Estación Quilmes: 07/01/2011 - 08/01/2011

  Amelia Biagioni

31 de julio de 2011

















Concéntricos


Ardiendo frío circula en su curva idea
sin pausa el cazador plural
el invisible
-a quien tu nuca en todo sitio ve-
condenado a la esperanza y al éxtasis
de matar.

Lleva en el ojo un cazador que acecha
y éste en el ojo un cazador que acecha
y éste en el ojo un cazador que acecha
y así hasta las tinieblas.

Piensa sin tregua el ejemplar
su forma peso andanza olor sonido
lo piensa hermoso impar imposible
infinito
-en su ciervo todos los ciervos
todos los tigres en su tigre-
lo piensa hasta sentirlo mente afuera
hasta verlo entrar en su mira

No se prodiga no se agita.
Elabora la oblicua táctica
se ensaya ojo tras ojo,
y en el instante
en que su geometría dice ¡Ya!
desde el ojo más hondo
ese que no termina
ese que nunca duerme
ese que ronda inmóvil
desenfunda sus concéntricos cazadores
los despliega
consuman
los pliega
se los hunde.
Y en la continua curva idea
el acecho se inicia.



Amelia Biagioni
Argentina (1916-2000)
De: “Las cacerías”, 1976

En: “Otro río que pasa”- Un siglo de Poesía argentina contemporánea
Compilador: Jorge Fondebrider
Ed. Bajo la Luna – 2010

Obra: Cazador con arco - En las paredes de Tassili "desierto del Sahara"

  Marcos Ana

29 de julio de 2011














La vida


Decidme cómo es un árbol.
Decidme el canto del río
cuando se cubre de pájaros.
Habladme del mar, habladme
del olor ancho del campo,
de las estrellas, del aire.
Recitadme un horizonte
sin cerradura y sin llave,
como la choza de un pobre.
Decidme cómo es el beso
de una mujer. Dadme el nombre
del amor, no lo recuerdo.
¿Aún las noches se perfuman
de enamorados con tiemblos
de pasión, bajo la luna?
¿O sólo queda esta fosa,
la luz de una cerradura
y la canción de mis losas?
Veintidós años... Ya olvido
la dimensión de las cosas,
su color, su aroma... Escribo
a tientas: “el mar”, “el campo”...
Digo “bosque” y he perdido
la geometría del árbol.
Hablo, por hablar, de asuntos
que los años me borraron
(no puedo seguir, escucho
los pasos del funcionario)



Marcos Ana
España – 1920

Obra: encoloreur anti-guerre de Amblard Olivier

  Victorio Picone

27 de julio de 2011















Argumento



Disueltas palabras
sobre la boca enorme
del olvido
pala vino
todo el día
sermón descalzo
atrios plazas perdidas
en la noche
con ojos de búho
se esconde este presagio
este no ser.


* * *


Me dices triste y miento a tus ojos buenos
o perverso y alientas tu sumisión
Creo en lo que dices o amo una mentira
Me basta no saber o ilustrar el engaño
alegre en lo sabio de toda abstinencia
quemo en el fuego de tus ramas verdes
inviernos de púas.




Victorio Picone
Argentina - Quilmes

Realizó talleres literarios con el maestro Carlos Patiño en el "Colegio de Médicos de Quilmes", participó en antologías poéticas nacionales. En narrativa participó en la revista literaria "El molino de pimienta". Es poeta y médico cardio-cirujano en el Hospital General de Agudos “Cosme Argerich”.

  Pablo Queralt

25 de julio de 2011
















36



Subimos una loma bajamos
Otra
Disfrazados de jóvenes
Lo oculto salía a la luz
En un nuevo ciclo de días
Y de horas
En el placer de lo inexacto
Palabras que dicen lo que jamás
Han dicho
Y se les hace masaje
En esa asfixia
De ojos oscuros
Para que el alma
Salga de los
Cuerpos

Esa noche del agua
Remando sobre la luna
Echando el resto
Del agua whisky
En la boca
En el respiro
Que guía el ángel
En que creías.



Pablo Queralt
Argentino – 1955


De: “89 golpes y un whisky”
Ed. El surí porfiado – 2010

  Julián Axat

23 de julio de 2011



XV


Consumirlo todo
tragarlo de un bocado
sin que se escape

como higos pasados en mis entrañas

patíbulo rancio

paladar
y esófago en néctar

a relamerse

¡Hambre!

