Estación Quilmes: 2015

  Laura Yasan

26 de diciembre de 2015




Yo yasan tu jane


ponele que me vuelvo primitiva
papilla mate auto control
y afuera quemo manteles bordados
tapices de la india
vivo en andrajos
olvido los esfuerzos por mantener
los muebles alineados entre la slíneas curvas
la pesadilla de combinar colores
me vuelvo básica todo terreno
comer dormir coger
fumo pasto de la noche a la mañana
ya no pienso
más nada
soy cuerpo pasta base
lobo está
soy monoambiente
comunarda elemental
¿querés así mi amor?
¿así?



Laura Yasan
De: pequeñas criaturas de lo incesante - Ed. Zona borde – 2015

Resultado de imagen para laura yasan

Argentina – 1960


Fotografía: www.laurayasan.com.ar
Obra: The pink shirt de Tamara de Lempicka (Polonia 1898 – 1980)


  Martín Prieto

19 de diciembre de 2015




Lo cotidiano

Para Sara



Contaba mi abuela de su abuelo,
sabio observador
de lunas, estrella y meteoritos.
Algún día les contaré a mis nietos
tus historias, le dije.
Y fuimos siete generaciones,
todos juntos,
en la cocina.



Martín Prieto
En: La única ciudad - Antología de la poesía de Rosario. Ed. Homo Sapiens - 1994



Nació en Rosario, Argentina, en 1961. Es profesor de Letras de la Universidad Nacional de Rosario. Tiene publicados los libros de poesía Verde y Blanco (Ediciones Libros de Tierra Firme, 1988), y La música antes (1995), entre otros. Publicó poemas en volúmenes colectivos Poesía de Cuarta (1980) y Con uno basta (1982). Tiene escritas, además, dos novelas, aún inéditas. Pertenece al consejo de redacción de Diario de Poesía en Buenos Aires.


Pintura: La cocinera poblana (México – s/d de autor)
Foto extraída de: http://www.hoy.com.do

  Sonia Scarabelli

14 de diciembre de 2015





Irse


Mirá, papá, a veces quiero irme
intensamente de unas cosas
para estar en otras.
Quiero salir de debajo de los techos,
y sobre todo
quiero olvidarme de las cosas que se pueden
comprar y vender.
Quiero volverme
cualquier arbolito en las veredas
o perdido al costado de la ruta,
uno de esos perros sueltos, un pajarito
de los que se paran en los cables,
de los que se esconden entre las hojas.
Esas cosas en las que nadie se fija,
que nadie va a mirarlas
pensando en comprárselas:
un yuyal, un reflejo en el agua
del zanjón profundo que vimos ayer.
Un puñadito de cosas
que también las encuentro en el campo
cuando voy,
en la parte de atrás del pueblo,
y que bien miradas, fíjate,
nunca son muchas.



Sonia Scarabelli
De: EL arte de silbar -  Ed. Bajo la luna – 2014

Resultado de imagen para Sonia Scarabelli

Argentina – 1968


Foto extraída de: diariolareforma.com.ar


  Hugo Midón

10 de diciembre de 2015





Yo No Me Arreglo Solito


Si cada cual cuida su quintita
sin pensar en los demás...
cuando necesite agua
ni una gota encontrará
Yo no me arreglo sólito,
yo no me quiero arreglar.
Yo no me arreglo sólito,
necesito a los demás.
Si cada cual se mira el ombligo
y no ve a su alrededor...
se choca con las paredes
y le duele el corazón.
Yo no me arreglo sólita,
necesito a los demás.
Si cada cual cuida su casita
y sus cosas, nada más...
y se cierra con candado,
nunca nadie le abrirá...
Yo dejo una puerta abierta
para que se pueda entrar.
Yo dejo una puerta abierta
para que se pueda entrar.
Si cada cual se cubre del frío
y no abriga a los demás...
finalmente se descubre
porque el frío es general.
Yo no quiero tener frío
ni que tengan los demás.
Yo no me arreglo sólito,
yo no me quiero arreglar.



Hugo Midón

Valentín Alsina, Provincia de Buenos Aires, 1944 - Ciudad de Buenos Aires, 2011.


Imagen extarída: www.elsigloweb.com

  Alberto Szpunberg

6 de diciembre de 2015




EL POETA PASA POR PLAZA DE MAYO Y 
DESCUBRE AL PROLETARIADO


Tiene razón el compañero Obrero del Vidrio:
yo empecé como copista del Libro, letra por letra, punto
       por punto, hasta que una primavera me di cuenta de que
       nunca lo mismo es lo mismo:
era justo el momento en que yo empezaba a copiar el
       primer signo cuando el aire de la siesta abrió de golpe
       las ventanas y eché una mirada, una sola mirada al
       inmenso mundo:
no lo volvería a ver hasta levantar la vista de la última letra,
       del último punto,
       y recuerdo como ahora que el cielo con sus columnas
       infinitas y sus minúsculos engranajes zodiacales y sus
       palacios de piedra levantados sobre el viento y su
       ejército de ángeles y arcángeles era otro
y que la tierra con sus barros y sus odios y sus guerras y sus
       hambres era otra
y que las letras y los puntos de siempre, que ya
       empezaban a formar las palabras de siempre,
       en principio eran otros,
y cerré los ojos y descubrí que los signos de siempre
       estaban a punto de crear otro cielo y otra tierra y
       de empezar en realidad un nuevo Libro,
y ahí caí, compañeros, en que todo momento es el
       momento justo.



Alberto Szpunberg 
De "La academia de Piatock" 1997



Obra: "Sopladores de almas" - De Cristian Del Vitto

  Leo Masliah

30 de noviembre de 2015




Agua podrida


Agua podrida estancada y reseca,
Agua podrida pescado buseca
Agua podrida, agua podrida.
Agua podrida tapada de mugre.
Agua podrida que queda y se pudre.
Agua podrida, agua podrida.
Agua podrida con casas al lado.
Agua podrida con gente al costado.
Agua podrida, agua podrida.

Agua podrida, podrida;
agua podrida, podrida, podrida, podrida.

