Alicia Grinbank

9 de julio de 2011

No doy el asiento en el colectivo
ni a anciana ni a embarazada.
La una vivió hasta ahora
- lo cual es mucho -
la otra va a criar: toda una misión.
Yo en cambio
exigua de poderes maternales y cercada de vejez
debo mirar por la ventanilla.
Digerir la turgencia de ese vientre
y el pavor del blanco rostro suplicante.


* * *


¿Buscás a tu madre, Alicia?
Habrás de aceptar que fue enterrada viva.
Se llevó allí abajo lo que todavía era de ambas:
ese vientre que te sació de agua mansa
sus dedos peinándote
cuidados y maltratos
su voz reclamante.

En la paz de ese jardín
ahora la acunan
voces profanas de una capilla ajena
o el trino de pájaros migrantes.

Y un cuidador – de tanto en tanto –
atiende el césped de su tumba.


* * *


Tomó del jazmín un ala
y lo llevó a mi lugar de más abajo.
Sorbió luego el deleite del bocado
mientras yo gemía absorta
en mi viaje de hembra florida.




Alicia Grinbank
Argentina – 1949



De: “Pulmón de Manzana”
Ed. El Mono Armado – 2010

Escritora, coordinadora de talleres literarios, profesora de francés.
Obra Publicada: BRUMA Y VERDOR poemas 1987 Ed. Botella al Mar
CURANTO poemas 1992 Ed. Tierra Firme
LA BALSA DE LA MEDUSA 2002
NOCHE CERRADA 2005

Integra antologías de cuento y poesía argentina