Mirta Rosenberg

4 de octubre de 2015

CÓMO empieza una casa
Mamá, cómo termina
tan chica como ésta.
Cómo fue que seguí a esa
mujer cómo fue que me siguió
para después poder plantarme.
Soy esa semilla.
Pero la casa es mía
y las palabras que tiene adentro.
Mamá. Mamá. Yo. Hoy.
Una cosa tan chica como ésta,
cosas que no supe descartar
o regalar y palabras que las atestan.
No tienen fin en una casa
tan chica como ésta.

Sentarse y aquí plantada
soltar hojas y nuevas ramas.



* * *


UN TEMBLOR
que la escala de Richter
no registra: no fui
al funeral de mi hermano,
nunca volveré a hacerlo.
Seguro recordaba
tanto a su madre
como un caballo de ocho años,
dice Shakespeare de alguien,
creo que en Coriolano.
Si no, tal vez
no hubiera hecho mutis
dejándome hija  única tardíamente
aquí sentada y con Mamá
por todos lados.



Mirta Rosenberg
De "El paisaje interior"  -  Ed. Bajo la luna  - 2012

Argentina - 1951

Obra publicada en poesía: “Pasajes” (1984); “Madam” (1988); “Teoría sentimental” (1994); “El arte de perder” (1998) y “El árbol de palabras , obra reunida 1984 – 2006” (2006).

Fotografía extraída: salidaalmar.wordpress.com