¡Mucha hambre!

la avidez del ayuno
que me invita a pasar a las bóvedas antiguas
a las morgues con material reciente

¿Probaste dedos?

         ¿Y pezones?

por no decir pelos

         mentón
                   uña

en fin

todo lo que sabe a dulces almendros

y por qué no

         a otros orificios amargos.



XXV

                                                  A Cristina I. della Croce


Te dije Pacha
la “Pacha mama”
Pachita linda
madre de las madres
te nombro mi Pacha
y me acunaste con el mismo calor
y la caricia tibia que había perdido
pudiste recuperarla
qué suerte encontrarte Pacha
ahí estoy saltando en la casita
con la batuta
y el maravilloso hermano que me diste
el juego recobrado
la alegría soportando tanto dolor
la ausencia y la verdad
la que siempre me supiste mostrar
qué puedo decir Pacha
que podrían decir
mis padres
si estuvieran
guardarían  silencio
en respeto a tu paso
a tu inolvidable presencia.


Julián Axat
Argentino – 1976

De: “Peso formidable”
Ed. Zama – 2003

Nació en la Plata, es poeta y abogado. Hijo de Ana Inés Della Croce y Rodolfo Jorge Axat militantes populares secuestrados el 12 de abril de 1977 en La Plata. Están desaparecidos.
Como poeta inicia su actividad en el año 1992 con el grupo Los Albañiles. Ha publicado en diversas revistas nacionales y extranjeras.
Su poesía ha sido traducida al francés, inglés y portugués.
En el año 2007 funda junto con Juan Aiub la Colección de poesía Los detectives salvajes, de la editorial Libros de la talita dorada.
En el año 2010 prepara y edita la Antología: si Hamlet duda le daremos muerte (Antología de poesía salvaje), que reúne a 52 poetas argentinos nacidos a partir de 1970. Prólogo de Emiliano Bustos, y epílogo de Nicolás Prividera.
Obra poética: “Peso formidable” (2004, Edit. Zama -Paradiso);  “servarios” (2005, Edit. Zama -Paradiso);  “médium” (2006, Edit. Paradiso); “ylumynarya" (2008, Edit La talita Dorada-Los detectives salvajes)


Foto extraída del blog  marianoschuster.blogspot.com

  Fernando Noy

21 de julio de 2011



Baires Tremens


Organizar sistemáticamente la escritura en los subterráneos
Tratar de invisibilizarse ocultando antiguos ostentados talismanes
Llegar a desoír y que no infiera ni corte la absurda
campanilla entre el impulso que salta con aromas
de jabón promocionado

Mientras
las automáticas locutoras taladradas de rojo
advierten
para no descender jamás en una estación u otra
Nadie puede bajar del mismo tren en círculos

Pasillo advenedizo pero mío
Sombrío y mío
En la escalera mecánica parece que no hay nadie
Sólo dos o sea nadie
Desnudos con su propio misterio.



Fernando Noy
Argentino – 1951


De: “200 años de Poesía Argentina”
Ed. Alfaguara – 2010


Nació en Río Negro, reside en Bs. As. Obra poética: “El poder de nombrar” 1985; “Dentellada” 1990; “La orquesta invisible” 2006; Hebra incompleta (antología), 2006. Es dramaturgo, actor y letrista de rock y pop.

Imagen tomada de: estilario.blogspot.com

  Amalia Pérez

19 de julio de 2011




DOS

No se que hago acá
que lamentable papel de margarita
maquillada como afiche
en chancletas y arremangada

Nací cuando ya era tarde
desteñida longipietra al decir de mi vieja
longipietra como botella vacía
flotando en lo zángano de mi alma
esa minúscula rendija en mi mundo joven

¿te acordás?
humano de carne y hueso
humano de culpas y escarmientos
humano de avasallar lo que no te pervertía
un sudor humano de vos que mojara tu entrepierna
que no tuvieras retaguardia ni trasero

que tu viejo fuera como el mío
de carne y hueso pretendía

¿te acordás?
cuando me alcé sin raíces y sin sombra
hacia el confín de tu cielo
y vos?
descarnado muñeco
espiando por aquella claraboya
cuando un maniquí a tu semejanza
lastimó mi cuerpo con esas manos de no tocar
y asoló mi alma con los ojos que nunca te animaste

a vos te inventamos nosotros
te parimos después del trueno
te fingimos
por la bestialidad de nuestros cuerpos
por la cruel manera de merodear el cielo
para salvarnos del colmillo de nuestro padre

fuimos nosotros
antes de la batalla
aterrados al borde de la cama
conjurando búfalos al vibrar de las tripas
parados en retiro a las siete de la tarde
bajando a los socavones

porque antes no existías
antes que ella cantando madam baterflai
antes que leonardo o el polaco
antes que las sombras del fuego no existías
ni antes que el tren del sur
con el humille nuestro de cada día
entre sobacos y codos

