hasta que una primavera me di cuenta de que
       nunca lo mismo es lo mismo:
era justo el momento en que yo empezaba a copiar el
       primer signo cuando el aire de la siesta abrió de golpe
       las ventanas y eché una mirada, una sola mirada al
       inmenso mundo:
no lo volvería a ver hasta levantar la vista de la última letra,
       del último punto,
       y recuerdo como ahora que el cielo con sus columnas
       infinitas y sus minúsculos engranajes zodiacales y sus
       palacios de piedra levantados sobre el viento y su
       ejército de ángeles y arcángeles era otro
y que la tierra con sus barros y sus odios y sus guerras y sus
       hambres era otra
y que las letras y los puntos de siempre, que ya
       empezaban a formar las palabras de siempre,
       en principio eran otros,
y cerré los ojos y descubrí que los signos de siempre
       estaban a punto de crear otro cielo y otra tierra y
       de empezar en realidad un nuevo Libro,
y ahí caí, compañeros, en que todo momento es el
       momento justo.



Alberto Szpunberg 
De "La academia de Piatock" 1997



Obra: "Sopladores de almas" - De Cristian Del Vitto