Marosa di Giorgio

20 de junio de 2014

Mamá era finísima y altísima; su vestido granate llegaba al suelo; no se sabía cómo cabía adentro de la casa, pues, era mucho más alta que la casa.
La mitad de su cabeza – casi hasta la nariz – de pedrería.
Sobre esos rubíes, esa nuez, iba una corona, un canastito, donde portaba las golosinas y regalos.
¿La amábamos? ¿No la amábamos?
La diviso en pie junto a la mesa o marchando con nosotras a la escuela; daba miedo y perfume y un murmullo, como si estuvieses hecha de papeles de maíz y de claveles.
Y se volvía, de súbito, a matarnos.



Marosa di Giorgio 
Uruguay (1932 – 2004)

De: “Mi vestido se hunde en la bromelias y más allá no hay nada”
En: Los papeles salvajes II –  Ed. Adriana Hidalgo – 2000

Imagen extraída de: pendientedemigracion.ucm.es