¿acaso sabés lo que vino después de la cruz?
el deseo de retozar tirado a las brazas
las uñas de las ratas subiendo al pescuezo de las brujas
la contorción de los tendones por el relámpago y el hierro

aca en la tierra tu cadáver huele a podrido
los océanos se arrojan sobre la tortuga cuando un solo niño
nada de vos cuando es la carne la que escarba
y la libertad de dar a luz a un muerto es solo un pasatiempo

¿sabés?
la fruta de tu huerto no se clavó en nuestra boca
teníamos el dado en la zurda y vos no lo sabías



TRES

Quiero darte cornadas
asestarte un puntazo de buey encabronado
quiero cargar tu costal con mi buitre apestoso

decís que mandaste tu hijo a mi casa
que acudieron ángeles y guardianes
no es así
solo luciferes merodean mi calle

decís que vino a salvarme
y sus príncipes cavaron sótanos debajo de mi mesa

decís que soy libre
y cargaste de piedras mis pulmones

mirás arder mi lámpara
y te confunde mi sombra en la pared

es así
los dos lloramos por este desencuentro
yo cargo con lo que até a mis cadenas
vos sos nomás un voyerista



Amalia Pérez
De "Sapo que no se traga" (Monólogos) Ediciones El Mono Armado 2011
Argentina, nació en Lomas de Zamora.


Pintura: El viaje - Fernando Maldonado

  César Cantoni

17 de julio de 2011




En cada puerta que tocan


Domingo a la mañana. Los pastores
recorren las calles de la villa vecina,
llevando la salvación a domicilio.
En cada puerta que tocan, dejan
publicaciones con la geografía del cielo
y fórmulas para orar y alivianar las culpas,
mientras los perros ponen a prueba su fe predicadora.
(Ellos son la verdad de las Escrituras
en este suburbio del planeta
donde la pobreza es una penitencia diaria.)
Luego, con la tranquilidad de haber servido a Dios,
se alejan entre anuncios de alguna catástrofe inminente
y ladridos que no garantizan su regreso.

16.04.06



César Cantoni
De "Diario de paso" (2008)


Obra: Grupo cultural, murales y talleres gratuitos en villas de emergencia
www.grupocultural-cruzdelsur.blogspot.com

  Gabriela Wiener

15 de julio de 2011




Mi primera casa


llegamos a la hendidura
que llamamos Casa
un escenario de material noble
yo abrí una maleta y extraje una piedra de océano
como un gigantesco diente
la coloqué en el baño
la vi crecer cada mañana
tú en cambio desempacaste un juego de manos que no conocía
eran de más de trescientos tipos de manos
una me tocó allí donde no había existido el frío
otra fue triste al acomodar algo que caída de mí
la última que recuerdo no tenía dedos

nos gustaba salir y ver el floripondio del jardín
su vida al margen del agua
pero sus flores tenían una manera de morir tan desagradable
húmedas como lenguas blanquecinas
algo debía estar secándose en el fondo
fue cuando me dio la vergüenza
esa lamentable parentela
mirar un nuevo mito derritiéndose en la sombra

a nadie le interesa eso
me dijiste
toma esta alambrada
aprende a leer sus púas indefensas
hay más dignidad en la pulcritud de estos lugares
donde te sientes vencida

Pero la tristeza no era más
esa vela oscura deslizándose en la mañana
como si nadie la llevara entre las manos

Al acostarte junto a mí ya estabas tan callado
para no despertar el corazón
yo hacía tanto ruido
y lo encerraba en una caja perforada con agujas punta roma
ese fue mi animalito
tan limeño
nada feroz
ni hambriento
ni cariñoso
mi caja voluntariosa y dócil que hablaba de tan pocas cosas

una mañana te vi abrazado a ésta
la arrullabas con tu mano sin dedos
entonces todo fue bruma
sólo esa mañana
me agaché para alcanzar la hendidura
que dejamos de llamar casa
nuestro gato entró con un pichón en la boca
que no pensaba devorar
para ese momento habíamos entendido poco del juego
pero mucho de la muerte
el mar de madrugada
expulsando sus peores peces sobre nosotros
cubriéndonos las orejas

hoy el pichón ha volado lejos del juego y yo del agua



Gabriela Wiener
(Lima, 1975)



Periodista y poeta. Sus crónicas y reportajes pueden leerse en la revista peruana Etiqueta Negra, de la que es corresponsal en Barcelona.
Es Licenciada en Lingüística y Literatura. Vive desde el 2003 en Barcelona.

