Estación Quilmes: 2016

  César Cantoni

29 de diciembre de 2016




Mi perro me habla


Mi perro me habla y yo lo escucho.
Es ordinario y callejero,
como los perros de Diógenes.
De ahí, tal vez, proceda su sabiduría.
No fue a la escuela,
no tuvo guías que lo guiaran
ni consejeros que lo aconsejaran.
Ergo, puede pensar libremente
(éste es su mérito más grande)
y, además, con alegría
(algo poco habitual en el que piensa).
En su filosofía, no cabe el platonismo;
tampoco hay margen para ídolos
ni mitos traídos de los pelos.
Como no recibió bendiciones,
nadie lo tiene en cuenta en el debate:
“No es más que un perro indigno”, aseguran,
y le arrojan un hueso con desprecio.
Sí, mi perro me habla y yo lo escucho.
A veces, yo también le hablo a mi perro,
pero, ¿qué puedo explicarle?
Él ve claramente el horizonte
donde mis ojos sólo ven la bruma
del discurrir civilizado.




César Cantoni 
Argentino – 1951



De: Un arte invisible
Ed. Libros de la talita dorada – 2016


Obra: Diógenes sentado en su tinaja – Jean León Gèrôme (Francia – 1824 - 1904)


  Carlos Patiño

17 de diciembre de 2016




Los bondadosos


"Solamente un ser humano con tu bondad puede escribir algo tan hermoso"

Cumplido de una amiga algo exagerada



Bella y querida amiga
bondadoso es algo que se dice cuando
el hombre no es potable en la cama
porque en tu cama
y en casi la de ninguna mujer
caben los seres bondadosos
porque, entre otras cosas, acostumbran ser muy aburridos
y te dejan sin tema de conversación
con tus amigas.

Caben los oportunistas
los violentos
los mentirosos
los que aprendieron a disfrazarse
los que te brindan cualquier otra cosa que no sea bondad.

Luego vendrán los desengaños los llantos los nunca más
lo estúpida que fuí/ pero
el próximo costado de tu cama
lo ocupará alguien que sea cualquier cosa menos
bondadoso. la bondad queda para los santos
para quienes respetan al otro ser humano
para quienes entienden más de vos que de ellos
y hasta puede haber algún bondadoso
tomado prisionero por error en alguna refriega nocturna/
pero estos duran poco entre tus sábanas
y volverán aquellos que te hacen sufrir/

hasta que los años magullen tu cuerpo
y te hagan clamar por un hombre bondadoso a tu costado.



Carlos Patiño

Argentino – (1934-2013) Integrante del Grupo Barrilete

De: “Scalam” - Ediciones. El ojo de la ballena – 2006


Pintura: Mujer acompañada - Sandra Llanas (España)


  María Eloy García

7 de diciembre de 2016



Termodinámica


La gota /
el motor chorreando agotado salvado
abrasado de funcionar mantiene caliente su alrededor
a punto de hervir /
la brisa respirada no logra mitigarlo (el hervor)
iniciando la cadena de dispositivos lamentándose
en un ritmo tronador arriba-abajo
                                                                        émbolos tristemente
ensalzados / llevando la presión al mismo lugar
agotados de abrasarse de quemarse
explotan en un respiro el fragor consumido
se evaden por los aires dispersando la fiereza
por los puntos atmosféricos y se alían al efecto
                                                                                     invernadero
de constante parsimonia parados aglutinados
intoxicados se introducen en la cavidad primera
de un transeúnte que piensa en flores
y lo sobrecargan de aceites fragosos refinados destruidos
hasta que la víctima antes de poder hablar toma un
                                                                                            segundo
inhalado y se remonta como un globo por la pared
hasta alcanzar un infinito próximo a la muerte
y da tres pasos / no más / le sobreviene un paro muscular
                                                                                       masculino
y se ve con la acera tercamente horizontal /
se arrastra / arrastra la polución de su cadáver y se mezcla
con la floresta de un parquecillo artificial /
escatimado por alcaldes / donde va a morir ya sin gota alguna.



María Eloy García
España – 1972



Nació en Málaga. Es Licenciada en Geografía e Historia.
En 1998 recibió el Premio Ateneo-Universidad de Málaga y en 2001 el I Premio de poesía Carmen Conde de Madrid.
Ha publicado el libro de poesía Metafísica del trapo (2001) y ha sido incluida en las recopilaciones Hablando en plata (2005); Todo a cien (2005); 33 de Radio 3 (2004), Ilimitada voz (2003); Del paraíso a la palabra. Poetas malagueños del último medio siglo (1952-2002); etc.

Imagen extraída de: heurema.com

  César Cantoni

3 de diciembre de 2016



  Valeria Assenza Parisi

25 de noviembre de 2016




mi madre se fue
con 42 años
y 35 kilos de cáncer

primero perdió
el apéndice
luego sus ovarios
y con ellos
la salud
el pelo
las fuerzas
el hambre
el trabajo
las ganas
el miedo
a partir

mi madre se fue
más liviana
que el aire





Sucesos

corren
los poderosos
corren

y esa mujer
deshace su aliento
al borde
de la olla

todos
preocupados
por las bolsas
que suben
o se desploman

en el barrio
se vuelve a matar
el hambre de la noche
a pan y mate cocido

en Wall Street
con un disparo.


Valeria Assenza Parisi
Argentina – 1968




(Inéditos)

Vive en Bernal. Es socióloga.
Tomó talleres literarios con Carlos Patiño, Patricia Aliberti y Marcos Silber.
Editó “A la vuelta del Unzué” – Ed. Estación Quilmes – 2014
Inédito: “Desde el Unzué” de próxima publicación.

Realiza junto a Fernando Delgado los blogs de poesía:
www.estacionquilmes.blogspot.com
www.poesiadelmondongo.blogspot.com


  Elida Berelejis

17 de noviembre de 2016





"escrito en un nictógrafo"
Arturo Carrera


así
de oscuridad
convocó fantasmas
cosas que no se dicen
por no fastidiar
el respiro
de pájaros
cosas que se escriben
puro caos
de palabras
enredadas en lágrimas
miedos
de aquellos
que cortan la garganta
así
sola
de oscuridad
en símbolos
que no rompan
la mañana
sucede el poema.

