Alberto Garrido

13 de febrero de 2012

Gatos

he sido el fauno sin ventanita
para saltar al mundo
como se salta a la cordura
pero ya entiendo la humedad del espejo
y la miga de hambre en la mirada
que aún niega la cicuta de los huesos
del hombre

(y pide campo
eterna primavera para lavar la frente
y broncear los sexos de libertad
cuando el vestido sea harapo en la lluvia)

quiero creerle al viejo Einstein
eso que dice mesándose el cabello

la relatividad
por supuesto que no de los zapatos

aquí volverme
con tanta espina azul
aquí cubiertos para compartir el polvo
la latitud violenta de los ojos
coronados esos senos de mí y de mi edad

si el corazón mañana ampolla
de larga sombra el auto de verano irlandés
me hará hablar a tragos
(qué será del espejo y la tiza
qué risa puritana
qué melodía respetable te volverá cegata
qué libro podrá sustituirnos
carajo qué caricia ya no podré)
no servirá de nada que preguntes

pero
entonces
el tejón
desde el alma de John Clare
gritaría
no escapéis de esta culpa espléndida
como una copa
y una niña perderá la pregunta
desde el fondo de tu alma

oh si te llevara de la piel por todas las orillas
fiel completamente a los restos del alma
huyendo a ratos cercanos a tu verdad

aquí no gaviotas
aquí los tintes
de un manicomio de besos soberanos
aquí aquella parte de ti que pueda odiarme
mientras olvides servilleta y velada
y puedas chupar el gusto de los dedos
¿abrigará tu vientre
de mi estirpe un síntoma?
¿o sabrás olvidar haciendo romo
el aliento?




Alberto Garrido

De "Siglos después de las fraguas de Vulcano".
Nació en Santiago de Cuba en 1966 y radicado desde hace años en Las Tunas.




Obra: Gato Chulo - Jenny Rivera Hernández