Estación Quilmes

  Humberto Costantini

15 de marzo de 2014



Acerca de la distancia


Uno no debe tomar en broma a la distancia, dicen,
dicen que la distancia es un cuchillo,
una extraña botella donde crece la noche.
Que no se puede jugar con la distancia, dicen,
porque la muerte viene como una bayoneta
y no hay Dios que te salve
cuando estás entre andenes que sollozan.
Que es una cosa seria la distancia, dicen,
que a veces se disfraza de hastaluego,
y a veces es tan simple
que dan ganas de hablarle, hacerle un chiste,
o simplemente andar calle tras calle
llevando su valija.
Total ella es así,
tiene un pequeño bolso y un pañuelo,
y un trajecito gris,
y es tan muchacha de familia, buena.
Pero no es de confiar en la distancia, dicen,
porque ataca de pronto y como un tigre,
tiene predilección por las gargantas.
Sabe partir en dos las primaveras,
saltar sobre palabras que palpitan
y beberles la sangre.
Sabe matar de golpe y limpiamente,
lo mismo que un verdugo.
Pero a mí me dan risa los verdugos,
quería decírtelo,
y con los tigres suelo llevarme bien,
y esto también quería decírtelo,
y la distancia es una cosa tonta,
un padrenuestro,
un pequeño bocado,
que mi amor se devora, clac, casi sin darse cuenta.



Humberto Costantini 
Argentino (1924 – 1987)


En: Cuestiones con Costantini
Ed. Los cuatro indiecitos – 2007

Obra: País Rojo Tetí de Xul Solar (argentino)


  Rosario Castellanos

11 de marzo de 2014




Valium 10


A veces (y no trates
de restarle importancia
diciendo que no ocurre con frecuencia)
se te quiebra la vara con que mides,
se te extravía la brújula
y ya no entiendes nada.

El día se convierte en una sucesión
de hechos incoherentes, de funciones
que vas desempeñando por inercia y por hábito.

Y lo vives. Y dictas el oficio
a quienes corresponde. Y das la clase
lo mismo a los alumnos inscritos que al oyente.
Y en la noche redactas el texto que la imprenta
devorará mañana.
Y vigilas (oh, sólo por encima)
la marcha de la casa, la perfecta
coordinación de múltiples programas
—porque el hijo mayor ya viste de etiqueta
para ir de chambelán a un baile de quince años
y el menor quiere ser futbolista y el de en medio
tiene un póster del Che junto a su tocadiscos.

Y repasas las cuentas del gasto y reflexionas,
junto a la cocinera, sobre el costo
de la vida y el ars magna combinatoria
del que surge el menú posible y cotidiano.

Y aún tienes voluntad para desmaquillarte
y ponerte la crema nutritiva y aún leer
algunas líneas antes de consumir la lámpara.

Y ya en la oscuridad, en el umbral del sueño,
echas de menos lo que se ha perdido:
el diamante de más precio, la carta
de marear, el libro
con cien preguntas básicas (y sus correspondientes
respuestas) para un diálogo
elemental siquiera con la Esfinge.

Y tienes la penosa sensación
de que en el crucigrama se deslizó una errata
que lo hace irresoluble.

Y deletreas el nombre del Caos. Y no puedes
dormir si no destapas
el frasco de pastillas y si no tragas una
en la que se condensa,
químicamente pura, la ordenación del mundo.



Rosario Castellanos
México (1925-1974)

De: En la tierra de en medio. En: “Bella dama sin piedad y otros poemas”.
F.C.E – 1984

Narradora y poeta mexicana, considerada en este segundo género la más importante del siglo XX en su país. Cursó estudios de letras Universidad Nacional Autónoma de México y en Madrid complementaría su formación con cursos de estética y estilística.
Trabajó en el Instituto Indigenista Nacional en Chiapas y en Ciudad de México, preocupándose de las condiciones de vida de los indígenas y de las mujeres en su país. En 1961 obtuvo un puesto de profesora en la Universidad Autónoma de México, donde enseñó filosofía y literatura; posteriormente desarrolló su labor docente en la Universidad Iberoamericana y en las universidades de Wisconsin, Colorado e Indiana, y fue secretaria del Pen Club de México. Dedicada a la docencia y a la promoción de la cultura en diversas instituciones oficiales, en 1971 fue nombrada embajadora en Israel, donde falleció al cabo de tres años, víctima al parecer de un desgraciado accidente doméstico.
Su poesía completa fue reunida bajo el título “Poesía no eres tú” (1972).