_______________________________


"no se va
el negro no se va"

un dolor
así
de vos
de golpe
de tarde
hundida
en los dientes
del tiempo
de vos
talento
rockero
al palo
un dolor
absurdo
tanto...
que no es cierto.


al negro García López                                                              

_______________________________


"mi puñado de esplín"
Horacio Ferrer

escondo el verano
en el bolsillo del tiempo
junto aire fresco
abro el sol cómplice
de la mañana
un café
más bien cargado
"mi puñado de esplín"
Inevitable
pero en algún lugar
me reconcilio
y sigo.




Elida Berelejis
De "vengo por el aviso" -  Ediciones Estación Quilmes (2015) libros artesanales

Reside en El Pato, Pcia. de Buenos Aires


  Denise Levertov

4 de noviembre de 2016




Adiós a la tolerancia


Geniales poetas de sonrosados rostros,
serios, ingeniosos,
que habéis dado al mundo
algunos bocados exquisitos,
fragmentos de lenguaje presentados
como se ofrece un filete de costilla
acompañado de cerezas con licor.
Adiós, adiós.

                 No me importa
si jamás vuelvo a probar vuestros finos guisos,
compañeros neutrales, videntes de ambos lados.

Tolerancia, cuántos crímenes
se cometen en tu nombre.

Y vosotras, bellas mujeres, horneadoras de los mejores pasteles,
donantes de sangre. Vuestras migajas
me ahogan, no me gustaría
tener una gota de vuestra sangre, bombeada
por delicados corazones, de pulso perfecto, que nunca
vacilan, insensibles
ante las pesadillas de la realidad.

Se trata de mis hermanos, mis hermanas,
cuya sangre se derrama a borbotones y se detiene
para siempre
porque habéis preferido creer que ello no os concierne.

Adiós, adiós,
vuestros poemas
cierran las boquitas,
vuestras confituras se enmohecen,
un abismo ha separado
                                  el suelo entre nosotros
y volvéis la mirada, sin saludar,
hacia otro lado.

No volveremos a encontrarnos
a menos que saltando sobre la grieta, dejéis
atrás los preciados
gusanos de vuestra apatía,
vuestras tibios sarcasmos,
vuestro jovial, mesurado
e irónico juicio neutral;
¿Saltar sobre el equilibrio
¿es excesivo? … pero
cómo fluirían y se mezclarían
gozosamente
nuestras fanáticas lágrimas.



Denise Levertov
(1923-1997)

Nació en Ilford (Inglaterra).

(De “Poems 1972-1982”. - Versión de Demófilo) Colección Antológica de Poesía Social
Biblioteca Virtual Omegalfa


Fotografía extraída: http://www.jhwriter.com/

  Victoria Schcolnik

27 de octubre de 2016




qué pasaría si un ejército llegara al lugar de batalla
y los enemigos hubieran muerto,
cómo hace uno cuando aquello
por lo que le ha tocado luchar
ya no existe
y se encuentra haciendo movimientos inútiles
limpiando la escarcha de los inviernos pasados
esperando lo que ya no se ama.


_____________________________________



vuela una bandada, una armonía china
hoy el cielo es un arpa, me quedaré todo el día escuchando
una hormiga recorre el jardín, ¿alguna vez
será el pasto una selva para mí?

tengo el alma bárbara
por lo salvaje y lo extranjera,
una parte de mí no aprendió el lenguaje aún
me dice las cosas por señas
como si yo entendiese telepatía




Victoria Schcolnik
Argentina – 1984

De: el refugio - Ed. abeja reina – 2008

Es Licenciada en Comunicación y desarrolla su obra como escritora desde 2005.
Editó dos libros de poemas: El refugio (abeja reina, 2008) y Una tierra (curandera, 2011). Sus poemas están incluidos en la antología La última poesía Argentina (Ediciones en Danza, 2008).
Organizó diversas producciones y ciclos poéticos y artísticos. Fue editora de la revista Ventizca –publicación que integraba arte, pensamiento, observación e investigaciones-; y co-dirigió, junto a Guadalupe Wernicke, VOCAL, una revista en formato de cd que integraba música y poesía.


Fotografía extraída de: clavesendiagonal.blogspot.com


  Alex Fleites

21 de octubre de 2016




ESPERANDO UN TREN



Hemos pasado la vida esperando un tren
Cada mañana vamos a la estación
con banderas y flores y allí nos estamos
hasta que la noche consciente
que las palmas y las nubes
se hagan un mismo mar de oscuridad

Esperamos un tren, nos dijeron nuestros padres
Esperamos un tren, les contestamos a nuestros hijos
cuando nos miran, con estupor u odio,
saltar por años entre rieles, disponer la música,
engalanar el anden con humildes plantas del país

Al principio recibíamos noticias de su paso
por ciudades y pueblos de enigmáticos nombres,
pero hoy solo queda la costumbre de atisbar,
la idea lejana de que nuestra vida se reduce
a esperar un tren, el que nos llevará
hacia conocidos parajes
donde mujeres cansadas, hombres taciturnos
y niños con ojos disminuidos por el sueño

aguardan un tren para marchar hacia otra estación
en la que otros esperan por viajar,
con idénticos rostros y ademanes a los nuestros



Alex Flites
De "Un perro en la casa del amor"  - Ediciones UNIÓN (2003)

Nació en Caracas, Venezuela en 1954. Periodista, editor y guionista cinematográfico.

  Cristian Aliaga

12 de octubre de 2016




Si tienes oscuridad


Si tienes oscuridad,
en algún lugar debe existir
la luz.
En tu lugar, los perros duermen
como algunas personas,
convencidos de que nada pasa.
Es mejor así:
la muerte llega por acumulación,
no por impacto.
Hay evidencias
de que nada pasará,
de que todo viento será en vano.

La verdadera caída es hacia arriba.




Tareas de fin de siglo


Hay quien trabaja para otros
con la cabeza partida
a la altura de las nalgas,
quien lo hace por placer, insaciable
con el cuerpo de la locura.
Hay quien mata para otros,
inclusive a sí mismo,
y no alcanza a tener remordimientos.


