Sylvia Plath

17 de abril de 2012

Mujer sin hijos


El útero
Agita su membrana, la luna
Se desprende del árbol sin tener adónde ir.

Mi paisaje es una mano sin líneas.
Caminos anudados en los cuales
Yo misma soy el nudo,

Yo misma la rosa que alcanzas –
Este cuerpo,
Este marfil

Divino como el alarido de un niño.
Al modo de una araña, hilo espejos,
Leal a mi imagen,

Sin proferir más que sangre –
¡Prueba su rojo oscuro!
Y mi bosque

Mi funeral,
y esta colina y este
resplandor con boca de cadáveres.




Sylvia Plath
EEUU  (1932 – 1963)


De: Collected Poems, 1981
En: La pasión del exilio
Diez poetas norteamericanas del S.XX
Trad. María Negroni
Ed. bajo la luna - 2007


Imagen extraída de : bibliojunkie.wordpress.com