Agua podrida corriendo despacio.
Agua podrida criando batracios.
Agua podrida, agua podrida.
Agua podrida cuajada, cortada.
Agua podrida habitada poblada.
Agua podrida, agua podrida.
Agua podrida en la calle sedienta.
Agua podrida que pide tormenta.
Agua podrida, agua podrida.

Agua podrida, podrida del todo.
Agua podrida, podrida de todo.
Agua podrida, agua podrida.
Agua podrida clavada en el suelo.
Agua podrida no vuelve al cielo.
Agua podrida, agua podrida
Agua podrida, recontra podrida.
Agua podrida que pudre la vida.
Agua podrida, agua podrida.



Leo Masliah
Nació en Montevideo en 1954. Músico y compositor. Poeta, escritor.

Fotografía: diariovox.com.ar

  José Antonio Cedrón

27 de noviembre de 2015



*

Mis muertos no son dioses
cambian con el peso de los años
me levantan de noche a caminar con ellos
me hablan del futuro, entre cenizas
piden un vaso de agua a mitad del camino
alzan la voz las manos la mirada
furiosamente
discuten con la vida
no son dioses.
Mis muertos se llevaron la cordura
apretada en el pecho
y la respiración empedernida
su rostro lentamente de la mesa
una impotencia extraña entre los dedos.
Mis muertos no son dioses
no cargan con mi vida ahora ni nunca
pero viajan en todo mi equipaje
son una certidumbre, no una carga.
Mis muertos no son dioses.




José Antonio Cedrón
De "Actas" - (Editorial Tierra del Fuego, México-Buenos Aires, 1986)

Buenos Aires, 1946.


  Jorge Boccanera

23 de noviembre de 2015




Siempre estoy comenzando este poema


siempre estoy comenzando este poema
pero claro
llaman a las puertas las voces cotidianas
o se cae a pedazos el día diecinueve
o se me sube rosi a las rodillas
o caigo en la guitarra buscando no sé qué
siempre estoy comenzando este poema
pero llegan recuerdos de una ternura un día
o me sirven café
o voy a ver al boby que está ladrando mucho
siempre estoy comenzando este poema
y escribo una palabra y ya viene la tarde
con su naufragio entonces
pongo la ternura en una botella
para que alguien recoja pedazos de mis ojos
siempre estoy comenzando este poema
pero llega la noche
quiero decir tu pelo mojado
quiero decir que crezco
y que salgo a caminar tu nombre.



Jorge Boccanera
De "Los espantapajaros suicidas" (1974)

Argentino (1952)

  La isla escrita

21 de noviembre de 2015





"La isla escrita. 35 poetas cubanos (2000-2015)"
    Prólogo y Selección: Norma Etcheverry
    Editorial Universitaria de La Plata.

Conseguilos contactándote a:

  Email: etcheverry.norma@gmail.com  


  Facebook: https://es-la.facebook.com/norma.etcheverry  


Próximamente en librerías de "C.A.B.A y La Plata"


  

  Daniel Sachetti / Alfredo Rubín

20 de noviembre de 2015




La Marylin


Rubia de las platinadas, teñida como esas
que pasan por tele de jean apretado;
camina Marilyn.
Encara un taxi, sonríe boquilla en la mano,
¡Guarda el tapizado!, y el negro la mira;
le dice: ¿A dónde vas?

Trabajaba de sobrinita, con un secretario
de otro secretario que no era del barrio,
y la hizo progresar.
Y ahora le sigue la corte
a un chico ‘e familia pa’l matrimonial.

La Marilyn se fue pa’ la U.C.D.,
se comió la película de veras.
Y está viviendo allá en un derpa,
en la Avenida Alvear;
diez noches de patín para garpar.
La Marilyn, la sweety, petit chat;
no le hablen de las cuestiones sociales;
en Recoleta copetín sólo con gente bien,
y a los cabezas no nos puede ver.

(recitado)
Marylin, mi pichoncito de dólar,
te fuiste del barrio
y ahora pasás de largo,
en un auto largo.
Ya lo sé bien que los caminos
se han hecho para andarlos,
pero el tuyo Marilyn, ¡Qué se yo,
qué querés que te diga!
Hacé lo que quieras Marilyn,
¡Hacé lo que quieras!




Daniel Sachetti / Alfredo Rubín

Interpretación: La Chicana con la participación de Horacio Fontova.

  Raúl Gustavo Aguirre

16 de noviembre de 2015




Para vivir


Para vivir,
yo busqué un sitio oscuro.
Para vivir.

Para vivir,
practiqué el mimetismo.
Para vivir.

Me compuse mil caras,
mil caras inocentes,
mil caras complacientes.
Para vivir.

Mil caras diferentes,
mi amor, mi buen amor,
mi amor que sólo tienes
la cara del amor.

Yo cavaba la tierra,
callaba, me escondía,
borré todas mis huellas,
me deshice de todo,
mi amor, para vivir.

Para vivir,
yo busqué un sitio puro.
Para vivir.

Para vivir,
sólo había este abismo,
mi amor, para vivir.



Raúl Gustavo Aguirre
Argentino (1927 – 1983)


Foto extraída de: naufragodenoche.blogspot.com


  Edgar Bayley

5 de noviembre de 2015




Nuestro país


nuestro país es éste
es otro
entre ambos mundos
entre corrientes
miro hacia el mar
me acompaña el viento
miro a lo lejos
hacia fuera

el sol sobre la arena
y las gaviotas
más cerca de nosotros
que las palabras o la memoria

de manera que miro
pongo en orden al mar
dentro de mí

el mar no recomienda nada
no nos advierte
no persigue ni absuelve

yo no busco frente al mar
una salida
no quiero ser llamado
y tirando hacia bajo
me voy haciendo arena
sin nombre
hago mi camino
unos pasos
ando



Edgar Bayley
Argentino  (1919 – 1990)


De: Todo el viento del mundo - Antología Poética - Ed. Colihue – 2015


Foto extraída de: griseldagarcia.blogspot.com

  Juano Villafañe

30 de octubre de 2015




REGAR EL PARQUE


A Emilio Villafañe
A Valeria del Mar


Se hace por lo verde. Por necesidad.
Se hace porque todo es un parque con animales y pájaros.
Muchos más de los que vuelan y se escapan para siempre
sin ser contados, ni amados, ni comidos.
Se hace por eso, por todo lo volado, lo que vendrá,
por los vecinos.
Se sabe siempre que es el verde lo que descansa y uno
escribe por lo que lee, por lo que mira en el verde
y lo que se transparenta del papel en la tierra.
Uno escribe por lo que lee a la caída de agua sobre el
césped. Se lee en la extensión de lo regado, de lo sagrado,
de lo que crece. Es por el error del arco sobre la superficie
de los pastizales y de lo parejo. De lo parejo sin sobra,
ni yuyos, solo con luz y sombra de la noche.
Una muerte verde es ideal y en la noche donde nadie vuela.



