Estación Quilmes

  Juana Luján

19 de septiembre de 2010




II

Ellos dicen
que mi tía, hermana de mi abuela
sería en realidad
su madre.
Mi bisabuela sería entonces
bisabuela de mi padre:
la madre todopoderosa
que fagocita niños
para criarlos como suyos.
Es por eso –dicen-
que las mujeres de la familia
mueren solas o secas,
sin hijos varones y sin hombres
perpetuando el apellido
que alguna vez fue maldito
por su fruto.




XII

Cuando mi papá tenía cinco
bajó por la defensa del río
y allá abajo
un perro le mordió el hombro izquierdo.
El perro se llamaba Otelo
y era grande y negro.
Las tías casi se desmayan
cuando vieron sangre.
Era seguro, decían, que Otelo
había cortado el músculo y la cicatriz
seguiría ahí por siempre.
Mi padre no recuerda cómo llegó a la casa
y la herida ya no sabe bien
dónde estaba.
Es mi abuela
quien se acuerda.
Mi abuela
juntó ceniza de romero, greda
y pelaje del mismo Otelo
y lo untó en la herida.
Se acuerda
porque esto pasó antes
de que le quitaran el hijo
de que la mandaran lejos.


Juana Luján
Argentina - 1981

Extraído del blog personal de la autora: www.lanenafantasma.blogspot.com

Nació en Córdoba 1981.
Publicó “Fiestita” en Septiembre del 2005 con Editorial La Creciente.
Participó con “Troquel 06” en la intervención urbana “Troquel” en el 2005 y con “Binario” en la Intervención urbana “Pret-a-Poet” en abril de 2007, ambas intervenciones desarrolladas con el colectivo de artistas “Troquel” de Córdoba.

Obra: Abrazo de Luna www.ilustracionesbeatrizt.blogspot.com

  Juana Bignozzi

18 de septiembre de 2010




Veleidades con niños conocidos


Yo me esfuerzo por enseñarle a los niños que me rodean
que antes de abrir una puerta hay que decir permiso;
ellos miran a sus mujeres y piensan que soy una arpía,
los más benévolos dicen es una mujer con veleidades,
y como les han dicho que los hombres inteligentes ríen en voz baja,
los imitan en forma lamentable.
En los costados del camino los caballos sólo comen las flores azules
yo quisiera llevar a los niños que me rodean
para que empezaran a aprender algo sobre el buen gusto,
los caballos son grandes maestros.
Pero ellos prefieren la filosofía y morirán sin entender
vestidos de niños con mediecitas blancas
y con todas las crueldades absolutas de los niños.
La gente con veleidades que no creemos en los pecados
del precio, la venta o la entrega
los miramos jugar con sus barriletes
y nos ofrecemos tranquilamente
para que nos claven en el cuerpo flechas de colores primarios.



Juana Bignozzi
Argentina - 1937
De: “Mujer de cierto orden”

Nació en Buenos Aires el 21 de septiembre de 1937. Fue la única mujer que integró el mítico grupo literario “El Pan Duro”. Residió en España entre los años 1974 y 2004. Recibió el Segundo Premio Municipal de Poesía en el 2000 y el Premio Konex Diploma al Mérito en el rubro "Poesía: quinquenio 1999-2003". Bibliografía: "Los límites". Ed. Stilcograf, Buenos Aires, 1960; "Tierra de nadie". Ed. Nueva Expresión, Buenos Aires, 1962; "Mujer de cierto orden". Falbo Librero Editor, Buenos Aires, 1967; Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1990; "Regreso a la patria". Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1989; "Interior con poeta". Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1993; "Partida de las grandes líneas".Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1997; "La ley tu ley". Poesía reunida. Adriana Hidalgo Editora, Buenos Aires, 2000; "Quién hubiera sido pintada". Ed. Siesta, Buenos Aires, 2001.

