Ayelén Sol Rives

9 de julio de 2016

Morada


Juntaba caballos en el monte,
los metía en mi canasta,
vainas de tres hijos
dulces y amargos.
juntaba para la molienda
y para los potrillos,
juntaba para hacer café y harina
para las noches de no dormir.
Juntaba tiempo muerto,
semillas de cada vaina
para hacerme un collar
y colgarlo por días
de mis pestañas.
juntaba  palabras bajo el molle
pero no las escribía.
arándano, amaranto, aguaribay.
Sigo sin poderlas nombrar
ni llenar la canasta con ellas:
monte, anzuelo, sauce
con un banco debajo para el llanto.
Caían pero no las recogía:
moras, salvia, menta, papel de quemar.
la sombra no es tupida,
me interesa seguir juntando
piedras para el molino.
Y en una tarde crear 10 bollos de pan
y ni una palabra
para no sentir el cansancio,
no sentir los huesos moliéndose,
no sentir las vainas que caen del algarrobal.
No hay palabra que nombre:
algarroba, sauco, morada.



Ayelén Sol Rives
Argentina - 1988

De: Morada  -  Ed. La Biblioteca – 2015

Nació en Quilmes, Pcia de Buenos Aires. Es Licenciada y profesora en Comunicación Social. Participa como organizadora en los ciclos de poesía Club Atlético de Poetas y La Juntada de APOA.

Foto extraída de: coleccionmiliuna.wix.com