CON LAS PATRIAS DE ADENTRO


Como esos últimos caballos de un ejército
mal cansado
sobre el vendaval y su gesta
regreso nuevamente
sobre la mañana y la República
con los justos y los fuertes
cabalgando en los desiertos de una pampa
con salvajes adorados por el silbo de los pájaros
  sobre las alambradas
y el resplandor de esqueletos esperando en la oscuridad.

Volveremos otra vez a la llanura
a los nuestros
a los que vigilan los montes, rodean las ciudades
y las autopistas.

Se sienten en los ruidos y en la calma,
en la vuelta del devorado
en los siglos.
Todo es una modernidad inconclusa, una alambrada
sobre rutas finales.

Montamos otra vez,
para volver al cuchillo
a los malones.



Juano Villafañe
De "Públicos y privados" [EPUB] - Editora Melón (2013)



Nació en Quito, Ecuador, en 1952 y desde 1955 vive en Buenos Aires poeta, periodista y gestor cultural.





  Joaquín Areta

27 de octubre de 2015






Quisiera que me recuerden 


Quisiera que me recuerden
sin llorar ni lamentarme.

Quisiera que me recuerden
por haber hecho caminos
por haber marcado un rumbo
porque emocioné su alma
porque se sintieron queridos,
protegidos y ayudados
porque interpreté sus ansias
porque canalicé su amor.

Quisiera que me recuerden
junto a la risa de los felices,
la seguridad de los justos,
el sufrimiento de los humildes.

Quisiera que me recuerden
con piedad por mis errores,
comprensión por mis debilidades,
con cariño por mis virtudes.

Si no es así, prefiero el olvido,
que será el más duro castigo
por no cumplir mi deber de hombre.




Joaquín Areta
Obrero y poeta argentino (Corrientes, 1955). Miembro de la Unión de Estudiantes Secundarios. Secuestrado y torturado en el campo de concentración ESMA durante la ultima dictadura. Desaparecido desde 1978. Tenia 23 años.


Palabra Viva
Recopilación de textos de escritores desaparecidos durante la dictadura militar, entre ellos Joaquin Arieta. Contiene textos de 71 de esos autores. De 32 solo se pudo publicar datos biográficos porque ha sido imposible hasta el momento encontrar sus textos, también estén desaparecido.

NESTOR KIRCHNER.
Presidente de la Republica Argentina (2003 - 2007)

Material extraído: https://www.youtube.com/watch?v=1LfqyyMBZVQ

  Rolando Revagliatti

22 de octubre de 2015





Adela


Adela es toda
soltera tanto como
su madre es toda
casada

No avizoramos que Adela
llegue a ser como
su madre

Su madre nunca fue
tan soltera como
Adela lo es.




Nada es imposible


No es imposible que sean treinta
los años que hace que no la veo

Con ella convivo
‐no es imposible‐
desde hace treinta años

Mi ceguera
          y ella:
nada es imposible.




Ni es por simpatía


No es por amor
ni siquiera es por simpatía
que me elige

Le convengo
por mi austeridad

y fiereza.



Neurótico


Melina es rica
Yo
  me la como
pero
NO me cae bien

Es rica
No ceso de comérmela
No cesa de NO
caerme bien

aunque
es rica.



Especialista


Soy un reconocido especialista
en eso de hacer sufrir
a las mujeres

por lo cual me requiere
sólo una pequeña infinidad
de mujeres ansiosas
por cierta manera
acaso
no tan especialísima

de sufrir.



Rolando Revagliatti
De "Infamélica" - 2da edición-e corregida - Ediciones Recitador Argentino 2015



Argentino, Buenos Aires 1945.

http://www.revagliatti.com.ar


Dibujo: Andrés Casciani


  Alberto Muñoz

18 de octubre de 2015



Amelia



A mi madre, experta en belleza.


No haber nacido doctor como nacían en tu razón los hijos,
haber preferido el río a tu debido campo de alazanes y mantas,
oír mejor el crujido de los muelles que la madera hablada del
violín.
Tu pequeño estado de la gracia ha derivado en las locas
amadas, ¡oh, madre!
Ahora que estás en el frío reinado de las momias, necesito
entrar por un vendaje a un filo de tu amada cabeza y pedir
otra vez que digas a los carros que he nacido, que sepa la luna
de los campos de Tres Lomas que mido un metro sesenta y
cuatro y que llevo las cejas de quien te amó.
¡Oh, madre!, ¿te acuerdas de mí? Soy el de barba.



Alberto Muñoz
De: Camiones 2001

Argentino  - 1951

Es poeta, músico, dramaturgo y guionista. En 1977 obtuvo el título de licenciado en Psicología. Editó los libros Floresta-poemas (1979), La compañía mágica del circo (1980), Almagrosa (1981, 2ª ed.:1990), Acordeón a piano (1984), Terra Balestra (1985) Dos épicas ( con Eduardo Mileo) (1987), Tratado de verdugos (1989), Misa negra (con Eduardo Mileo) (1992), También los jabalíes enloquecen (1998), El deseo en el Pavo Real (edición bilingüe italiano-castellano, con ilustraciones de Willy Castellanos) (2000). Venecia Negra (con Javier Cófreces) (2004). Trenes (2005) Canción de amor vegetal (con Javier Cófreces) (2006). Pianoforte (2006)

Foto extraída de:blogteatro.blogspot.com

  Ana Romano

14 de octubre de 2015





Vestigios


Cae
para que algo acontezca
la tarde

Acechando
el cuerpo

Los fantasmas
susurrando
chillan al oído

Agitada
ella
descubre
la tristeza


y llora.




