Mirta Rosenberg

21 de febrero de 2013

Saber dominarse.
Sentada con la cabeza
en las nubes, contemplar
cómo pasan, altas, feas,
disciplinar las ideas,
las palabras un ejército
que va de acá par allá
bajo órdenes del yo
da pelea, le va mal.

Sentarse y capitular





Caer de culo
irse al traste
y terminar sentada
sobre la palabra culo,
chocarse con la realidad.
Con dos sílabas basta:
sea culo, dolor, estar.

Sentarse y que te vengan
a levantar.





Mirta Rosenberg
Argentina  - 1951

De: “El paisaje interior”
Ed. Bajo la luna – 2012

Nació en Rosario, Santa Fe.
Es traductora del inglés y del francés. En 2003 le fue otorgada la beca Guggenheim en poesía y en 2004 el premio Konex al mérito por traducción literaria.
Obra publicada en poesía: “Pasajes” (1984); “Madam” (1988); “Teoría sentimental” (1994); “El arte de perder” (1998) y “El árbol de palabras , obra reunida 1984 – 2006” (2006).

Imagen: karenvalladares.blogspot.com

Eugenia Cabral

17 de febrero de 2013

Para una estética de la violencia


Odio las flores. Son como mujeres casadas.

El ocio de las flores. Su manera de abrirse a los labios de las abejas.

Mastico flores de furia. Les muerdo los cuellos tensos, los pezones
de colores, las bocas fragantísimas. Les hundo al lengua hasta la raíz
de la savia.

Diseco las flores. El odio a las flores. Mueren ahí, sin agua, en el jarrón.
algunas, después de muertas siguen perfumando.

Mastico el vocablo flores. Es trabajoso. Disléxico.

Mastico tus flores, las muerdo, las escupo, las beso, me relajo, me duermo,
me muero; me estoy durmiendo, muriendo. Huelen a madre, esperanza,
calabaza, ají, noche, seda, manos.

Las benditas. Las impuras.




Eugenia Cabral

Argentina – 1954

Ha publicado “Antología Poética Grupo Raíz y Palabra” (1984); “El buscador de soles” (1986); “Poesía actual de Córdoba” – Los años 80 (1988). Edita la revista “Imagen Era, la creación literaria” desde 1991.


Obra: Naturaleza muerta con tulipanes – Picasso (España)

Carlos Patiño

13 de febrero de 2013

TARDE BLUES



Íbamos en aquel tren azul
rumbo a ninguna parte.
Mirábamos  por las ventanillas
por más que a ninguno importara el paisaje.
Era una tarde repleta de nubes que nos perseguían
o acaso no eran nubes
sino pájaros, elefantes, ballenas, cormoranes
o abuelas con pañuelos grises en la cabeza.

Si alguien nos oteara a los ojos nada vería
salvo campo y cielo, hartazgo y abatimiento.

Cuando tu mano rozó la mía ni siquiera lo sentimos:
en nuestro andar desgajado ya todo estaba dicho...





Carlos Patiño
(Inédito) de su próximo libro "Caderas Lejanías y Diagonales"

Argentino 1936. Integrante del grupo "El barrilete"


Obra: Caminates de lluvia - Kay Gale

Victor Jara

8 de febrero de 2013

Cuando voy al trabajo


Cuando voy al trabajo
pienso en ti,
por las calles del barrio
pienso en ti,
cuando miro los rostros
tras el vidrio empañado
sin saber quienes son, donde van.
Pienso en ti,
mi vida, pienso en ti.
En ti, compañera de mis días
y del porvenir
de las horas amargas
y la dicha de poder vivir,
laborando el comienzo de una historia
sin saber el fin.

Cuando el turno termina
y la tarde va
estirando su sombra
por el tijeral
y al volver de la obra
discutiendo entre amigos
razonando cuestiones
de este tiempo y destino,
pienso en ti
mi vida, pienso en ti.
En ti, compañera de mis días
y del porvenir
de las horas amargas
y la dicha de poder vivir,
laborando el comienzo de una historia
sin saber el fin.

Cuando llego a la casa
estas ahí,
y amarramos los sueños...
Laborando el comienzo de una historia
sin saber el fin.




Victor Jara

Chile (1932 – 1973)

Nació en San Ignacio, 28 de septiembre de 1932 y fue asesinado en Santiago el 16 de septiembre de 1973. Fue músico, cantautor y director de teatro chileno.


Imagen: www.futuro.cl

Francisco Urondo

4 de febrero de 2013

De las parejas bien constituidas


Su amor era un cariño
agrandado por la proximidad: el sol
lo cuarteó finalmente.
Nada tienen que ver, basta
de palabras dulces o prudentes; a reventar
se ha dicho, a enfrentar solos, la soledad.
Ya son grandecitos para
temblar de miedo. Un cobarde
viejo, no es un joven enamorado.




Francisco Urondo
Argentino ( 1930 – 1976)

De: Obra poética
Ed. Adriana Hidalgo - 2006


Obra: Several Circles – Kandinsky (Rusia)

Jorge Boccanera

31 de enero de 2013

Intimidad



La tarde giraba como un barco
con voluntad de pan
y empuñadura de juguete nuevo

él llegó con su ración de pájaro en la frente
y aquella vieja moto

ella traía un sol empecinado en su cintura
y una canción de pólvora en los brazos

se encontraron en el instante justo
en que los pueblos arrojan sus muelles a temblar

él se quitó la intemperie
y un pantalón que alguna vez fue azul

ella apoyó sus rodillas en el suelo de tierra
y con sumo cuidado
desató su cabello de los dedos del aire
después
en un lugar
dolido de humedad y otras barbaridades
los dos cuerpos pusieron los ojos a cantar.





Jorge Boccanera
Argentino - 1952

De: “Contraseña” (1976)


Obra: Antropofagia – Tarsila do Amaral (Brasil)

Rodolfo Fogwill

27 de enero de 2013

XXXII



Nada basta para armar un hombre
y el poema es falso. Es falsa
la canción de paz. No hay
paz en los recuerdos acotados, no hay
más que imágenes
tratando de nombrar
al todo
de la memoria
que se escapa. Sí queda
el trazo de días por venir, una calle
cavada en el tiempo,
hacia adelante: una nueva estación
buscando repetirse.





Rodolfo Fogwill
Argentino (1941 – 2011)


Imagen: zonaliteratura.com