  Gastón Bernstein

13 de julio de 2011




Obsolescencia programada


Paciencia,
tus límites los definen aquellos
que el limbo castigó por avaros.
Los años encerrados en la sangre,
ahora se comparten.
Mutuo, simultáneo como el placer y la angustia,
sentirse nuevo entre semillas obsoletas.
¿Qué nos queda salvo lo que no tenemos?
No hay figura que nos acompañe desde ninguna parte,
ni en el cielo ni bajo tierra,
ni hay pasado que no envalentone,
en el deber de los que nos dejaron sus semillas.
Semillas rotas,
cae el embrión hacia el abismo,
un abismo oscuro y enorme.
Y qué sentís, mirándote a ti mismo
prematuro desde la misma muerte
que implantaron en tu carne plástica.
Ya nunca serás uno de nosotros.
Pero quizás nosotros
nos convirtamos en uno de los tuyos.
Silva un poco,
atrae el limbo y el recuerdo,
de cómo pasaste de ser piel,
a ser hueso, a ser madera,
a ser roca, a ser metal,
a ser plástico, a ser ¿qué?.
Eres obsoleto,
conocemos bien tu tiempo útil,
tu fin en esta sociedad,
que tan pronto te dio vida,
fijó la fecha de tu muerte,
para que seas una máquina más
en el basurero del mundo.



Gastón Bernstein
Quilmes (1993)



Realizó talleres literarios infantiles y juveniles en la "Biblioteca Mariano Moreno de Bernal".
Primer premio concurso Intercolegial Nacional, Homenaje a Julio Cortázar (2006)

  Rolando Revagliatti

11 de julio de 2011




Mírenlo

Mírenlo en la pantalla:
una línea
horizontal

Óiganlo:
un pitido

Se
nos
fue.



¡As!

La suprema
eficacia
de sus lavajes
supremos
de cerebro

cada sociedad
admite que es suya
¡As del detergente
y refregado!



Amigos

A unos amigos que tengo
por los poros les brota la felicidad
las ansias de vivir
el entusiasmo

A otros amigos
un puñado de palomas les brota por los poros
también la esquizofrenia
la burla
la insatisfacción.


De “Habría de abrir”
© Ediciones Recitador Argentino (2010)




Levanto mi copa


Aprovechando que el 2000
nos encontró dominados
y revolcados en ominoso merengue
el 2001

levanto mi copa de plástico
hasta el borde con el blanquecino
alimento líquido en base a soja y mandarina
y propongo un brindis global:

¡por los mercados!
que mercan el fin
del mundo.



Rolando Revagliatti nació en la ciudad de Buenos Aires en 1945.
En soporte papel (entre 1988 y 2009): Obras completas en verso hasta acá, De mi mayor estigma (si mal no me equivoco):, Trompifai, Fundido encadenado, Picado contrapicado, Tomavistas, Propaga, Ardua, Pictórica, Desecho e izquierdo, Sopita, Leo y escribo, Del franelero popular, Ripio, Corona de calor (poesía); Las piezas de un teatro (dramaturgia); Historietas del amor, Muestra en prosa (cuentos y relatos); El Revagliastés (antología poética personal), Revagliatti – Antología Poética (con selección y prólogo de Eduardo Dalter). Excepto Historietas del amor, cuentan con ediciones electrónicas, así como también sus dos poemarios inéditos en soporte papel: “Ojalá que te pise un tranvía llamado Deseo” e “Infamélica”, disponibles gratuitamente para su lectura o impresión en

http://www.revagliatti.com.ar o

http://www.revagliatti.net

BLOG: http://rolandorevagliatti.blogspot.com

Ilustración: Andrés Casciani

  Alicia Grinbank

9 de julio de 2011




No doy el asiento en el colectivo
ni a anciana ni a embarazada.
La una vivió hasta ahora
- lo cual es mucho -
la otra va a criar: toda una misión.
Yo en cambio
exigua de poderes maternales y cercada de vejez
debo mirar por la ventanilla.
Digerir la turgencia de ese vientre
y el pavor del blanco rostro suplicante.