Cristian Aliaga
De Música desconocida para viajes (2002)

Tres Cuervos (partido de Puán, provincia de Buenos Aires,1962). Reside en la Patagonia.

Fotografía: www.bariloche2000.com

  Jorge Boccanera

5 de octubre de 2016




La mujer del prójimo


I

Llegó al cuarto entre asustada y no
su piel había memorizado calles
para que yo esta noche las caminase todas.

Llegó invadida de cebolla y pena,
de fiebre del pequeño y vecinas absurdas.
Llegó cansada de saludos breves,
preguntarse por qué a tanto silencio.

Necesitaba
que esta noche sus hombros arriben a otro puerto,
sus manos algo lejos del filo de la escoba,
su pelo rojo en otra almohada.

Entonces comprendí
que la mujer del prójimo es ajena,
incluso para él.


II 

No unté mis ojos
con el paisaje de los tuyos,
ni desordené el día para que aparecieras,
ni he juntado tus ruidos con mi boca
para que no doliesen las preguntas,
ni siquiera
me llamo como dices, pero
puedes quedarte,
hay un poco de sopa, algo de vino,
afuera está lloviendo en otro idioma.



Jorge Boccanera
De "Música de fagot y piernas de victoria" (1980)



Nació en Bahía Blanca, Argentina, en 1952. Poeta y periodista

Pintura: Georgy Kurasov nació en San Petersburgo, Rusia en 1958

  Irene Gruss

30 de septiembre de 2016




Óptica IV



Creer o reventar, dijo
el sapo, la rana
que croaba reventado,
reventada de tanto haberle pisado encima.
cuál era el charco
donde cobijarse, dijo el sapo, la
rana que saltaba, croaba
en la noche, esta noche que
no se acaba nunca.
animales brutos
los que andan por ahí,
sin fijarse donde pisan, van a quedar
ciegos como ateos
van a quedar, ácido líquido
para el que pise o reviente a
este pobre sapo, pobre rana entre
charcos iluminados
por luciérnagas, cantados
por grillos, bichos de buena
ventura, cosa de creer.




Irene Gruss
Argentina – 1950

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De: “En el brillo de uno en el vidrio de uno” - Ed. La Bohemia – 2000

Imagen extraída de: mamapapiposasybibilulas.wordpress.com


  Carlos Barocela

27 de septiembre de 2016






DON JUAN DE LOS BALDÍOS


A media noche solía caminar
perdida entre las sombras su sombra oscura
sereno y silencioso buscaba su aventura
con paso cauteloso y suave en el andar.
Vagabundo de cualquier lugar.

Su dulce sombra oscura cruzaba los estíos
algunos lo llamaban Don Juan de los Baldíos
le daban su romance las lunas suburbanas
más de uno lo envidiaba detrás de las ventanas.
Era un señor oscuro, sereno y elegante
suave como el revés de un guante.

Melancólico y fino caballero
sin estirpe, sin fama y sin dinero,
parecía con su figura leve
un poeta del Siglo Diecinueve.
Caballero sin guante y sin bastón
que andaba por los techos cantando su canción.

Don Juan de los Baldíos, poeta sin fortuna
señor de los estíos y amante de la luna.
Detrás de una veleta su imagen suave y fina
trazaba una silueta cortada en cartulina.
Sereno caballero sin guante y sin bastón
fue el último poeta de mi generación.



Carlos Barocela 
De su LP "El Poeta"

Nació en Haedo, Buenos Aires, el 18 de diciembre de 1939. Es músico y poeta.

Información sobre su obra: http://folklorenoaargento.blogspot.com.ar/2015/09/carlos-barocela-historia-y-su-primer.html

  Alberto Szpunberg

17 de septiembre de 2016




¿Por qué no hay más bien brócoli?


¿Por qué no hay más bien nada? 
Leibniz (1646 – 1716)

¿Quién le puso brócoli al brócoli?
Sofía, mi nieta (6 años)


1

Ni media palabra, Leibniz, sólo cuchicheos por lo bajo,
la vida en suspenso a la hora de la siesta, un
zumbido que la mano quiere borrar con gesto despiadado,
tan ancestral el instinto como estúpida la soberbia,
tan huidizos los sueños como hojarascas al viento.

2

El reloj de arena se detuvo, aunque no la araña
que sigue su labor entre las vigas maestras del techo;
la araña no repara en el roce perdido de sus pasos
y todo hace pensar que siempre la historia es otra cosa:
empieza donde termina, pero nunca exactamente.

3

La puerta de zinc que chirría en vaivén propio
impone la indolencia, la recaída en la vida que se añora
desde el momento mismo de morir y haber nacido:
eso dicen quienes, hoy todos muertos, me conocen
desde el primer llanto que a veces aún escucho
como si fuese éste aquel momento mío de nacer.

4

En serio Leibniz, “¿por qué no hay más bien nada?”,
pero nada de nada,
la bruta hosquedad de bien adentro,
puro sábado de radios lejanas y esquinas desiertas:
de pronto, el eco vuelve como si recién fuese alarido,
de pronto, un vagido anuncia en el establo un nacimiento,
de pronto, un chorro de agua recita salmos al hambriento,
lágrimas llovidas de quien se inclina para beber
en el más insondable de los cuencos: las manos abiertas.

5

Ahora, el brazo que seca el sudor cubre los ojos
y una sombra se apoya, con todo su peso, contra el cielo:
“¿por qué no están entre nosotros si ellos somos nosotros?”,
y en el temblor del cristal reconoces un rostro:
te da miedo el nombre que escribes con el dedo
como alma azorada al azar su propio aliento.

6

Nunca el mismo silencio responde a la misma pregunta:
-¿Una mónada de azúcar endulza el universo entero?”
-¿No es nada “mas bien nada” el plato del hambriento?
-¿Es furtiva del payaso la lágrima de toda belleza?
-¿Es acaso la muchacha que galopa en puntas de pie?
-¿Es el rugiido de los leones la música del circo?
- No, Leibniz, nada que ver: son las tripas que protestan…


7

Éramos pocos y parió la muerte, como si la
parca, con los ojos a punto de licuarse, fuese pura evidencia:
el crimen tensa el cuello al filo del
mismísimo cuchillo,
y tanto que, tajante, cortante, ni Leibniz lo desmiente:
la sangre es sangre pero nunca “razón suficiente”,
sino cuerpo que vuelve a hacerse polvo, barro, arcilla,
pero también yuyo humilde, huella descalza, cántaro.




