Eduardo Langagne

20 de abril de 2013

PUERTA


Yo no sólo supongo, también sospecho, infiero
deduzco o entreveo, conjeturo o estimo,
al ver tras de la puerta, en la frágil madera,
tempestuosos nudillos marcando su contorno.
Pienso que fue algún puño porque estaba a la altura
de un puñetazo, entraño que así es. Me lo figuro.
Puedo tener la escena ante mis ojos.





NUEVO DÍA


La mañana presenta sus páginas en blanco.
Amarillas, lustrosas, páginas de la vida.
Una vida no es eso, no es poema inconcluso,
el poema está libre en el espacio incierto,
sobre la voz que clama. No intento hacer historia.
La vida permanece disipada en la nube
y se encuentra al aroma del café matutino.
No he de vivir más de la cuenta;
sólo un siglo completo.
Y que me otorgue el tiempo cómo maravillarme
con la luz y sus nuevas visiones.





CONTINUACIÓN DE LA MARCHA


Vamos a continuar por el camino
que conduce del signo a la memoria
y por ella discurre,
se introduce,
hurga en sus señas y más se descompone.
Qué recuerdas
¿lo recuerdas?
Mientes.
¿O no mientes y es cierto que recuerdas?




Eduardo Langagne
De "El álbum blanco" 2004 Editorial Colibrí  - México

Nació en México en 1952. Poeta, profesor de portugués y traductor.