Suspiro


Acostada
pienso
Dos alas
acompañan
mi sueño
Vuelo
Soy percibida
por las nubes
La brisa
me sostiene
Floto
sobre mares
Un último suspiro.




Siluetas


Una sombra de luz
obsoleta
Sale de tu mirada

Un alud de graznidos
felinos
Huyen de tu boca

Una palma
agitada
ampulosa
Pasea por tu brazo

Y la ausencia
de un destello
me acompaña

Dos especies:
solitarias
hambrientas
abrazan su destino.



Ana Romano



Nació en Córdoba, 1944. Reside desde su infancia en la ciudad de Buenos Aires.

Pintura: Liliam Cuenca 

http://www.miami.com/liliam-cuenca-y-la-soledad-de-los-fantasmas

  Estela Figueroa

8 de octubre de 2015





En sí misma


Sólo una loca pudo
enamorarse de un muro.

Un muro no habla.
No escribe cartas.
           No florece.


Cubierto totalmente por las hojas
deja de ser visible.
Hasta se puede dudar de su existencia.

“No es eso
hija
lo que te enamora.
No es el muro.
Es su esplendor”.





Estela Figueroa
Argentina –  1946



De "A capella" - En: Las 40 – Poetas santafecinas 1922 – 1981
Compiladora: Concepción Bertone- Ed. Universidad Nacional del Litoral - 2008



Foto enredadera extraída: eneljardin.com
Foto Estela extraída de: campodemaniobras.blogspot.


  Mirta Rosenberg

4 de octubre de 2015





CÓMO empieza una casa
Mamá, cómo termina
tan chica como ésta.
Cómo fue que seguí a esa
mujer cómo fue que me siguió
para después poder plantarme.
Soy esa semilla.
Pero la casa es mía
y las palabras que tiene adentro.
Mamá. Mamá. Yo. Hoy.
Una cosa tan chica como ésta,
cosas que no supe descartar
o regalar y palabras que las atestan.
No tienen fin en una casa
tan chica como ésta.

Sentarse y aquí plantada
soltar hojas y nuevas ramas.



* * *


UN TEMBLOR
que la escala de Richter
no registra: no fui
al funeral de mi hermano,
nunca volveré a hacerlo.
Seguro recordaba
tanto a su madre
como un caballo de ocho años,
dice Shakespeare de alguien,
creo que en Coriolano.
Si no, tal vez
no hubiera hecho mutis
dejándome hija  única tardíamente
aquí sentada y con Mamá
por todos lados.



Mirta Rosenberg
De "El paisaje interior"  -  Ed. Bajo la luna  - 2012

Argentina - 1951

Obra publicada en poesía: “Pasajes” (1984); “Madam” (1988); “Teoría sentimental” (1994); “El arte de perder” (1998) y “El árbol de palabras , obra reunida 1984 – 2006” (2006).


Fotografía extraída: salidaalmar.wordpress.com



  Roberto Malatesta

26 de septiembre de 2015





El viento tiene algo que decirnos


El viento tiene algo que decirnos esta noche.
Si no lo oímos será porque creemos demasiado en nuestros asuntos.
Será porque confiamos en que nuestras tristezas o preocupaciones
llegarán a algún sitio. Pero el viento pasa y nunca llega.
Nos hemos acostumbrado a un mundo demasiado seguro,
y si no vemos el fondo de cada cuestión no nos damos por satisfechos;
pero no hay fondo, y las cuestiones no importan.
La seguridad es lo que nos desvela, pero el viento,
el viento tiene algo que decirnos hoy.
No nos ponemos de acuerdo en nuestros desconciertos
Y el viento pasa y nos dice algo que lleva nuestros nombres,
el viento que pasa y nunca llega.




Roberto Malatesta
Argentino – 1961



De: El silencio iluminado - Ed. Leviatán – 2011


Imagen extraída de: elcandildelospensamientoscom


  Antonio Requeni

20 de septiembre de 2015




Primera cana


Es nada más que un hilo blanco, una pálida hebra entre la urdimbre
de otras hebras oscuras, pero se encrespa y resiste cuando el peine
pretende nivelarla, confundirla con las demás. Es solamente una hebra
blanca, pero se sabe invulnerable, como que la he conquistado con mi
vida, con muchos años de dudas, equivocaciones, compañías luminosas,
soledades, esperanzas. Es mi único y verdadero patrimonio. No pienso,
pues, dilapidarlo. No la cubriré con obscenas tinturas, no la arrancaré
con unas pinzas ni voy a echarla al aire. ¿Cómo podría albergar tanta
soberbia? Este hilo tenue, este delgadísimo filamento – tibio suspiro ó
resplandor lunar – guiará desde hoy mis pasos, tirará de mí hacia
lo que aún queda de mí, me recordará constantemente lo que soy  y
lo que he sido. Súbito río de mi sien. Plateado afluente de mis pensamientos.
Metáfora o trofeo de los años. El destino prende ahora de esta hebra que
me estranguló mi juventud.



Antonio Requeni
Argentino – 1930



En: El libro de la edades.  Palabras para acompañar el paso del tiempo.
Ed. El Ateneo – 2003


Foto extraída de:blog.farmaciatorrens.com

  Jorge Calvetti

14 de septiembre de 2015




La basura 


Yo saco la basura a la calle
envuelta con papel y cuidado.
Quedan allí mezcladas, las sobras de la vida,
cáscaras del tiempo y recortes del alma.
Las dejo en la vereda con tristeza
porque son restos de fruta, de comida,
y de literatura
con las cuales
uno jugó a vivir, o se creyó existente.
Y también porque, acaso sin nosotros saberlo,
alguien nos haya envuelto
con papeles de cielo, con nubes de cuidado
y estamos a la orilla del universo
y nadie nos despide.
Yo saco la basura, la dejo en la vereda,
y le digo: Adiós.




