Renzo Cecenarro

30 de enero de 2014

La espera


En lo sucesivo me preguntaré cómo debo esperar.

los espejos sin orillas
el color blanco de los amantes
los olvidos de la cruz del sur
los fantasmas a la intemperie
la desgracia bajo la esquina
las guerras en el papelito
la almohada que mira la sábana
el no te humo en el corazón
las espaldas como hélices
las lenguas como rúculas
y el muerto en la fatiga
y la extremidad en el carrousell
la brisa naranja de tucumán
y el hilo entre los dientes
la vida entre las medias de los niños
y la poesía en cintura viva


El jazz predestina ese gusto a podrido de los ingenios.

A la mañana las estrellas no se notan, pero giran.
Yo preguntaré cómo esperar.



13


Vea: mi cuerpo no es un desalojo
más bien sufre de astigmatismo
de astrolabio
de fractura que fragata los veinte mares
y deambula
como búho
por encima de los toldos
esperando una mañana de menta sin maraña
y asumiendo
y lamiendo
y cortajeando
todas las desgracias que pueda patinar el piélago


Usted puede ser ventana
a veinte toboganes de deslizo

No pierda el suspiro,
no piense en desalojo,
todos estamos llenos

Llenos de gente
que viene y que va.



Renzo Cecenarro
De “Pinula”


Nació en Catamarca. Es poeta y músico.