Imagen extraída de pillspharma.com

  Miguel Barnet

5 de marzo de 2014



Fe de erratas


Donde dice un gran barco blanco
debe decir nube
donde dice gris
debe decir un país lejano y olvidado
donde dice aroma
debe decir madre mía querida
donde dice César
debe decir muerto ya reventado
donde dice Abril
puede decir árbol o columna o fuego
pero donde dice espalda
donde dice idioma
donde dice extraño amor aquel
debe decir naufragio
en letras grandes


Miguel Barnet
Cuba – 1940

Obra de Antonio Seguí (argentino)


  Augusto Roas Bastos

28 de febrero de 2014




Todos somos un poco la oscuridad de la noche
en pleno día. Todos formamos parte de la enfermedad
general llamada vida.

* * *

Uno se siente otro al hablar. La palabra hablada
traiciona siempre. Cuando uno habla a los otros,
no puede hablar consigo mismo.

* * *

La palabra dice la verdad una sola vez; pronunciada
dos veces, la niega.

* * *

No hay sabios. No hay sino momentos de sabiduría
que puede tenerlos el mas ignorante
de los palurdos.

* * *

El hábito de ver siempre la misma cosa acaba
por ocultara a nuestra vista. Sólo vemos
lo extraño, lo insólito, lo innombrable..

* * *

El lenguaje falso es mucho mas sociable que el
silencio.



Augusto Roas Bastos
De "Metamorfosis"   -  Seix Barral "Biblioteca Breve" 1996



(1917-2005) Paraguay


Obra: Palabra del ser  -  Morteza_Katuzian

  Domenico Modugno

25 de febrero de 2014



Viejo Frac

Llegó la medianoche
Se apagan los ruidos
Se apaga también el letrero
De aquel último café
Las calles están desiertas
Desiertas y silenciosas,
La última carroza,
Crujiendo, se va

El río corre lento
Rumoreando bajo los puentes
La luna resplandece en el cielo
Duerme toda la ciudad
Solo va un hombre de frac

Tiene una galera por sombrero
Dos diamantes por gemelos
Un bastón de cristal
Una gardenia en el ojal
Y, sobre el cándido chaleco,
Un Papillon,
Un Papillon de seda azul.
Se acerca lentamente
Con majestuosa elegancia
Tiene un aspecto absorto
Melancólico y ausente
No se sabe de donde viene
Ni adonde va
Quién será
Aquél hombre de frac…

Buon Nuit, buon Nuit
Buon Nuit, buon Nuit

Buenas noches
Va diciendo a cada cosa
A los fanales iluminados
A un gato enamorado
Que pasa, vagabundo

(Música)

Llegó, ya, la aurora
Se apagan los fanales
Se despierta, poco a poco,
Toda la ciudad.
La luna por encanto
Sorprendida, empalidecida
Poco a poco,
Decolorándose, en el cielo desaparecerá.
Bosteza una ventana
Sobre el río silencioso
Y en la blanca luz, flotando, se van
Una galera
Una flor y un frac.

Flotando dulcemente
Y dejándose acunar
Desciende lentamente
Bajo los puentes, hacia el mar
Hacia el mar se va
Quién será, quién será
Aquél hombre de frac.

Adieu adieu adieu adieu
Adiós al mundo
A los recuerdos del pasado
A un sueño nunca soñado
A un instante de amor
Que nunca más retornará


Traducción: Carmen (Beba) Assenza Parisi


Vecchio Frack

E' giunta mezzanotte
si spengono i rumori
si spegne anche l'insegna
di quel'ultimo caffè
le strade son deserte
deserte e silenziose,
un'ultima carrozza
cigolando se ne và.

Il fiume scorre lento
frusciando sotto i ponti
la luna splende in cielo
dorme tutta la città
solo và un'uomo in frack.

Ha il cilindro per cappello
due diamanti per gemelli
un bastone di cristallo
la gardenia nell'occhiello
e sul candido gilet
un papillon,
un papillon di seta blu.
S'avvicina lentamente
con incedere elegante
ha l'aspetto trasognato,
malinconico ed assente
non si sa da dove vien
ne dove và
chi mai sarà
quel'uomo in frack.

buon nuite bonne nuite
buon nuite bonne nuite

Buona notte
va dicendo ad ogni cosa
ai fanali illuminati
ad un gatto innamorato
che randagio se ne va.

(musica)

E' giunta ormai l'aurora
si spengono i fanali
si sveglia a poco a poco
tutta quanta la città
la luna s'è incantata
sorpresa ed impallidita
pian piano
scolorandosi nel cielo sparirà
sbadiglia una finestra
sul fiume silenzioso
e nella luce bianca
galleggiando se ne van
un cilindro
un fiore e un frack.