Obra: Viaje en barrilete – www.ilustracionesbeatrizt.blogspot.com

  María Medrano

17 de septiembre de 2010




Camino

te despiertan a las 2
te duchás
te vestís
te maquillás
desayunás
esperás.
te buscan a las 4
te requisan
te bajan a judiciales
sacan fichas dactilares
te limpiás los dedos con pañuelo
papel, saliva , remera, pantalón
te sacan a traslado
en el primer camión de la mañana
5 y cuarto llega el camión
llega a las 6 a Palacio
te reparten
6:30 estás en Py.
te bajan del camión
te esposan
te entran
te sacan fichas dactilares
te requisan
si quedás
te meten en un cuarto
te sentás en el piso -no hay otro lugar.
esperás a que te llamen.
viene la boleta con milica
te esposan
te llevan a sala de juicio
si te toca el TOPE 3: cagaste.
y ahí comienza todo.
y tenían razón.
te entran a la sala con esposas
tres jueces: acuña-gandolfi-oliva hernández
fugados de Saló.
tu defensora oficial
el defensor oficial del otro
tu traductora
la traductora del otro
el fiscal
secretarios y secretarias varias
en el medio una mesa
donde exponen las pruebas en tu contra.
vos mirás sin entender
y empezás a sentir lo que pensás
en el idioma que desconocés.



María Medrano
Argentina – 1971

Nació en Buenos Aires, Argentina, en 1971.
Libro publicado: "Despeinada" Ed. Libros de Tierra Firme, 1997. Otras publicaciones: "Unidad 3" e "Industria Argentina"
Premios y distinciones: 1996- Primer Premio "Bienal Buenos Artes Joven" por "Despeinada"
-(Jurado: Leónidas Lamborghini, María del Carmen Colombo y Paulina
Vinderman) ; 1996- Seleccionada en el concurso: "Concurso Nacional de Poesía -Miguel
Angel Bustos, Roberto Santoro, Francisco Urondo-" organizado por la
c.t.a. , por "Unidad 3" -(Jurado: Javier Cófreces, José Luis Mangieri,
Diana Bellesi, Edgardo Pígoli, Martín Prieto, Víctor Redondo y Juano
Villafañe) ; 1997- Primer Premio en el : "Concurso Nacional de Poesía organizado por
la Multisectorial de Solidaridad con Cuba" por "Unidad 3" (Jurado:
Víctor Redondo, Juana Bignozzi, Juano Villafañe, Diana Bellessi, Daniel
García Helder, José Luis Mangieri, Jorge Boccanera y Mirta Rosemberg);
1997- Primera Mención en el Concurso organizado por los sitios de
Internet "Mundo Latino", "Amsterdam Sur" (Holanda) e "InterNauta Poesía"
por el trabajo "Unidad 3" (Jurado:Daniel García Helder, Verónica Viola
Fischer, Edgardo Russo y Leónidas Lamborghini)
Además es editora (dirige la editorial “Voy a salir y si me hiere un rayo”

(www.simehiereunrayo.com.ar)