Alberto Szpunberg
Argentino – 1940

De: ¿Por qué no hay más bien brócoli? - Ed. Lamás Médula – 2016

Foto: Deborah Valado
Extraída de: anccom.sociales.uba.ar

  Federico Spolianski

12 de septiembre de 2016




       En verano ando en bermudas, camiseta de algodón blanca escote en V y ojotas. También una bufanda al cuello, por si las moscas. Los playeros de la Esso me gritan: “¡Payaso!”. No sé si por la bufanda o por los brazos y piernas pálidas, la mata que asoma por la V del escote si olvido o pierdo la bufanda. “¡Ahí viene Ojota!”. Cuando dejo tanta piel y pelo al aire no soy un payaso, soy espléndido; no un Renoir, a ningún Renoir se le mueve un pelo.


       No existe mortaja para vela. No existe cementerio ni momento vela. Una vela no recibe pensión ni se jubila, trabaja hasta el no doy más. El lugar para una vela es un zaguán, un oratorio, un estar vecino al kohinoor, una partida de chinchón. ¿Qué profesión puede elegir? “¡Vamos!, ¿de profesión?”. “Vela”. “¿Qué hace?”. “Velo”, responde trans. ¿Cuántos avatares puede resistir? Le exigimos a una vela más que a un percherón.



Federico Spolianski
De “ATLÁNTOV”  (Ediciones del Dock, 2016)

Argentina, 1970.  Es Licenciado en Psicología (Universidad de Buenos Aires). Escribió Atlántov (Prosa poética y microficción, Ediciones del Dock, 2016), Duda Patrón (Prosa poética & microficción, Editorial Alción, 2010), El Agujero (Cuentos, Florida Blanca, 1995).


Blog: http://federicospoliansky.com/


  Juan Gelman

4 de septiembre de 2016





Necesidades


el individuo que difiere de sus pares
que perturba o escandaliza a su familia o sociedad
suele ser calificado de insano acusado de enfermedad mental y
perseguido como enfermo
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes

el individuo que ve piernas azules de mujer volar
arbolitos cantar el mundo heder
es encerrado golpeado con electricidad insulina médicos
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes

¿necesidades del volar o cantar?
¿necesidades del individuo que difiere de sus pares
que perturba o escandaliza a su familia o sociedad y es
calificado de insano acusado de enfermedad mental y perseguido como
enfermo?

¿otras necesidades?
¿necesidades del individuo que no difiere de sus pares
que no perturba o escandaliza a su familia o sociedad
que no es calificado de insano acusado de enfermedad mental ni
perseguido como enfermo?

¿piernas azules de mujer volar no?
¿ni arbolitos cantar ni mundo heder?
este acto de psiquiatría llena necesidades importantes
los jabalíes de oro se están comiendo a yvonne



Juan Gelman
Argentino (1930 – 2014)



De: Relaciones (1971 – 1973) En: Interrupciones 1 – Ed. Página 12 – 2011

Obra: s/d de autor encontrado en un antiguo asilo psiquiátrico
Extraído de: marcianosmx.com

Fotografía: www.efeverde.com


  Carlos Patiño

25 de agosto de 2016





Esa pantalla


Ellos van en columnas
como los antiguos esclavos del silencio
disminuyen sus rostros porque no confían
en nada ni en nadie.

Es que cuando regresan a sus casas
los esperan
despensas vacías
niños que lloran por un plato de fideos
mientras miran por la televisión
- que apenas si permite alguna imagen distinguible
de ya vieja y gastada -
muchachas con muy poca ropa
y cuerpos que adivinan sus huesos
así como sus niños/
pero ellas lo hacen para después treparse a un automóvil
con dulce rumbo al boliche de moda
y entonces el mundo toma dimensiones inesperadas
enoja
implora
insulta
y es imposible no preguntarse
cómo llegamos hasta aquí
hasta este absurdo de gente que no come
para ganar dinero
y gente que no come porque no puede.

No sólo la diferencia consiste en
de que lado de la pantalla estás/
hay otras
antiguas
nauseabundas
viejas como la injusticia
que te obligan a
marchar en columnas
con la cara tapada
como los antiguos esclavos del silencio.



Carlos Patiño
De "SCALAM"   - Ediciones El ojo de la ballena - 2006



Argentino (1934 – 2013). - Integrante del "Grupo Barrilete"



Imagen extraída de: https://www.tumblr.com/search/televisi%C3%B3n%20basura

  Verónica Boletta

21 de agosto de 2016




Desatada

En realidad,
sólo estamos ejerciendo
el oficio de personas.

Otra,
la de la palabra
distinta, difusa
cae.

Toma
impulso necio.

Pega
el sol
y un tiro
en el blanco
de lo escueto.

Y acierta.

Toda la noche
cabe en la distancia
del átomo.



Solitaria

Me voy
A estar equivocada
A desencantarme de las multitudes
A apocrifarme
Y a desmentirme
Voy a lanzarme
Y a herirme
Y a describirme

Pero no voy a incluirte en mis errores



Disco rayado

Estás en todas
las putas repeticiones.
Salta la púa
y te acierta.
Siempre.



Verónica Boletta
De "CHAMUYO POÉTICO (PURO VERSO) - Ed- Peces de ciudad (2016)

Nacíó en 1970 en Santiago del Estero. Cursó sus estudios en la Universidad Nacional de Tucumán
Ciencias Económicas, 1989 - 1993. Reside en La Plata.

http://veronicaboletta.wordpress.com

  Antonio Deltoro

8 de agosto de 2016




Fútbol


Entre la multitud que se agita como un bosque
encantado,
libres del deber, por el gusto del pasto, en la delicia de
ver rodar,
de sentir cómo nace del pie la precisión que en la vida
normal le arrebató la mano,
estamos reunidos hoy en este campo donde no crece
ni la cebada ni el trigo;
somos el coro que lamenta y festeja,
el suspiro que acompaña el balón cuando pasa de
largo y el grito entre las redes.
Nació la pelota con una piedra o con la vejiga
hinchada de una presa abatida.
No la inventó un anciano, ni una mujer, ni un niño;
La inventó la tribu en la celebración, en el descanso,
en el claro del bosque.
Contra el hacer, contra la dictadura de la mano,
yo canto al pie emancipado por el balón y el césped,
al pie que se despierta de su servil letargo,
a la pierna artesana que vestida de gala va de fiesta,
al corazón del pie , a su cabeza, a su vuelo aliado de
Mercurio,
a su naturaleza liberada del tubérculo;
a cada hueso de los dos pies, a sus diez dedos
que atrapan habilidades hace milenios olvidadas en
las ramas de los árboles.
Yo canto a los pies que fatigados de trabajar las sierras
llegaron al llano e inventaron el fútbol.