* * *


¿Buscás a tu madre, Alicia?
Habrás de aceptar que fue enterrada viva.
Se llevó allí abajo lo que todavía era de ambas:
ese vientre que te sació de agua mansa
sus dedos peinándote
cuidados y maltratos
su voz reclamante.

En la paz de ese jardín
ahora la acunan
voces profanas de una capilla ajena
o el trino de pájaros migrantes.

Y un cuidador – de tanto en tanto –
atiende el césped de su tumba.


* * *


Tomó del jazmín un ala
y lo llevó a mi lugar de más abajo.
Sorbió luego el deleite del bocado
mientras yo gemía absorta
en mi viaje de hembra florida.




Alicia Grinbank
Argentina – 1949



De: “Pulmón de Manzana”
Ed. El Mono Armado – 2010

Escritora, coordinadora de talleres literarios, profesora de francés.
Obra Publicada: BRUMA Y VERDOR poemas 1987 Ed. Botella al Mar
CURANTO poemas 1992 Ed. Tierra Firme
LA BALSA DE LA MEDUSA 2002
NOCHE CERRADA 2005

Integra antologías de cuento y poesía argentina

  Juan Gelman

7 de julio de 2011




La junta luz
(Fragmento)



(pasa un canario de paño caminando)

Madre (canta):
               cuando mi niño se levanta
               un canario canta / canta
               cuando se duerme mi niñito
pasa cantando un canarito /


(dice) un canarito salía de tu voz, un canarito escondido.
(gira sin moverse)
               ahí va ese canarito / ahí / y ahí / y ahí / y ahí
               por aquí volás / hijo
(se toma el vientre)
               por aquí volás / hijo


               ¿y esas bestias dicen que no estás más aquí?
               ¿y dónde estoy volando yo / sino en vos /
               ¿y acaso yo no soy / no te soy / no soy vosyo? /


Hijo (del árbol de la vida):
               como mi cuerpo amando tu
               alma o espacio de esperar
tu cuerpo o hermosura o
tu alma tan en sí como un

deleite o canto de amor como
arrobadora de niñeces/
ensuavizándome el furor
de ser / cuchillo en la pared

donde tu rostro se resola
de los soles que no te veo /
o sea mi cara frente a vos /
en vos iluminándose
como pajita / como suave
recordación de vos / o muro
donde pacés como cerrada
en suavidad de vos caída


Madre (canta):
               temprano empieza el alma a doler / pálida /
               a incierta luz explora tu no estar /
               el corazón se alza con pesares /
               recorre cielo como sol buscando

               todo el día / todos los días / arde
               helado / como si los huesos se
               descoyuntaran / o palabra muda
               donde procuro andar contra la muerte /


               alma que musicás música que
               toda la anchura de la mundo a penas
               pasa / rota / tristea alrededor
               de lo que me dejaste / noche a pie

(dice)
               fuimos uno / hijo
un solo ser en dos / te abrigué, te gesté, te diste vuel-
           ta dentro mío, allí, en mi oscuridad, en mis mares
           de vos
saliste al mundo / a los otros

mi vientre son los mares de vos /
mi vientre conversó con el sol /

Voz:
               ¿desapartás las sombras para ver?


Madre (del árbol de la vida):
               este deseo de soledad con vos / amor
               que apresa el alma / amor
               que alimenta y devora y extiende el alma / ala
               de vos a mí / llevadora

               de vos lejos de mí / amor que viene y va
               dando dolor de vos / pena de vos / dulzura
               que bañás mis pedazos / unidos
               en la dicha de vos / donde cantan

               como veranos los exilios
               de vos / país o fiebre / palito
               revolviendo tristezas y deleites / amor
               como un niño con los ojos cerrados

envuelto en tu valor / o libre
en la cárcel de vos / bello amor
dando su amor para que amor conozca
por el amor el amor


madre – coro:
               yo te reclamo /
               golpeo cada jueves las botas del dictador con tu nom-
               bre / me pongo en la cabeza un pañuelito blanco
               como vos / el dictador no ve mis lágrimas, nunca
               verá mis lágrimas de vos / yo lo golpeo con mi
               furia de vos