  Rodolfo Páez

16 de septiembre de 2010




Al lado del camino



Me gusta estar a un lado del camino
fumando el humo mientras todo pasa
me gusta abrir los ojos y estar vivo
tener que vérmelas con la resaca
entonces navegar se hace preciso
en barcos que se estrellen en la nada
vivir atormentado de sentido
creo que ésta, sí, es la parte mas pesada
En tiempos donde nadie escucha a nadie
en tiempos donde todos contra todos
en tiempos egoístas y mezquinos
en tiempos donde siempre estamos solos
habrá que declararse incompetente
en todas las materias de mercado
habrá que declararse un inocente
o habrá que ser abyecto y desalmado
yo ya no pertenezco a ningún istmo
me considero vivo y enterrado
yo puse las canciones en tu walkman
el tiempo a mi me puso en otro lado
tendré que hacer lo que es y no debido
tendré que hacer el bien y hacer el daño
no olvides que el perdón es lo divino
y errar a veces suele ser humano
No es bueno hacerse de enemigos
que no estén a la altura del conflicto
que piensan que hacen una guerra
y se hacen pis encima como chicos
que rondan por siniestros ministerios
haciendo la parodia del artista
que todo lo que brilla en este mundo
tan sólo les da caspa y les da envidia
yo era un pibe triste y encantado
de beatles, caña legui y maravillas
los libros, las canciones y los pianos
el cine, las traiciones, los enigmas
mi padre, la cerveza, las pastillas los misterios el whisky malo
los óleos, el amor, los escenarios
el hambre, el frío, el crimen, el dinero y mis 10 tías
me hicieron este hombre enreverado
Si alguna vez me cruzas por la calle
regálame tu beso y no te aflijas
si ves que estoy pensando en otra cosa
no es nada malo, es que pasó una brisa
la brisa de la muerte enamorada
que ronda como un ángel asesino
mas no te asustes siempre se me pasa
es solo la intuición de mi destino
Me gusta estar a un lado del camino
fumando el humo mientras todo pasa
me gusta regresarme del olvido
para acordarme en sueños de mi casa
del chico que jugaba a la pelota
del 49585
nadie nos prometió un jardín de rosas
hablamos del peligro de estar vivo
no vine a divertir a tu familia
mientras el mundo se cae a pedazos
me gusta estar al lado del camino
me gusta sentirte a mi lado
me gusta estar al lado del camino
dormirte cada noche entre mis brazos
al lado del camino
al lado del camino
al lado del camino
es mas entretenido y mas barato
al lado del camino
al lado del camino



Rodolfo “Fito” Páez
Del álbum “Mi vida con ellas”

Nació el 13 de marzo de 1963 en Rosario, Argentina, y su pasión por la música fue, sin ninguna duda, una herencia familiar.
Su madre, fallecida a poco de nacer Fito, era profesora de piano y su padre lo introdujo en la buena música. Esas influencias lo llevaron desde su adolescencia a integrarse y formar sus propios grupos, en su ciudad a comienzos de los 80, junto a Jorge Lionch, Raul Sepúlveda y Liliana Herrero, entre otros, formó el grupo cultural SUMA. Poco tiempo después se integró a la banda de Juan Carlos Baglietto, rosarino también, protagonista de un fenómeno musical que muy pronto llegó a Buenos Aires.

  Marisa Villagra

15 de septiembre de 2010




La lengua del gato

Se sabe cómo es el desarraigo
cuando un gato lame la mano
con un gesto de hastío.
Hay figuraciones
para reconocer
en silencio:
la neblina del amanecer
en Ekensberg,
el ómnibus 165 casi invisible,
mi compañera de ruta
sonríe, apenas me saluda
para que el frío no le duela
los dientes,
la gente con la mitad del cuerpo
en los asientos
y la otra todavía
en las sábanas.
Una haciendo frente
de puro corajuda
a la mordacidad del frío.
(y este maldito tren que se demora)
yo llegaré –ay, por dios, nó-
otra vez cinco minutos tarde
al trabajo
y Janne Larsson se acercará – no cabe duda-
a golpear con su índice mi hombro
-klockan sex, kocklan sex-
Será como si las palabras
no dieran cuenta de todo
y esta vez la lengua del gato
habrá raspado el rostro.



Marisa Villagra
Argentina

De “Refugiados”
Ed. Desde la Gente – Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos – 2000

Poeta y licenciada en letras. Nació en Tucumán y se exilia primero en Bolivia y luego en Suecia. Publica en Estocolmo “Con el cielo a cuestas” y “La lengua del gato”. Realiza estudios en la Universidad de Estocolmo sobre la comunidad campesina Amaicha. Actualmente reside y es docente de la Universidad de Tucumán.

  Pipo Lernoud

14 de septiembre de 2010



Ayer nomás


Ayer nomás,
en el colegio me enseñaron,
que este país
es grande y tiene libertad.
Hoy desperté
y vi mi cama y vi mi cuarto
en este mes no tuve mucho que comer.