Antonio Deltoro
México - 1947



En: Las flores de la dicha - Antología de la poesía alegre
Comp. Raquel Olvera - Ed. Planeta – 2003


Estudió Economía en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM); fue profesor universitario (UNAM, Universidad Autónoma Metropolitana) y coordinador de talleres de poesía en el Instituto Nacional de Bellas Artes (INBA) y la Casa del Poeta Ramón López Velarde.
Ha sido becario del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes (Fonca), miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte y de la comisión consultiva del Fonca. Desde 2004 es tutor de poesía de la Fundación para las Letras Mexicanas.
Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 1996 por Balanza de sombras. Premio Viceversa de la Crítica Especializada al Mejor Libro Mexicano de Poesía 1997. Su poemario Balanza de sombras se incluye en la compilación Premio de Poesía Aguascalientes 30 años, 1988-1997.


Imagen extraída de: blogitravel.com
Foto extraída de elem.mx


  Humberto Costantini

27 de julio de 2016




Armar la piel como una gran trampera


Ir por la calle,
andar
tranquilamente alerta,
no perderse un gorrión,
no discutir un verde, un dos noventa y cuatro,
aplicarse a los rojos,
discernir las pitadas que se alejan,
armar la piel como una gran trampera,
meterse en nube o trueno,
o en todo caso en techo con cajones y llovizna,
estar en gato, en vieja, en naipe de almacén, en hipocampo,
perpetuar las antenas, los buzones,
adherirse a tendales y consignas,
inmiscuirse en letreros luminosos,
decirle sí al esmog,
reconocerse,
avalar frutería y nostalgias,
no arredrarse ante quiscos, ni tristezas, ni ganas,
atento, entero, al abordaje, al arma,
no dejar escapar
un verso, una refriega, una plaza con gente,
una muchacha.




Humberto Costantini
Argentino (1924 – 1987)




De: “Poesía y teatro” – Obra completa - Ed. r y r  - 2012


Foto de cabecera, extraída de: manogara.net


  Carlos Patiño

20 de julio de 2016




de la Unidad Nacional


El señor
despertó sobresaltado
en mitad de la noche. Gemía.
Es que había visto
soñado
quizá imaginado
un ejército de obreros
avanzando sobre su caja fuerte
había visto o soñado sus puños.
Puede haber imaginado sus rostros
y algo así como revólveres
en manos callosas.

Al día siguiente
despidió a los delegados
cambió la combinación de la caja fuerte
embanderó el frente de su empresa
e invitó a cenar al comisario.

Por las dudas.



Carlos Patiño
Argentino (1934 – 2013)



En: “Legado de poetas” - Poesía social argentina 1956 – 2006
Ed. Patagonia – 2007


Obra: “Entrelazados”  de Ernesto Bertani (argentino – 1949)


  Ayelén Sol Rives

9 de julio de 2016




Morada


Juntaba caballos en el monte,
los metía en mi canasta,
vainas de tres hijos
dulces y amargos.
juntaba para la molienda
y para los potrillos,
juntaba para hacer café y harina
para las noches de no dormir.
Juntaba tiempo muerto,
semillas de cada vaina
para hacerme un collar
y colgarlo por días
de mis pestañas.
juntaba  palabras bajo el molle
pero no las escribía.
arándano, amaranto, aguaribay.
Sigo sin poderlas nombrar
ni llenar la canasta con ellas:
monte, anzuelo, sauce
con un banco debajo para el llanto.
Caían pero no las recogía:
moras, salvia, menta, papel de quemar.
la sombra no es tupida,
me interesa seguir juntando
piedras para el molino.
Y en una tarde crear 10 bollos de pan
y ni una palabra
para no sentir el cansancio,
no sentir los huesos moliéndose,
no sentir las vainas que caen del algarrobal.
No hay palabra que nombre:
algarroba, sauco, morada.



Ayelén Sol Rives
Argentina - 1988

De: Morada  -  Ed. La Biblioteca – 2015

Nació en Quilmes, Pcia de Buenos Aires. Es Licenciada y profesora en Comunicación Social. Participa como organizadora en los ciclos de poesía Club Atlético de Poetas y La Juntada de APOA.

Foto extraída de: coleccionmiliuna.wix.com

  Pascual Contursi

26 de junio de 2016






Mi noche triste


Percanta que me amuraste en lo mejor de mi vida,
Dejándome el alma herida y espina en el corazón,
Sabiendo que te quería, que vos eras mi alegría
Y mi sueño abrasador,
Para mi ya no hay consuelo y por eso me encurdelo,
Pa olvidarme de tu amor.

Cuando voy a mi cotorro y lo veo desarreglado,
Todo triste, abandonado, me dan ganas de llorar,
Me detengo largo rato campaneando tu retrato
Pa poderme consolar.

De noche cuando me acuesto, no puedo cerrar la puerta,
Porque dejándola abierta me hago ilusión que volves
Siempre traigo bizcochitos pa tomar con matecitos
Como si estuvieras vos.

Y si vieras la catrera como se pone cabrera
Cuando no nos ve a los dos
Ya no hay en el bulín aquellos lindos frasquitos
Adornados con moñitos todos de un mismo color,
Y el espejo esta empañado si parece que ha llorado
Por la ausencia de tu amor.