Jorge Calvetti
Argentino (1916 – 2002)



De: Imágenes y conversaciones (1965)
En: Los poetas del 40 – Selección - Ed. CEAL – 1968


Foto extraída de: playgroundmag.net





  Antonio Conte

8 de septiembre de 2015




Testamento de ceniza


A mis amigos,
a mis hijos,
a mis novias queridas,
a mis amantes desterradas,
a mi madre en su trono de palabras,
a mi padre, titán de las mañanas,
a la rosa que ignora su fuego natural,
a las noches que ya no serán mías
pero estarán iluminando
cuerpos desnudos y adorables,
a los torturados
por el rencor y el desencanto,
a los atardeceres otoñales de Roma
sobre la plaza España,
a las nubes que son países y animales
a la ceiba fragancia de la Fraternidad,
al Seminario de San Carlos, a cuyas puertas
ella dulcificó mi rostro para siempre,
a la curva armoniosa del Malecón
perdiéndose en la claridad de un beso,
a todos los que he visto destrozarse en la selva,
a los que he destrozado
en las calles del alba,
a las calles del barrio donde amé
un rescoldo de futuro que es arena en los ojos,
al eterno deseo,
a los versos que no verán mis manos;
les digo a todos, alegre como un trino,
que si muero mañana me incineren temprano
para que mi ceniza descanse en claridad;
y que me lancen sobre el manto marino,
y no se vaya nadie
hasta que aquella incertidumbre
que fue mi vida entera
se disuelva en la dulce pirueta de las olas.



Antonio Conte
Cuba (1944 – 2012)



Poema extraído de segundacita.blogspot.com
Foto de Conte extraída de: lapupilainsomne.files.wordpress.com
Foto mar extraída de: garipotaina.com


  Adrián Abonizio

1 de septiembre de 2015





Dios y el diablo en el taller


Dios y el diablo van susurrando cosas a mi espalda
la virgen en camisón se pasea y del lado de la fábrica suena un motor.

Sus bicicletas húmedas descansan en el pasillo
el invierno vino colorado pero esta vez no hay vino
para los dos.

Son dos desocupados mas
lo justo se hizo moda
y el verso casi un verso de verdad
y el trabajo una zona que no está

Aburridos jugadores con los naipes marcados
siempre en el siete
la radio que habla sola
y que trasmite el empate de Ferro y de Platense
cero a cero.

Se prohíbe hablar del mundo en esas salas
Dios y el Diablo van remendando madrugadas
y no entiendo nada.

La virgen como mujer los engaña, los consuela
y les dice que a la vuelta siempre hay que pagar
Muchachos, hay que comer
salgan para el taller.

El diablo que se aburre, que hace sebo,
que va al baño y fuma un caño
Dios, buen operario, cuida el puesto
y entre dientes silba un tango
que habla de.

"Vamos donde hay sol"
El Diablo que conoce mil lugares
donde hay minas
Y algo como amor
Dios dice "Hay que aguantar"
ami con la hora extra
ya me alcanza para hacerme
un viaje a pie a Lujan

Y cerca de las seis
el pito que resuena en el tinglado
entristece mucho mas
La virgen ...


Adrián Abonizio
Argentino – 1956



Abonizio es miembro de la Trova Rosarina, que llegó a la ciudad de Buenos Aires a principios de los años ochenta. Sus composiciones, entre las cuales se destacan El témpano, Mirta, de regreso, Dios y el Diablo en el taller se hicieron muy conocidas de la mano de Juan Carlos Baglietto.
A pesar de esto, su carrera se vio dificultada por su renuencia a participar de sellos discográficos grandes, porque, como dijo en una entrevista: «No encontré la gente que trabaje dignamente, que busque lo artístico, que es lo que yo pretendo».
En 1997, junto a Lalo de los Santos, Rubén Goldín y Jorge Fandermole conformó el grupo Rosarinos, el cual llegó a editar un disco para ese mismo año.
En 2013 ganó el Premio Gardel al Mejor Álbum Nuevo Artista de Tango, con Tangolpeando.

Intérprete: Juan Carlos Baglietto – Santiago Feliú
Del CD: Trovadores (Santiago Feliú) - 1986

Ilustración extraída de: nelsonlombara.wordpress.com


  Liliana Majic

27 de agosto de 2015




divino tesoro            


hay una herida tridimensional
                          en tu ojo golpeado
a toda costa
                    humillan tu sueño
la belleza siempre es culpable
necesitan intoxicar tu sangre
                    quitarle el color
tu tiempo
              insuficiente para levantar el mundo
              más que suficiente para ahogarte en la puta miseria
futuro suicida
              violenta
              degüella
crueldad que te consume los huesos
rigidez que te pretende virtual
cuando en tu carne duele
                  la electricidad ausente de palabras



                           
oscuro


con la cara         sin agujeros
caminaba entre los perros muertos
ignorando las llamas
que el homicida dejaba
en sus amantes cadáver
detrás de una fuente
                              de palabras
sin olfato      
              miraba
la piel rota de olvido
                            avanzaba

melodías sin sentido
saltaban al cielo
para que en las ratas
las alas fueran posibles

un plato
dos diarios
cinco tazas
esconden en la mugre
su blanca persecución
su obsesión
por invadirme
asesinos atroces
con su constante y lento devenir
a la mañana
a mediodía
a la noche
todos los días
todo el tiempo
¿toda esta vida?




caliente


siempre me crucé con asesinos
metáfora de propiedad
                               de dueños
                               de señores
seres insaciables
en pieles inofensivas
hasta en morir pensé
                            pero hoy
                            elijo matar




gramáticas

"los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo"
L. Wittgenstein
muda
eliminada fatalmente
las lenguas alteradas
no sintió
el lento filo de los versos
oculto en el deseo
entre la quinta y la sexta vértebra
tierra en la boca
más tierra en la mirada
sin besos
sepultada
abrió los ojos
para llegar al cuerpo
ahora vacío
pura oscuridad se derrama
en una piel blanca
que no levantó vuelo

silencio
latiendo bajo tierra




Liliana Majic
De "materia oscura" - 2011

Nació en 1964, vive en Berazategui. Es periodista, licenciada en Comunicación Social y profesora, egresada de la Universidad Nacional de La Plata. Trabaja en escuelas secundarias.

En 2008 publicó Malasangre, de la editorial Tiempo Sur.