Galleggiando dolcemente
e lasciandosi cullare
se ne scende lentamente
sotto i ponti verso il mare
verso il mare se ne và
chi mai sarà, chi mai sarà
quell'uomo in frack.

Adieu adieu adieu adieu
addio al mondo
ai ricordi del passato
ad un sogno mai sognato
ad un'attimo d'amore
che mai più ritornerà.


Domenico Modugno
Italia (1928 – 1994)

  Hans Magnus Enzensberger

20 de febrero de 2014



Red Neuronal


Piensa en un árbol de baobab,
gigante rico en ramas,
y puéblalo en la imaginación
con miles de diminutos monos;
imagínate cómo trepan,
se balancean, cómo se agarran
entre sí, colgándose de rama en rama;
hasta que se dejan caer,
toman el viento, se juntan, están absortos -
¡piénsalo, oh pobre pensador!

Después saltan de nuevo,
rabiando veloces, pululando eléctricos,
vacilan y se precipitan;
o están allí sentados, simplemente así,
flojos y se rascan soñadores,
hasta el próximo ataque. - ¡Ay del que
quiera describir todo eso!

Ríe, horrorízate, maravíllate,
pero deja, antes de volverte loco,
de reflexionar sobre la reflexión.



Hans Magnus Enzensberger
Alemania – 1929


Realizó estudios de germanística, en varias universidades de su país, pero completó su formación en la Sorbona en París. Vivió en Noruega, Cuba e Italia.
En el año 2002 fue galardonado con la Medalla de Oro del Círculo de Bellas Artes y el Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades. En 2009 recibió del Consejo de Ministros de España la Orden de las Artes y las Letras.
Obra poética: “verteidigung der wölfe”, 1957. Tr.: Defensa de los lobos; “landessprache”, 1960. Tr.: Lengua del país; “Gedichte. Die Entstehung eines Gedichts”, 1962. Tr.: Poesías para los que no leen poesía; “blindenschrift”, 1964; “Mausoleum. 37 Balladen aus der Geschichte des Fortschritts”, 1975. Tr.: Mausoleo; “Der Untergang der Titanic. Eine Komödie”, 1978. Tr.: El hundimiento del Titanic; “Die Furie des Verschwindens. Gedichte”, 1980; “Zukunftsmusik”, 1991. Tr.: Música pura; “Kiosk. Neue Gedichte”, 1995; “Leichter als Luft. Moralische Gedichte”, 1999. Tr.: Más ligero que el aire: poesías morales; “Die Geschichte der Wolken. 99 Meditationen”, 2003. Tr.: Historia de las nubes; “Rebus”, 2009.

Imagen: juanitajuanabernal.blogspot.com

  Tamara Kamenszain

16 de febrero de 2014



LA ALIANZA
(fragmentos)

Ascensión hacia la palabra
que cobija: juntos.             
Paul Célan

Me quedé con la alianza de mi padre
en terapia intensiva se la sacó la enfermera
era un edema el dedo de la diálisis
la retuvieron con esfuerzo las falanges en crecimiento de mi hijo
hasta que resbaló y yo pude mirar
a través de ese círculo privilegiado




¿qué veo cuando veo algo en el nombre del oro?
una esperanza desplegada en otro tiempo
toldo de dos que se apropiaron del desierto
dibujaron un techo nuevo sobre nada
lo que tapa la cabeza de los que se casan
es una telita apenas si se hincha
parece sábana desvelada sobre cuatro palos
ellos miraron hacia arriba y quedó claro
que desde esa noche dormirían abajo






son mis padres se casaron para tenerme
y yo aquí me tengo entre los solos y solas
anillos de fantasía solitarios baratos
que en los alones relucen como oro
para que no me roben salgo corriendo
me meto de cabeza por la boca del subte
fecha tras fecha las puertas se clausuran
tras nacimientos tras bodas tras muertes atrás atrás
por alianzas imposibles y a contramano de los aniversarios
el tiempo de la familia conmigo se aleja
y lo que resta todavía de infancia
en el entretiempo de la literatura se pone cerca
cuando escribí el primer poema me sobraban motivos
Girri nos enseñó después que el motivo es el poema



Tamara Kamenszain
Nació en Buenos Aires en 1947

De "SOLOS Y SOLAS" - (2005) Editorial Sudamericana, bajo el sello Lumen

Fotografía: www.hoy.com.ec