La guitarra en el ropero todavía está colgada,
Nadie en ella canta nada ni hace sus cuerdas vibrar,
Y la lámpara del cuarto también tu ausencia ha sentido,
Porque su luz no ha querido Mi noche triste alumbrar



Pascual Contursi
Argentino (1888 – 1932)

Musica: Samuel Castriota
Canta: Carlos Gardel - "el maestro"



Foto extraída de: fotógrafodigital.com


  Raúl Gustavo Aguirre

17 de junio de 2016




El poeta perdido 


Hoy encontré en la calle a un viejo amigo que escribía poemas,
delicados, modestos y radiantes poemas.
Y me contó el amigo que en otro tiempo fue la poesía
            una indagación de su ser,
que fue la poesía un hermoso momento de su vida,
que después se casó, tuvo hijos, y ahora peleaba duramente
            por el pan de los suyos
y no escribía más poemas porque ya no necesitaba escribirlos.
Y yo le dije me parece muy bien:
vives en el poema verdadero
que es vivir con aquellos, por aquellos que amas.
Y mi amigo se fue, su rostro triste y sus espaldas encorvadas,
y yo pensé que cada uno tiene su derecho a vivir como puede,
pero en el fondo un sentimiento me decía
que en él había algo vencido,
que si uno peleó por sacudirle el polvo a la palabras
           y el resplandor de las palabras le quemó hasta los tuétanos,
ya no se puede ir para atrás porque entonces los vampiros avanzan
y hasta Rimbaud, si hemos de creer a su hermana,
comprendió en su agonía
que hay que morir peleando por el poema de siempre.




Raúl Gustavo Aguirre
Argentino  (1927 – 1983)



De: Antología – Monte Ávila Editores – 1978
En: La mejor poesía de Buenos Aires - Ed. abril – 1983


Obra: "En caída libre” Richard Stainthorp (Inglaterra )


  Miguel Angel Morelli

11 de junio de 2016




habrá que darle la razón a la muerte
cuando se esconde detrás de yeats
para decirnos | que un hombre viejo
es un paisaje degradado


a dios le fascina el pavor en los espejos


_______________________


la lengua de los muertos dice cosas que los otros callan |
y cuando habla del ayer describe mundos que serán mañana


la lengua de los muertos es la que rinde cuentas
por aquellos que no volvieron | o volvieron sin palabras


_______________________


si en este instante | si en este abismo de luz
el tiempo se detuviese ante tus ojos
podrías ver la flecha todavía en el aire
y al pájaro ensangrentado cayendo desde el cielo


la herida  amor  es siempre una parte de abismo |
la flecha  una excusa de la muerte




Miguel Angel Morelli
De "Despojos" - Tiempo Sur Ediciones  2009

Licenciado en Ciencias de la Información (U.N.L.P.)

Nació en Cnel. Suárez, Pcia. de Buenos Aires, 1955. Reside en Quilmes

Fotografía extraída: http://www.super-arte.com.ar

  Roberto Jorge Santoro

4 de junio de 2016




Política

mantener la palabra
contra el enemigo



Ideología

dirigir la palabra
hacia el pueblo



Identidad

el poeta y el pueblo
comen en un mismo plato



Escritura y libertad

ex preso
soy libre



Trampera

a los escritores del sistema
se les fue la mano



Idioma poético

todas las palabras
para todos los hombres



Cobardía

pasar por el pueblo
sin decir palabra



Carbónico

el poeta trabaja
en el duplicado de la realidad




Roberto Jorge Santoro 
Argentino (1939 – 1977)

En: Obra poética completa  - 1959 – 1977
Ed. r y r – 2009


Foto: Estación Quilmes


  Raquel Fernández

28 de mayo de 2016




Accidents happen


¿de qué estábamos hablando?
Ah, sí. Del “Andrea Doria”.
Qué mala suerte.
Parecía tan seguro, tan moderno.
Como el “Titanic”.
Accidents Happen

Estábamos hablando del “Andrea Doria”.
De alguna película que yo vi y vos no.
Tu boca estaba viva.
O la confundí con esta manía del otoño.


Soñé con el “Andrea Doria”.
Geena Davis estaba en la cubierta.
Y de pronto, desaparecía.
Accidents Happen.
Una mujer a toda niebla.
Con los dedos de agua.
Muriendo de hambre de aquí para siempre.
Entre las algas.


Estábamos hablando del “Andrea Doria”
Y me pregunté cuándo habías vuelto.
Por qué conversábamos sobre trivialidades.
¿Y la solemnidad de los muertos?
¿Y las revelaciones?


Los fantasmas regresan, casi siempre,
A retomar la cosa donde la dejaron.



Raquel Fernández
Argentina – 1967



De: Hermano - Ed. El mensú – 2012

www.raquelgracielafernandez.blogspot.com
Imagen extraída de: blancpain-ocean-commitment.com


  José Martí

20 de mayo de 2016





XXXIV


¡Penas! ¿Quién osa decir
Que tengo yo penas?
Luego,
Después del rayo, y del fuego,
Tendré tiempo de sufrir.
Yo sé de un pesar profundo
Entre las penas sin nombres:
¡La esclavitud de los hombres
Es la gran pena del mundo!
Hay montes, y hay que subir
Los montes altos; ¡después
Veremos, alma, quién es
Quien te me ha puesto al morir!



José Martí
(1853—1895)

Versos Sencillos (1891)

Coro Exaudi - la "Habana" Cuba

  Mario Benedetti

11 de mayo de 2016




Desinformémonos


Desinformémonos hermanos
tan objetivamente como podamos

desinformémonos con unción
y sobre todo
con disciplina

qué espléndido que tus vastas praderas
patriota del poder
sean efectivamente productivas

desinformémonos
que lindo que tu riqueza no nos empobrezca
y tu dádiva llueva sobre nosotros pecadores
qué bueno que se anuncie tiempo seco

desinformémonos
proclamemos al mundo la mentidad y la verdira

desinformémonos
nuestro salario bandoneón se desarruga
y si se encoge eructa quedamente
como batracio demócrata y saciado

desinformémonos y basta
de pedir pan y techo para el mísero
ya que sabemos que el pan engorda
y que soñando al raso
se entonan los pulmones

desinformémonos y basta
de paros antihigiénicos que provocan
ersipelas y redundancias
en los discursos del mismísimo

basta de huelgas infecto contagiosas
cuya razón es la desidia
tan subversiva como fétida

garanticemos de una vez por todas
que el hijo del patrón gane su pan
con el sudor de nuestra pereza

desinformémonos
pero también desinformemos

verbigracia
tiranos no tembléis
por qué temer al pueblo
si queda a mano el delirium tremens
gustad sin pánico vuestro scotch
y dadnos la cocacola de cada día

desinformémonos
pero también desinformemos

amemos al prójimo oligarca
como a nosotros laburantes

desinformémonos hermanos
hasta que el cuerpo aguante
y cuando ya no aguante
entonces decidámonos
carajo decidámonos
y revolucionémonos.