Ayer nomás,
mis familiares me decían
que hoy hay que tener
dinero para ser feliz.
Hoy desperté,
y vi mi cama y vi mi cuarto,
ya todo es gris y sin sentido,
la gente vive sin creer.

Ayer nomás,
había una chica en mi cuarto
y la besé sin fundamento.
Hoy ya la chica ya no está.

Ayer nomás
vi una chica en mis brazos.
En este mes
no tuve mucho que comer.

Ayer nomás
salí a la calle y vi la gente
ya todo es gris y sin sentido,
la gente vive sin creer.
Sin creer.



Letra: Alberto "Pipo" Lernoud
Música: Mauricio "Moris" Birabent
Intérprete: Mauricio "Moris" Birabent

Alberto "Pipo" Lernoud
Nació en Buenos Aires en 1946. Poeta, compositor y periodista. Se lo considera uno de los padres del rock nacional. De hecho, canciones como “Ayer nomás” o “La princesa dorada” son de su autoría. Dirigió las revista “Expreso Imaginario” y “Canta rock” y la producción y publicación de la “Enciclopedia Rock Nacional 30 años de la A a la Z” (Mordisco, 1996). Es también conocido por ser uno de los precursores de la agricultura orgánica en nuestro país. En 2007 publicó su primer libro de poemas, “Sin tiempo, sin memoria”.

  Martín Rodríguez

13 de septiembre de 2010



Guerra

Todo era huir de la madre.
De la muerte de la madre,
la madre muerta,
morir con la madre,
resucitar entre sus piernas
crucificado, deseoso el que huye de la muerte de la madre
porque es su propia muerte en sustancia, el que
huye de la locura de la madre,
de sus voces en el sueño,
de sus pasos en el corral,

Todo era huir.
Todo era resucitar.
Todo era calcinarse al sol, junto a un palo.



Paraguay

¿Cuando empezó la guerra, Mariscal?

¿Corrientes no era Polonia?

El Mariscal quería pisar tierra, una vez.
Paraguay era una ciudad de agua, un pantano.
Mato Grosso-Corrientes, países de agua también
pero que van hacia el mar…
Las aguas como la piel de gallina:
llegó a Corrientes pisando las aguas,
en patas, tirando flores. Quería pisar tierra, una vez.

Con su vapor de la marina paraguaya, de una marina sin mar.

No te duermas sin haber cantado las nanas de la guerra. Decía.

Pintate con carbón no sólo los bigotes, el ceño fruncido, la bala hundida, el orificio: todo.

Después llegó la guerra, Mitre, Caxias, las batallas, una a una, en series:
Curupaytí: el flujo temporal de la batalla.
Curupaytí: 3ra columna, 4ta columna, columnas de humo hacia el fuego.

Pero fueron necesarios los niños. Los niños: la bala líquida.

”Esquema semiótico básico”: ataque-defensa, aliados-enemigos, derrota-victoria.

Pero los niños, como el agua, se escurrían en los dedos. Grababan sus figuras en el barro, temblaban con el racimo de sus dedos (la uva blanca), contra el agua dejaban caer el polvo de la pólvora como polvo dorado, se sacaban todo de encima. Incluso la guerra se la sacaban de encima: corrían como si tuviesen encima un hormiguero. Hormigas rojas corrían en ellos también.

Siguieron al Mariscal hasta la muerte, en manos de los negros-esclavos-libres.



Martín Rodríguez
Nació el 8 de abril de 1978 en Buenos Aires.

Libros de poesía: Agua Negra (Siesta 1998), Natatorio (Siesta, 2001), El conejo (Ediciones del Diego, 2001), Lampiño (Siesta, 2004 - 1er premio del Fondo Nacional de las Artes), Maternidad Sardá (Vox, 2005), Paniagua (Gog y Magog, 2005).