Jorge Boccanera

21 de febrero de 2011

XII

Lo dijo un cocinero francés, Colin se llama, fue en Certaldo,
muy cerca de Firenze, lo escuché de su boca, al rato me
entregó la receta de un paté de tomate. Me lo dijo Colin, el
cocinero. Tiene un jardín de rosas color vino y algunos olivares.
Lo mencionó al pasar: “Vea, la poesía, se come cruda”.


XVIII

Espectral y magnífica, en medio del follaje, enterrada,
venecia, la mano del palazzo en el corazón de la peste,
tesoros imperiales sobrenadan tus palabras de musgo,
cataratas dormidas te resguardan, ciudad podada, el
esplendor de la devastación, hambres de tintoretto, Gran
Canal sumergido en el polvo, como el amor: cúpulas de
naufragio y ese pez asomado al inframundo, sepultada
venecia. Se le hace agua la boca.



Jorge Boccanera
Argentino – 1952

De: “Palma Real”
(VIII Premio Casa de América de Poesía Americana)
Ed. Continente – Visor de Poesía