Mario Benedetti
Uruguay (1920 – 2009)



De:   Letras de emergencia – Versos para rumiar (1973)
Ed. Página 12 – 2010

Foto extraída de: elmeme.me


  Carlos Aprea

30 de abril de 2016



VI


cae
tropieza
con gracia

el maestro

pesada humanidad
rodando
sobre el pastizal

acaban
explicaciones
incendios
navegaciones
y
ríe
ríe
ríe
caído
a
tierra
sucio
ridícula camisa hawaiana
y así
nos da

la final magistral

lo mejor de sí

celebración de finitud
lección de equilibrio

saber bajarse a tiempo
de todos los caballos
de uno mismo.




Carlos Aprea
Argentino – 1955

De: La camisa hawaiana - Ed. Libros de la talita dorada – 2010

Foto: Estación Quilmes

Gustavo Caso Rosendi

27 de abril de 2016


  Los Piojos

24 de abril de 2016







San Jauretche


Perdimos el tiempo justo
para ser la gran nación,
el ser chicos hoy nos duele
en el alma y la ambición.
Hubo un día en que la historia
nos dio la oportunidad
de ser un país con gloria,
o un granero colonial.

Pero faltó la grandeza
de tener buena visión
por tapados de visón
y perfumes de París,
quisieron de este país
hacer la pequeña Europa,
gaucho, indio y negro a quemarropa
fueron borrados de aquí.

Yo le pido a San Jauretche,
que venga la buena leche. (bis)

Sarmiento y Mitre entregados
a las cadenas foráneas
el sillón de Rivadavia
hoy encuentran sucesores
que les voy a hablar de amores
y relaciones carnales.
Todos sabemos los males
que hay donde estamos parados
por culpa de unos tarados
y unos cuantos criminales.

Yo le pido a San Jauretche,
que venga la buena leche...

Si dos años nos dejamos
nos dejamos de robar,
dijo uno muy sonriente,
la cosa puede cambiar.
Como dijo don Ricardo
’’cleptocracia’’ es lo que hay.
Bolsiqueros de esta Tierra
por favor tomenselás.

Yo le pido a San Jauretche,
que venga la buena leche...



Los Piojos

Del cd: Verde paisaje del infierno (2000)

Imagen extraída de: taringa.net

https://www.youtube.com/watch?v=gDAXUopp3I4


  Eduardo Chirinos

18 de abril de 2016




La salud de los poemas


«La salud es el silencio de los órganos»,
dicen los tratados médicos. Su sabiduría
contempla en el dolor un lenguaje, un
cuerpo vivo que se queja y sufre. Todos
tenemos una oscura cicatriz que disimula
un viejo y renovado dolor. Sé de jóvenes
que se hieren a propósito. Hartos del
silencio se queman, se mutilan, se hacen
incisiones. Es su modo de estar vivos,
de recuperar el tono de su cuerpo, de
sentirlo suyo y escucharlo alguna vez
hablar. Mientras veía fotos de esos jóvenes
pensaba en los poemas. En su modo tan
cruel de hacernos recordar que son lenguaje.
Un cuerpo lleno de incisiones, cortes,
quemaduras, donde siempre hay alguien
que nos habla. Aunque se quede callado.



Eduardo Chirinos
Perú (1960 – 2016)

De: Mientras el lobo está – 2010

Se graduó de bachiller con mención en Lingüística y Literatura y en 1988 obtuvo su licenciatura.
Comenzó a publicar desde muy joven. Viajó a España con una beca del Instituto de Cooperación Iberoamericana (1986).
A su vuelta a Lima en 1988 se desempeñó como periodista cultural y profesor de literatura en la Pontificia Universidad Católica del Perú. En 1993 viajó a los Estados Unidos para completar sus estudios en la Universidad de Rutgers (Nueva Jersey), donde se doctoró con una tesis sobre el silencio en la poesía hispanoamericana que el Fondo de Cultura Económica publicó con el título La morada del silencio (1998).
Desde entonces residió en diversas ciudades estadounidenses donde se desempeñó como profesor de literatura hispanoamericana
Poesía: “Cuadernos de Horacio Morell” (Lima: 1981); “Crónicas de un ocioso” (Lima: 1983); “Archivo de huellas digitales” (Lima: 1985); “Sermón sobre la muerte” (Madrid: 1986). Plaquette, “Rituales del conocimiento y del sueño” (Madrid: 1987); “El libro de los encuentros” (Lima: 1988); “Canciones del herrero del arca” (Lima: 1989); “Recuerda, cuerpo…” (Madrid: 1991); “El Equilibrista de Bayard Street” (Lima: 1998); “Abecedario del Agua” (Valencia: 2000); “Breve historia de la música” (Madrid: 2000). Premio Casa de América de Poesía Americana, 2001; “Escrito en Missoula” (2003); “No tengo ruiseñores en el dedo” (2006); “Humo de incendios lejanos” (2009); “Mientras el lobo está” (2010). Premio de Poesía Generación del 27, 2009; “Fragmentos para incendiar la quimera” (2014); ”Incidente con perro en la calle cinco” (Houston 2015); “Medicinas para el quebrantamiento del halcón” (México 2015)

Imagen extraída de: tumblr.com

  Chico César

11 de abril de 2016







Dónde estará mi amor


Como esta noche acabará,
y el sol entonces volverá a brillar,
estoy pensando en ti …
¿Dónde estará mi amor?
¿Acaso vela como yo?
¿Acaso llama como yo?
¿Acaso pregunta por mí?
¿Dónde estará mi amor?
Si la voz de la noche responde
dónde estoy yo, dónde estás.
Estamos aquí, adentro nuestro
Solos …
Si la voz de la noche calla
rayo de sol va a llevarme,
rayo de sol va a traerlo.
¿Dónde estará mi amor?



