Los locos
Un día, cualquier noche,
o esta misma mañana al levantarnos,
medio dormidos, casi sin darnos cuenta,
comenzamos un lento itinerario
hacia los pozos más sucios y profundos
atravesando cloacas, cementerios,
ríos empantanados de basura,
charcos viscosos que nos queman la piel;
peleamos con fantasmas y con muertos
que nos chupan la sangre de los brazos
hasta que al fin llegamos al túnel sin salida,
al laberinto donde las cucarachas suben a los ojos.
A veces, por un rato, despertamos,
volvemos hacia el día,
saludamos al tiempo, al cielo claro.
Justificamos la técnica del sueño,
la rotación del sol
y luego, horrorizados,
nos prometemos muy solemnemente
no reincidir más en nuestro viaje.
Pero nadie nos cree.
Por nuestro aspecto,
somos los deshollinadores de la noche,
al vernos pasar sucios y con galera
sonríen y se burlan
porque no entienden nada.
Aunque juremos haberlo visto a Dios en un tranvía,
escondido detrás de los buzones
o jugando agitado a la rayuela,
nuestros amigos dudan.
Nadie puede creernos.
El amor nos rechaza
o ejerce temeroso sus funciones.
Ninguna mujer -aunque nos ame-
estará segura de quien vendrá primero,
si el grito del orgasmo o de la muerte.
La piel de tanto andar a oscuras
se adormece, se estira, se aterrona.
Cuando se cansan de vernos y escuchar nuestras voces
enloquecen y vuelven a encerrarnos
para que elaboremos los infinitos plagios del suicidio.
Piensan -con razón- que hemos muerto,
que hablamos un idioma secreto
que solo dialogamos con las sombras.
Todo lo que digo entra en sospecha,
por eso, estoy seguro,
ya nadie me creerá cuando le cuente
que he perdido la última batalla hace seis años
y anoche he muerto solo en Santa Elena.
Horacio Salas
De "La corrupción" en Antología consultada de la Joven Poesía moderna.
Compañía General Fabril Editora, 1968
Nació en Buenos Aires, 1938. Perteneció al grupo literario "El grillo de papel" dirigido por Ernesto Sábato
Pintura extraída de http://www.fotolog.com/nini_06/