Fotografía: Gabriela de Echave

  José Lezama Lima

24 de agosto de 2015




Llamado del deseoso


Deseoso es aquel que huye de su madre.
Despedirse es cultivar un rocío para unirlo con la
    secularidad de la saliva.
La hondura del deseo no va por el secuestro del fruto.
Deseoso es dejar de ver a su madre.
Es la ausencia del sucedido de un día que se prolonga
y es a la noche que esa ausencia se va ahondando como
    cuchillo.
En esa ausencia se abre una torre, en esa torre baila un
    fuego hueco.
Y así se ensancha y la ausencia de la madre es un mar en
    la calma.
Pero el huidizo no ve el cuchillo que le pregunta,
es de la madre, de los postigos asegurados, de quien
    se huye.
Lo descendido en vieja sangre suena vacío.
La sangre es fría cuando desciende y cuando se esparce
    circulizada.
La madre es la fría y está cumplida.
Si es por la muerte, su peso es doble y ya no nos suelta.
No es por las puertas donde se asoma nuestro abandono.
Es por un claro donde la madre sigue marchando, pero ya
    no nos sigue.
Es por un claro, allí se ciega y bien nos deja.
Ay del que no marcha esa marcha donde la madre ya no
    le sigue, ay.

No es desconocerse, el conocerse sigue furioso como en
    sus días,
pero el seguirlo sería quemarse dos en un árbol,
y ella apetece mirar el árbol como una piedra,
como una piedra con la inscripción de ancianos juegos.
Nuestro deseo no es alcanzar o incorporar un fruto ácido.
El deseoso es el huidizo
y de los cabezazos con nuestras madres cae el planeta
    centro de mesa
y ¿de dónde huimos, si no es de nuestras madres de
    quien huimos
que nunca quieren recomenzar el mismo naipe, la misma
    noche de igual ijada descomunal?




José Lezama Lima
Cuba (1910 – 1976)

De: Alta marea y otros poemas - Ediciones. CEAL – 1983


Foto extraída de: cubacontemporánea.com


  José Antonio Cedrón

19 de agosto de 2015





Las parejas


Las parejas se separan por celos/ por infidelidad/
por estrategia/ porque piensan que se equivocaron
o porque están seguras de que se equivocaron.
Las parejas se separan por envidias/
falta de ingenio/ bienes inmuebles.
Porque quieren montar a su antojo
el caballo de su majestad.
Las parejas se separan porque sus padres
porque sus familiares/ porque sus amigos
porque sus terapeutas/ porque la distancia.
Las parejas se separan porque su trabajo
porque la educación de sus hijos
porque el adiestramiento de sus perros.
Las parejas se separan por ignorancias
por lo que dicen sus fantasmas/
las líneas de sus manos/ las cartas del tarot/
la borra del café/ su catequista.
Las parejas se separan por exceso de amor
o de mentiras/ por el amor insatisfecho/
por lo que cada cual cree del amor/ de la pareja.
Las parejas se separan porque nunca pudieron
trascender lo que infieren/ el azar/
las representaciones del crepúsculo/
lo que dicta el silencio.
Las parejas se separan porque la vida es dura/
dicen/ la realidad invencible.
Las parejas se separan porque idealizan
lo imposible, pero no lo saben.
Las parejas se separan porque están separadas
y necesitan confirmarlo.
Las parejas se separan porque la perfección
no existe/ porque la eternidad no existe.
Las parejas se separan por carta/ por teléfono/
por radio/ por tv/ por correo electrónico.
Las parejas se separan por falta de dinero/
de proyecto/ de mundo. O porque descubren “incompatibilidad de caracteres”/ de gestos/
de sueños/ de "usos y costumbres".
Las parejas se separan para no interrumpirse/
dicen/ para no encontrarse/ para no explicarse/
para no olerse más/ para que nadie atienda
su teléfono/ ni vea su correspondencia/
ni sepa lo que gana.
Las parejas se separan por cambio de ciudad/
de ideología/ de religión/ de sexo.
Y así poner a prueba la contención de sus íntimos.
Las parejas se separan para saber más tarde
que no lo fueron nunca/ y también se separan
para olvidarse de la separación y poder separarse.
Las parejas se separan porque no saben leer
arquitectura/ historia/ geometría
y al llegar el invierno no saben lo que hacer.
Las parejas se separan por experiencia/
para acabar con el eco de la educación sentimental/
para ganar lo que perdieron en el nombre del padre/
porque su cobardía es más valiente.
Las parejas se separan porque se descobijan/
dicen/ porque ya todos saben.
Las parejas se separan por supersticiones/
por reducción de plantas industriales/
por excesos de alcohol/ y de pelos caídos
en la ducha.
Las parejas se separan porque se abruman
de ser dos/ para mirar tres días los ojos de Chagall/
tatuarse el corazón/ pintarse el pelo.
Las parejas se separan porque se desalunan
con dolor, pero el síntoma es mudo/
porque nunca supieron/ porque nunca aprendieron/
porque se lo merecen.
Las parejas se separan para no ser olvidadas/
para no compartir ningún espejo/
para desencarnarse del pasado que anuda/
para no envejecer.
Las parejas se separan porque tienen un solo paraguas/ dicen/ la verdad de su lado/ el tiempo de su lado/
la virtud de su lado/ los sueños de su lado.
Las parejas se separan porque la piel es joven/
porque la madurez no basta.
Las parejas se separan porque los dos son buenos
pero la bondad no alcanza.
Las parejas se separan porque las derrotó
la dictadura.
Las parejas se separan porque las derrotó el exilio.
Las parejas se separan porque la patria es primero/
porque la poesía es primero/ porque la intimidad
es primero/ porque la soledad es primero/
porque la libertad.

                                                   


José Antonio Cedrón
Nació en 1945 en Buenos Aires, Argentina.

Publicó los poemarios:
VIAJE HACIA TODOS, LA TIERRA SIN SEGUNDOS, DE ESTE LADO Y DEL OTRO, ACTAS, CUADERNO DE TRÁNSITO, y el reportaje testimonial novelado EL NEGOCIO DE LA FE.
Obtuvo el II Premio Cincuentenario del Periódico Alberdi (Buenos Aires, 1973); Primera Mención Honorífica Premio Latinoamericano de Poesía Rubén Darío (Nicaragua, 1981); Mención Honorífica Premio Carlos Pellicer para Obra Publicada en México, 1982, y el Premio Nacional de Poesía de México, Sinaloa, 1985. Parte de su obra fue traducida al francés y al inglés e integra una veintena de antologías poéticas editadas en su país y en el exterior.


