Jorge García Sabal

15 de agosto de 2011

Infancia

No fue edad de oro; hería la luz
y un fondo oscuro cavaba
en el asombro de los ojos. La inocencia
- perplejidad, verdad desconocida-
encontró en los mayores, en sus hábitos
monótonos, el primer sabor agrio,
la intemperie de la soledad.

(¿Imaginaba aquel niño, perdido
en la solicitud doméstica,
las repeticiones, las sucesivas edades
como un faro ciego y solitario que acumula
la misma materia: resignaciones, grietas?)

Tarde y lejos, en infancia, en rostros
que queman el viento, él escribe en la noche.

Sitio

Hice bien.
Esta noche tapé la jaula de los pájaros,
dejé sin luz a los peces que dormían
cautivos de un solo ojo, eché
por la escalera, justo en su última vida,
al gato.
Hice todo bien.
Ahora estoy solo y Billie Holiday me dice,
hamacándome, la voz llena de pasto y agria,
un cuento para dormir, un sueño. Ella
dice y cuenta cosas que conozco, hamacándome
suave, solos.

Ahora amanece, es el día para siempre.
Me hamaco. Estoy solo. Hice bien, todo bien.

Jorge García Sabal
Argentino (1948 – 1996)

De: “200 años de poesía argentina”

Ed. Alfaguara – 2010

Nació en Balcarce, Pcia. De Bs. As. en 1948. Obra poética: “El fuego de las aguas” (1979); “Figura de baile” (1981); “Mitad de la vida” (1983); “Lugares propios” (1987); “Tabla rasa” (1991); “Sutura” (1994); “Antología poética” (1996), en edición del FNA. Falleció en Bs. As. en 1996.

Obra de Antonio Berni