Juan Gelman
Argentino – 1934

De: “La junta luz”
Oratorio a las Madres de Plaza de Mayo
Ed. Libros de Tierra Firme - 1985

  Jorge Alberto Money

5 de julio de 2011




atiende:
si mi hijo
si nuestro hijo
fuera naciera sol o
luna homosexual poeta
o guerrillero ah si creciera
guerrillero o usurero al tanto %
o asesino oficinista vendedor de
peines en el subte o suicida flor
o cardo violador de tumbas o impasible
espectador del mundo comprensible padre de
familia actor de cine Rita Haywort Tyrone Power
sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero
en la exacta medida de tu ombligo te explico Manés que
si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por
el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la
veja la vende a razonable precio entendeme
si nuestro hijo mañana es muerto por ir más
allá de donde fuimos o por menos o por
error o por justicia o por lo que sea si
los muertos somos vos o yo o los
dos y él quien nos fusila de todos
modos Manés habremos ganado
porque la libertad es lo único que
debemos legarle a los demás
compañera amiga mía
no tiene mayor
relevancia




Jorge Alberto Money
Argentina (1946 – 1975)

De: “Legado de Poetas”
Ed. Patagonia – 2007

Nació el 5 de abril de 1946 en el barrio de Congreso, Buenos Aires. El 15 de mayo de 1975, a los 29 años, fue secuestrado por un grupo de tareas perteneciente a la Triple A; apareció asesinado tres días después en los bosques de Ezeiza. Publicó dos libros de poemas: “Nuevas elegías a mi mismo”, 1967; y “María Cuatropasos”, 1969. En 1975, Jorge Money entrega a su amigo Alberto Szpunberg algunos poemas inéditos que lograron sobrevivir a la dictadura militar. “En la exacta mitad de tu ombligo” (Libros de la talita dorada / Colección “Los Detectives Salvajes”, 2009) es una antología de todo este material.

Imagen y biografía: AromitoRevista (blogspot)

  Adrianne Rich

3 de julio de 2011




Y ahora


Y ahora mientras lees estos poemas
- tú cuyos ojos y manos amo –
- tú cuyos ojos y boca amo –
- tú cuyas palabras e ideas amo –
no creas que intentaba exponer una causa
o armar un decorado:
intenté escuchar
la voz pública de nuestra época
intenté examinar nuestro espacio público
lo mejor que pude
- intenté recordar y permanecer
a los detalles, observar
con precisión cómo se movía el aire
y dónde se detenían las manecillas del reloj
y quien se ocupaba de las definiciones
y quien se alzaba al recibirlas
cuando el nombre de la compasión
fue cambiado por el de la culpa
cuando sentir con un humano extraño
fue declarado obsoleto




And Now


And now as you read these poems
- you whose eyes and hands I love
- you whose mouth and eyes I love
- you whose words and minds I love –
don´t think I was trying to state a case
or construct a scenery:
I tried to listen to
the public voice of our time
traed to survey our public space
as best I could
- tried to remember and stay
faithful to details, note
precisely how the air moved
and where the clock´s hands stood
and who was in charge of definitions
and who stood by receiving them
when the name of compassion
was changed to the name of guilt
when to feel with a human stranger
was declared obsolete.

1994





Adrianne Rich
EEUU – 1929

De: “Oscuros campos de la República”
Poemas 1991 – 1995
Ed. Bilingüe – Trd. Jorge Iglesias
Ed. Norma – 1999

Obra: Carlos Gorriarena

  Rodolfo Alonso

1 de julio de 2011




A la sombra de Malthus


Sabios anuncian,
con discreta emoción
y sopesando datos,
de manera siniestra,
irreprochables,
que en el Tercer Milenio
más hombres tendrán sed.

(De hacerlo, no serán,
como se ve,
lo suficientemente
originales:
todos los siglos
consiguieron tener
sed de justicia,
libertad y belleza.)

Ahora, por fin, parece
- miserable milagro,
cruel consumación,
irrisorio destino
final - , que los humanos
tendrán por suerte
matar muriendo
(cazando lluvias,
en oasis blindados,
cercando ríos,
encerrando al mar)
por una simple, serena,
saludable y letal
sed clarísima de agua.



Rodolfo Alonso
Argentina – 1934

De: “El arte de callar”
Colección Poesía del Mundo
Ministerio de Poder Popular para la Cultura
Venezuela – 2009


Imagen extraída de: www.publico.es