Fotografía de autor: http://poesiacomounarma.blogspot.com.ar





  Fito Páez

14 de agosto de 2015




Zamba del cielo


La vida es una hoguera
que quema toda ilusión
la vida también regala gente divina de corazón.

Las cosas siempre suceden
las más hermosas son sin querer
qué suerte que hoy la alegría tiene tu nombre y tu piel

Y alumbrados por estrellas
bajo un cielo protector
dormiremos abrazados
con la luz que da el amor
al calor que da el amor.

La vida me ha dado mucho
pero también me quitó
la vida es este río de maravillas y de dolor.

La vida es una hoguera
que quema toda ilusión
se enciende la melodía,
el fuego eterno entre los dos
esta es la zamba del cielo
que es un regalo del corazón.



Fito Páez
Nació en Rosario, 1963. Compositor, cantautor, y pianista argentino, integrante de la llamada Trova rosarina

Interpretado: Mercedes Sosa - Liliana Herrero - Fito Páez
De "Cantora 2" Mercedes Sosa

  Manuel del Cabral

10 de agosto de 2015




La carga


Mi cuerpo estaba allí... nadie lo usaba.
Yo lo puse a sufrir... le metí un hombre.
Pero este equino triste de materia
si tiene hambre me relincha versos,
si sueña, me patea el horizonte;
lo pongo a discutir y suelta bosques,
sólo a mí se parece cuando besa...
No sé qué hacer con este cuerpo mío,
alguien me lo alquiló, yo no sé cuándo...
Me lo dieron desnudo, limpio, manso,
era inocente cuando me lo puse,
pero a ratos,
la razón me lo ensucia y lo adorable...
Yo quiero devolverlo como me lo entregaron;
sin embargo,
yo sé que es tiempo lo que a mí me dieron.



Manuel del Cabral 
Rca. Dominicana (1907 – 1999)

En: Alta marea y otros poemas (Antología) - Ed. CEAL – 1983


Aunque su padre quiso verlo convertido en un abogado importante, su interés por la poesía lo alejó de las aulas universitarias cuando apenas iniciaba los estudios de Derecho. En su juventud trabajó como linotipista y como librero en su pueblo natal.
En 1931, a raíz de la publicación de su primer poemario Pilón, se trasladó a Santo Domingo. En 1938 viajó a New York en un barco de carga. Tres meses después de su arribo a dicha ciudad recibió la inesperada noticia de su nombramiento en un puesto menor en la embajada Dominicana en Washington. Así inició una exitosa carrera diplomática que se extendió por casi tres décadas.
Representó al país en Bogotá, Lima, Panamá, Chile y Argentina. Su poesía abarca temas políticos, amorosos, sociales y metafísicos. Es, junto a Luis Palés Matos, Aimé Cesaire y Nicolás Guillén, una de las voces más importantes de la poesía negrista latinoamericana. Su poesía política y social, especialmente su afamado poema "Compadre Mon", lo ha situado al lado de los grandes poetas de América Latina, entre ellos: Vicente Huidobro, Pablo Neruda, Cesar Vallejo y Octavio Paz. Es el poeta dominicano más antologado y el que mayor difusión ha alcanzado en el extranjero.


  Raúl González Tuñón

2 de agosto de 2015





Los seis hermanos rápidos dedos en el gatillo

"Los Genna, cuyo nombre suena como 
un zumbido agónico…" 
Fred Pasley


Los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo
—Earl Himie Weiss no pudo llevarlos a dar una vuelta—
oían cantar a Sam Samoots Amatuma ¨guantes de seda¨
—Sam Samoots qué bien cantaba guantes de seda en el alma.
En la taberna de los Cuatro 2 y "de parte de Al",
una sonrisa le regalaban en cada tiro
y para el alba del mostrador cerveza y éter
los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo.
Los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo
—muerte de orilla, ventana pronta, noche de duelo—
con la mirada le decretaban la sepultura
—aquellos tiempos de los O’Banion, de los Aiello—
Y eran los días larga aventura sobre el acero,
altos camiones, puertas cerradas y canastillos.
Alegres flores, naipes quebrados, nieve en la calle
los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo.
Los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo
sentimentales bandoneonistas de las terceras
fichas pesadas de barberías y de prisiones,
ágiles piernas en las batidas y en las ruletas,
funambulismos, magia fullera, clima de circo,
y amores fáciles en las riberas de los domingos
y cuchicheos bajo las luces de los garages
los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo.
Pero Sam Samoots murió fregándose ajo y cantando,
Al está preso, Joe Howard duerme como los niños
y ya están muertos, las manos juntas, los ojos blancos
los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo.
Sí, camaradas, y los entierros fueron suntuosos
y ángeles negros revolotearon sobre las tumbas
y ya están muertos, los ojos blancos, las manos juntas
los Seis Hermanos Rápidos Dedos en el Gatillo.



Raúl González Tuñón
Argentino ( 1905 – 1974)

Música e intérprete: Tata Cedrón y cuarteto


Imagen intervenida: Estación Quilmes



  Dardo Dorronzoro

29 de julio de 2015




Condición de tigres


Cuando
Nos transformamos en tigres,
Nuestras pupilas van al fondo de las entrañas
Toda carne nos enternece y lloramos
Por la mirada ansiosa de los hombres
Por
Su andar
De pobres corderos perseguidos.
Vemos
Que todos marchan tras del pan, del minuto exacto.
Del miedo
Que
No llegue
El día siguiente. Pero
Igual
Los devoramos.



