Elsa Cross

5 de diciembre de 2010

Vestido del abismo...
Vestido del abismo,
desprendes de tu paso
                                                                al ser nombrado
tu brillo más oscuro.
Ebrio,
                más que ese fondo.
Terso,
                más que la noche en que me envuelves.
Oh Tenebroso,
                                                oh Tremendo,
allí te escondes.
Cuando despiertas nada queda.

Y yo estoy entre mi sueño
                                                                y tu despertar.
Voy de mi aliento a tu párpado,
estoy en juego
                              -como las cosas otras
que aniquilas
                                cuando abres los ojos.


De "El vino de las cosas"
Ediciones Era 2004




Amor el más oscuro I

Aquí comienzo a amarte,
en estos muros clarísimos,
en esta ciudad cálida al tiempo de las lluvias.
(¿Dónde estás ahora,
esta primavera tarde que pienso en ti?
¿Dónde estás, ignorándolo todo?)
Aquí te descubro
inalcanzable y triste.
Dime qué pasos te trajeron a estas tierras,
cómo abandonaste tu gracia de elegido,
tu ministerio de humildad;
qué suplicios te agobian desde entonces
que violentan tu rostro
y vierten en tu voz la nostalgia y la ira.
Dime en qué forma eres vulnerable
o ganas la lucidez en un momento.
Qué caminos dejaste,
qué expiación te vence y te despoja,
qué caminos seguiste para llegar aquí,
desconocido y hermoso,
donde yo te amo.


De "Poemas escogidos"1965-1999
Colección Poemas y Ensayos - Universidad Autónoma de México


Elsa Cross
México - 1946

Es poeta, traductora literaria y ensayista, Doctora en Filosofía por la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM). Actualmente es catedrática de la misma Facultad de Filosofía y Letras.
En 1990, recibió el Premio Nacional de Poesía Aguascalientes por "El diván de Antar"; en 1992 recibió el Premio Nacional de Poesía 'Jaime Sabines'. En 1996 recibió el homenaje Espejo al Sol Treinta años de Poesía en La Casa del Poeta. En el 2007 ganó la quinta edición del Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines/Gatien Lapointe, que organizan instituciones de México y Canadá. Además, se hizo acreedora en el 2008 del Premio Xavier Villaurrutia, uno de los máximos galardones literarios de MéxicoAlgunos de sus libros de poesía editados: Naxos, (1966); Amor el más oscuro (1969); Peach Melba, Sierra Madre, Serie: Poesía en el mundo, (1970); La dama de la torre, con el título La canción de Arnaut, Joaquín Mortiz, México, (premio de poesía en el concurso nacional de la juventud 1971, 1972), (1972); Tres poemas (Colección Cuadernos de poesía), UNAM, (1981); Espejo al sol (poemas 1964-1981), Secretaría de Educación Pública, (1989); Poemas de la India, UNAM, (1993); Poemas escogidos 1965-1999, UNAM, (2000); El vino de las cosas: ditirambos, Conaculta, México, (2004)

Concepción Bertone

4 de diciembre de 2010

Guardería de viejas


Helas ahí, desandando sus años
hasta la remota niña hallada
en la razón perdida. Miguitas
tiernas o endurecidas, arrojadas
a los pájaros del error. En la locura,
envueltas en un vaho alcanforado, vago
olor a bálsamo del dolor apagado como
el fuego con fuego. En otro cuerpo
que fue bello
entre los brazos del amor. Alzado
para que los pies no pisaran el umbral
de la puerta de la alcoba nupcial (el rito
antiguo del buen augurio). Mi madre
entró doncella y caminando aunque
"blanca patérnica, roja amapola,
radiante esposa": a su mal. Su estrella
buena se escondió esa noche tras
un biombo de nubes. Ahora
está sentada entre las viejas. Intima,
en el pathos de la luz y la sombra,
habla sola, se pierde en sus palabras,
en su memoria prófuga, deserta. Huye.
Se exilia en el olvido y me abandona
en esta delgada línea.

Yo volvería atrás para encontrarla
entre dos vocales, entre dos o tres sílabas
de la ternura materna. Al comienzo
del viaje de la carne
para albergarme nimia entre sus vísceras.



Concepción Bertone
Argentina – 1947

Nació en Rosario. Compiladora de Las 40. Poetas santafesinas 1922-1981 (UNL), una publicación donde se reúnen cuarenta voces femeninas de la poesía de Santa Fe.
Sus poemarios son: De la piel hacia adentro (1973), El vuelo inmóvil (1983), ambos atravesados por el fantasma de la última dictadura, Citas (1993) y Aria da capo (2005).

Rogelio Ramos Signes

3 de diciembre de 2010

Autorretrato


Soy un lagarto que no parpadea,
un trabajador que convive con sus límites,
una vieja máquina de escribir sin letra F.
Soy un tronco de roble en vías de abandono,
una cuña de madera, una bellota,
un palo borracho sin espinas.
Soy un oso panda sin bosques de bambúes.
Soy un changuito riojano que no come tomate.
Soy un niño sanjuanino
que envasa esos tomates en botellas de aceite.
Soy un hombre que se desvela
pensando en alegría de gente que no conoce.
Soy un músico frustrado,
un señor de la ciudad de Rosario
que a orillas del río no disfruta de la pesca.
Soy un habitante de Tucumán que sufre la maloja
y la transporta en sus pulmones.
Soy un escritor, para nada leve,
que camina a veinte centímetros del suelo.


Rogelio Ramos Signes
Argentino – 1950

De: “200 años de poesía argentina”
Ed. Alfaguara – 2010

Nació en San Juan en 1950 y reside actualmente en Tucumán. Obra poética: “Soledad del mono en compañía” 1994; “La casa de té” 2009; “El décimo verso” 2010. Además tiene publicadas obras de narrativa y ensayo.