Onde estará o meu amor


Como esta noite findará
E o sol então rebrilhará
Estou pensando em você
Onde estará o meu amor
Será que vela como eu
Será que chama como eu
Será que pergunta por mim
Onde estará o meu amor
Se a voz da noite responder

Onde estou eu
Onde está você
Estamos cá dentro de nós
Sós
Se a voz da noite silenciar
Raio de sol vai me levar
Raio de sol vai te trazer
Onde estará o meu amor?

Como esta noite findará
E o sol então rebrilhará
Estou pensando em você
Será que vela como eu
Será que chama como eu
Será que pergunta por mim
Se a voz da noite responder

Onde estou eu
Onde está você
Estamos cá dentro de nós
Sós
Se a voz da noite silenciar
Raio de sol vai me levar
Raio de sol vai lhe trazer
Onde estará o meu amor?



Chico César
Es un cantante, compositor, escritor y periodista brasileño.

Su verdadero nombre es Francisco César Gonçalves. Nació el 26 de enero de 1964 en Catolé do Rocha , interior de Paraíba, Brasil.

Interpretación: María Bethania


  Amelia Biagioni

6 de abril de 2016




Cavante, andante


A veces
soy la sedentaria.

Arqueóloga de mí hundiéndome,
excavo mi porción de ayer
busco en mi fosa descubriendo
lo que ya fue o no fue
soy predadora de mis restos.

mientras me desentierro y me descifro
y recuento mi antigüedad,
pasa arriba mi presente y lo pierdo.



Otras veces
me desencorvo con olvido
pierdo el pasado y soy la nómada.

Exploradora del momento que me invade,
remo sobre mi canto suyo
rumbo al naufragio en rocas de callar,
o atravieso su repentino bosque mío
hacia el claro de muerte.

Y a extremas veces
mientras sobrecavándome
descubro el fondo de mi
fulgor inmóvil ojo
de cerradura inmemorial,

soy avellave en el cénit
ejerciendo
mi remolino.



Amelia Biagioni
Argentina (1916 – 2000)



De: Región de fugas - Ed. Sudamericana – 1995


Obra:  s/n  de Wassily Kandinsky (Rusia 1866 – 1944)
Extraída de: patry33.wordpress.com


  Calle 13

1 de abril de 2016





El Aguante



Nacimos para aguantar lo que el cuerpo sostiene
Aguantamos lo que vino y aguantamos lo que viene
Aguantamos aunque tengamos los segundos contados
Nuestro cuerpo aguanta hasta quince minutos ahorcado
Aguantamos latigazos, que nos corten los dos brazos
Fracturas en cualquier hueso, tres semanas con un yeso

Aguantamos todo el tiempo las ganas de ir al baño
Pa' ver el cometa Halley hay que aguantar setenta años
Aguantamos la escuela, la facultad, el instituto
A la hora de cenar, nos aguantamos los eructos
El pueblo de Burundi sigue aguantando la hambruna
Aguantamos tres días para llegar a la luna

Aguantamos el frío del ártico, el calor del trópico
Aguantamos con anticuerpos los virus microscópicos
Aguantamos las tormentas, los huracanes, el mal clima
Aguantamos Nagasaky, aguantamos Hiroshima
Aunque no queramos, aguantamos nuevas leyes
Aguantamos hoy por hoy que todavía existan reyes
Castigamos al humilde y aguantamos al cruel
Aguantamos ser esclavos por nuestro color de piel
Aguantamos el capitalismo, el comunismo, el socialismo, el feudalismo
Aguantamos hasta el pendejismo
Aguantamos al culpable cuando se hace el inocente
Aguantamos cada año a nuestro pu* presidente

Por lo que fue y por lo que pudo ser
Por lo que hay, por lo que puede faltar
Por lo que venga y por este instante
A brindar por el aguante

Por lo que fue y por lo que pudo ser
Por lo que hay, por lo que puede faltar
Por lo que venga y por este instante
Levanta el vaso y a brindar por el aguante
¡A brindar por el aguante

Aguantamos cualquier tipo de dolor aunque nos duela
Aguantamos Pinochet, aguantamos a Videla
A Franco, Mao, Ríos Montt, Mugabe
Hitler, Idi Amin, Stalin, Bush, Truman, Ariel Sharón y Hussein
Aguantamos más de veinte campos de concentración
Cuando nadas bajo el agua, aguantas la respiración
Pa' construir una pared, aguantamos los ladrillos
El que no fuma se aguanta el olor a cigarrillo
Aguantamos que Monsanto infecte nuestra comida
Aguantamos el agente naranja y los pesticidas

Cuando navegamos aguantamos el mareo
Aguantamos el salario mínimo y el desempleo
Aguantamos las Malvinas y la invasión británica en la ciudad de Pompeya
Aguantamos lava volcánica y dentro de la lógica
De nuestra humanidad, nos creemos la mentira de que nadie aguanta la verdad

Por lo que fue y por lo que pudo ser
Por lo que hay, por lo que puede faltar
Por lo que venga y por este instante
Levanta el vaso y a brindar por el aguante
¡A brindar por el aguante!

Aguantamos al ateo, al mormón, al cristiano
Al budista, al judío
Aguantamos al pagano, al
Aguantamos el que vende balas y el que la dispara
Aguantamos la muerte de Lennon, la de Víctor Jara
Aguantamos muchas guerras, la de Vietnam, la guerra fría
La guerra de los cien años, la guerra de los seis días

¡Que aguanten la revancha, venimos al desquite
Hoy nuestro hígado aguanta lo que la barra invite

Por lo que fue y por lo que pudo ser
Por lo que hay, por lo que puede faltar
Por lo que venga y por este instante
A brindar por el aguante

Por lo que fue y por lo que pudo ser
Por lo que hay, por lo que puede faltar
Por lo que venga y por este instante
Levanta el vaso y a brindar por el aguante
¡A brindar por el aguante!



Calle 13
Puerto Rico

Del CD: Multi Viral – 2014

Obra: Niña peligrosa  -  Bansky (Inglaterra)