Dardo Dorronzoro
Argentino (1913 – 1976)




Foto extraída de: taringa.net

  Charly García

25 de julio de 2015


 
 
Promesas sobre el bidet


Por favor no hagas promesas sobre el bidet
por favor no me abras más los sobres.
Por favor, yo te prometo te escribiré
si es que para de correr.
Por favor, sigue la sombra de mi bebé,
por favor, no bebas más, por favor no llorés.
Por favor yo te prometo te escribiré si es que para de llover.
Porque me tratas tan bien, me tratas tan mal
si sabés que no aprendí a vivir.
A veces estoy tan bien, estoy tan down.
Calambres en el alma,
cada cual tiene un trip en el bocho
difícil que lleguemos a ponernos de acuerdo



Charly García
Argentino – 1951

Del álbum “Piano bar” – 1984


Foto extraída de: scherzandoadlibitum.blogspot.com.ar

  Nicanor Parra

20 de julio de 2015




RITOS



Cada vez que regreso
                                        a mi país
después de un viaje largo
lo primero que hago
es preguntar por los que se murieron:
todo hombre es un héroe
por el sencillo hecho de morir
 los héroes son nuestros maestros.

Y en segundo lugar
                                  por los heridos.

Sólo después
                          no antes de cumplir
este pequeño rito funerario
me considero con derecho a la vida:
cierro los ojos para ver mejor
y canto con rencor
una canción de comienzos de siglo.



Nicanor Parra
Chile – 1914


De: Canciones rusas
En: Antología de la Poesía Latinoamericana Contemporánea
Selección de Piedad Bonett -Ed. Norma – Colombia – 2010

Foto extraída de: tv.emol.com


  Walter Iannelli

14 de julio de 2015



Retrato de un tipo odioso



Un tipo odioso, cuando va al almacén
pide 200 de jamón y 100 de queso
porque el queso es placer y el jamón alimento.

Un tipo odioso jamás va a tener un auto que en relación resulte
más importante que la casa
y fumará de garrón sus propios cigarrillos
si es plata que ahorró de evitar el taxi.

Un tipo odioso podrá portar una barbita triangular
como esos sátiros intelectuales
que de noche salen a corretear jovencitas.
Pero si no tiene barba será de más cuidado:
a la luz querrá todo de la carne
y cuando aquella se apague saldrá a hacerse el intrigante
con una valija colgada al hombro requisada en una tienda
de coreanos.

Un tipo odioso no entenderá ninguna discusión importante
ni alocución que merezca términos abstractos.
Sin embargo contestará a cada una de las requisitorias
con el aplomo del que se regocija de no tener certeza de nada.

Se preguntará cómo todas las mujeres
son hermosas y los tipos sabios.
Cómo catzo un protón se convierte en luz
cómo la luz viaja tan rápido
cómo el rápido a Liniers tarda tanto
cómo lo tanto nunca alcanza a ser el todo
cómo el todo es tanta nada junta
y mantendrá la mirada entre un horizonte imposible
y el borde de la mesa
con la esperanza de que ciertas señoras se mojen un poquito
y los hombres crean que está pensando en algo definitivo
e insoslayable.

Sin embargo es casi seguro que el tipo odioso
sólo sufre.
Le preocupan la moratoria de Arba
el coste de la carne
el viagra y el ibuprofeno
el premio Nobel
el concurso de poesía de Villa Ortúzar
el asesino de la esquina y la minifalda de la panadera
la basura que acaba de dejar en el tacho.
Y si tiene hijos llorará todas las noches
porque aún no cree en este mundo.

La gente lo verá por la calle para señalarlo con el dedo:
Acreedores, ex amigos, clientes de viejos rebusques
compañeros ocasionales de tuca, sauna y billar a tres bandas.
El no reconocerá a nadie, no por falta de memoria.
Un tipo odioso es despistado, egoísta y camorrero.
Está más interesado en ponerle el pie al mundo que
en pararse a charlar con el diariero de la esquina.
Sin embargo odia el panfleto
y se la pasa diciendo que es capaz de doblar al medio cada palabra
para ver si adentro tienen
otro jugo
para ver si saltan como conejitos sus corazones de mentira.

Un tipo odioso parecerá Impresentable
Aparatoso
Irresistible
Irreductible
Y amará a los animales que copulan en la calle
ellos le recordarán cuánta mierda le ha caído encima
como para necesitar aire acondicionado
y música de Air Suplair
para echarse un polvo.

Un tipo odioso
finalmente
espiará por la ventana del cuarto piso soñando con el césped
puteará al césped por tener que cortarlo
cortará el pastito añorando los sillones de estilo
y se levantará del capitoné ecológico  con cariátides del siglo XVIII
para suspirar en la ventana
por el yuyal del linyera de planta baja que
matea en camiseta en una reposera oxidada.
(deseo desplazado, que le dicen)

Un tipo odioso arreglará siempre sus propios instrumentos:
los rulemanes del lavarropas
los cables pelados
el piano desafinado
los estantes del baño
la estufa
el calefón
con la convicción de que Dios ha pecado
por hacerlo tan perfecto.
Y cuando acepte al fin al service del televisor
o el plomero evite que la inundación de su baño ahogue al cocker del vecino
los sacará poco menos que a patadas en el culo
por querer cobrar 50 pesos por lo que a él le hubiera llevado
apenas
14 años en la facultad de ingeniería.

Un tipo odioso siempre estará al pedo
o tendrá veinte veces ocupado el mismo horario un mismo día.
Su agenda será como una tabla ouija o un viejo papiro deshilachado.

Un tipo odioso dará siempre en el clavo
porque el clavo está en la punta del martillo
y no en su mano.



Walter Iannelli
Argentino (1962 – 2014)




Poema extraído de: cainabella.blogspot.com.ar/2015/05/walter-iannelli-retrato-de-un-tipo.html

Obra: Andreas Englund - Suecia


  Elida Berelejis

10 de julio de 2015




“mi cuerpo de agua”
Fernando Delgado  


mi cuerpo de olas
en alta mar
creció en mareas
de esas
de  sujetarse
con los dientes
al hilo menor
y el viento no
y la noche tampoco
mi cuerpo
ahora de agua
anclado
ya en la playa
sólo arrugas del mar
gusto  de arena
en la boca.


(inédito Junio-2015)


Elida Berelejis
Argentina - Reside en "El Pato"


Mención Concurso Interamericano de Poesía Espacio Avon 2008


Obra: Aleah Chapin - Sitio Web: http://www.aleahchapin.com/