Foto tomada de nalocos.blogspot.com

Susana Szwarc

2 de diciembre de 2010

Definición


Alza el balde. Se pregunta
cuál pesa menos, un lleno
o un vacío. No alcanza
la respuesta porque ve
otros ojos.

El observador determina
que semejante situación:
la sequía, el calor, pero
sobre todo el largo trayecto
con baldes repletos,
es dramática para una mujer.
Mientras la mira
caminar con los baldes
le informa: es un drama.

-Pesa vacío. Lleno pesa menos,
dice, la del balde
y ofrece agua. Silencio.

Junta.
Envuelta en la mirada
que le avisó, su andar se hace
pesado. Tiene sed.


Susana Szwarc
Argentina –

De: “Poesía y poetizar”
Antología –
Ed. Ultimo Sábado /Imago Mundi - 2010

Nació en Quitilipi, Chaco. Publicó en poesía: “En lo separado” (Ultimo Reino, 1988); “Bailen las estepas” (De la Flor, 1999); “Bárbara dice” (Alción Editora, 2004). Ha escrito también teatro y literatura infantil. Recibió numerosos premios: 1º Premio Nacional (iniciación) de Poesía por la Secretaría Cultura Nación, Premio único de poesía por Municipalidad de Buenos Aires, el Premio Antorchas a la creación artística y el Premio Concurso Internacional de Cuentos Julio Cortázar. Fue traducida al alemán, inglés, chino mandarín y catalán. Coordina talleres literarios

Nicolás Guillén

1 de diciembre de 2010

Son número 6


Yoruba soy, lloro en yoruba
lucumí.
Como soy un yoruba de Cuba,
quiero que hasta Cuba suba mi llanto yoruba,
que suba el alegre llanto yoruba
que sale de mí.

Yoruba soy,
cantando voy,
llorando estoy,
y cuando no soy yoruba,
soy congo, mandinga, carabalí.
Atiendan, amigos, mi son, que empieza así:

Adivinanza
de la esperanza:
lo mío es tuyo,
lo tuyo es mío;
toda la sangre
formando un río.

La ceiba ceiba con su penacho;
el padre padre con su muchacho;
la jicotea en su carapacho.
¡Que rompa el son caliente,
y que lo baile la gente,
pecho con pecho,
vaso con vaso
y agua con agua con aguardiente!
Yoruba soy, soy lucumí,
mandinga, congo, carabalí.
Atiendan, amigos, mi son, que sigue así:

Estamos juntos desde muy lejos,
jóvenes, viejos,
negros y blancos, todo mezclado;
uno mandando y otro mandado,
todo mezclado;
San Berenito y otro mandado
todo mezclado;
negros y blancos desde muy lejos,
todo mezclado;
Santa María y uno mandado,
todo mezclado;
todo mezclado, Santa María,
San Berenito, todo mezclado,
todo mezclado, San Berenito,
San Berenito, Santa María,
Santa María, San Berenito,
¡todo mezclado!

Yoruba soy, soy lucumí,
mandinga, congo, carabalí.
Atiendan, amigos, mi son, que acaba así:

Salga el mulato,
suelte el zapato,
díganle al blanco que no se va...

De aquí no hay nadie que se separe;
mire y no pare,
oiga y no pare,
beba y no pare,
coma y no pare,
viva y no pare,
¡que el son de todos no va a parar!




Nicolás Guillén
Cuba (1902 -1989)

De “el Son entero”
Ed. Losada - 1998

Obra: Unique. Monica-Stewart

Efemérides del 24 al 31

24 de Diciembre - Feliz Navidad!



25 de Diciembre - Muere en 1963 Tristán Tzara



25 de Diciembre - Muere en 1977 Charles Chaplin



26 de Diciembre - Nace en 1904 Alejo Carpentier



27 de Diciembre - Nace en 1943 Joan Manuel Serrat



28 de Diciembre - Nace en 1932 Manuel Puig



30 de Diciembre - Nace en 1865 Rudyard Kipling



31 de Diciembre - Feliz Año Nuevo!

Fundación mítica de Buenos Aires

Fundación mítica de Buenos Aires

¿Y fue por este río de sueñera y de barro
que las proas vinieron a fundarme la patria?
Irían a los tumbos los barquitos pintados
entre los camalotes de la corriente zaina.

Pensando bien la cosa, supondremos que el río
era azulejo entonces como oriundo del cielo
con su estrellita roja para marcar el sitio
en que ayunó Juan Díaz y los indios comieron.

Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron
por un mar que tenía cinco lunas de anchura
y aún estaba poblado de sirenas y endriagos
y de piedras imanes que enloquecen la brújula.

Prendieron unos ranchos trémulos en la costa,
durmieron extrañados. Dicen que en el Riachuelo,
pero son embelecos fraguados en la Boca.
Fue una manzana entera y en mi barrio: en Palermo.

Una manzana entera pero en mitá del campo
expuesta a las auroras y lluvias y suestadas.
La manzana pareja que persiste en mi barrio:
Guatemala, Serrano, Paraguay y Gurruchaga.

Un almacén rosado como revés de naipe
brilló y en la trastienda conversaron un truco;
el almacén rosado floreció en un compadre,
ya patrón de la esquina, ya resentido y duro.

El primer organito salvaba el horizonte
con su achacoso porte, su habanera y su gringo.
El corralón seguro ya opinaba Yrigoyen,
algún piano mandaba tangos de Saborido.

Una cigarrería sahumó como una rosa
el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.

A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y como el aire.



Jorge Luis Borges
(1899 - 1986)