Estación Quilmes

Sonia Scarabelli

14 de diciembre de 2015

Irse

Mirá, papá, a veces quiero irme
intensamente de unas cosas
para estar en otras.
Quiero salir de debajo de los techos,
y sobre todo
quiero olvidarme de las cosas que se pueden
comprar y vender.
Quiero volverme
cualquier arbolito en las veredas
o perdido al costado de la ruta,
uno de esos perros sueltos, un pajarito
de los que se paran en los cables,
de los que se esconden entre las hojas.
Esas cosas en las que nadie se fija,
que nadie va a mirarlas
pensando en comprárselas:
un yuyal, un reflejo en el agua
del zanjón profundo que vimos ayer.
Un puñadito de cosas
que también las encuentro en el campo
cuando voy,
en la parte de atrás del pueblo,
y que bien miradas, fíjate,
nunca son muchas.

Sonia Scarabelli
De: EL arte de silbar - Ed. Bajo la luna – 2014

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Argentina – 1968

Foto extraída de: diariolareforma.com.ar

Hugo Midón

10 de diciembre de 2015

Yo No Me Arreglo Solito

Si cada cual cuida su quintita
sin pensar en los demás...
cuando necesite agua
ni una gota encontrará
Yo no me arreglo sólito,
yo no me quiero arreglar.
Yo no me arreglo sólito,
necesito a los demás.
Si cada cual se mira el ombligo
y no ve a su alrededor...
se choca con las paredes
y le duele el corazón.
Yo no me arreglo sólita,
necesito a los demás.
Si cada cual cuida su casita
y sus cosas, nada más...
y se cierra con candado,
nunca nadie le abrirá...
Yo dejo una puerta abierta
para que se pueda entrar.
Yo dejo una puerta abierta
para que se pueda entrar.
Si cada cual se cubre del frío
y no abriga a los demás...
finalmente se descubre
porque el frío es general.
Yo no quiero tener frío
ni que tengan los demás.
Yo no me arreglo sólito,
yo no me quiero arreglar.

Hugo Midón

Valentín Alsina, Provincia de Buenos Aires, 1944 - Ciudad de Buenos Aires, 2011.

Imagen extarída: www.elsigloweb.com

Alberto Szpunberg

6 de diciembre de 2015

EL POETA PASA POR PLAZA DE MAYO Y
DESCUBRE AL PROLETARIADO

Tiene razón el compañero Obrero del Vidrio:
yo empecé como copista del Libro, letra por letra, punto
por punto, hasta que una primavera me di cuenta de que
nunca lo mismo es lo mismo:
era justo el momento en que yo empezaba a copiar el
primer signo cuando el aire de la siesta abrió de golpe
las ventanas y eché una mirada, una sola mirada al
inmenso mundo:
no lo volvería a ver hasta levantar la vista de la última letra,
del último punto,
y recuerdo como ahora que el cielo con sus columnas
infinitas y sus minúsculos engranajes zodiacales y sus
palacios de piedra levantados sobre el viento y su
ejército de ángeles y arcángeles era otro
y que la tierra con sus barros y sus odios y sus guerras y sus
hambres era otra
y que las letras y los puntos de siempre, que ya
empezaban a formar las palabras de siempre,
en principio eran otros,
y cerré los ojos y descubrí que los signos de siempre
estaban a punto de crear otro cielo y otra tierra y
de empezar en realidad un nuevo Libro,
y ahí caí, compañeros, en que todo momento es el
momento justo.

Alberto Szpunberg
De "La academia de Piatock" 1997

Obra: "Sopladores de almas" - De Cristian Del Vitto

Leo Masliah

30 de noviembre de 2015

Agua podrida

Agua podrida estancada y reseca,
Agua podrida pescado buseca
Agua podrida, agua podrida.
Agua podrida tapada de mugre.
Agua podrida que queda y se pudre.
Agua podrida, agua podrida.
Agua podrida con casas al lado.
Agua podrida con gente al costado.
Agua podrida, agua podrida.

Agua podrida, podrida;
agua podrida, podrida, podrida, podrida.

Agua podrida corriendo despacio.
Agua podrida criando batracios.
Agua podrida, agua podrida.
Agua podrida cuajada, cortada.
Agua podrida habitada poblada.
Agua podrida, agua podrida.
Agua podrida en la calle sedienta.
Agua podrida que pide tormenta.
Agua podrida, agua podrida.

Agua podrida, podrida del todo.
Agua podrida, podrida de todo.
Agua podrida, agua podrida.
Agua podrida clavada en el suelo.
Agua podrida no vuelve al cielo.
Agua podrida, agua podrida
Agua podrida, recontra podrida.
Agua podrida que pudre la vida.
Agua podrida, agua podrida.

Leo Masliah
Nació en Montevideo en 1954. Músico y compositor. Poeta, escritor.

Fotografía: diariovox.com.ar

José Antonio Cedrón

27 de noviembre de 2015

*

Mis muertos no son dioses
cambian con el peso de los años
me levantan de noche a caminar con ellos
me hablan del futuro, entre cenizas
piden un vaso de agua a mitad del camino
alzan la voz las manos la mirada
furiosamente
discuten con la vida
no son dioses.
Mis muertos se llevaron la cordura
apretada en el pecho
y la respiración empedernida
su rostro lentamente de la mesa
una impotencia extraña entre los dedos.
Mis muertos no son dioses
no cargan con mi vida ahora ni nunca
pero viajan en todo mi equipaje
son una certidumbre, no una carga.
Mis muertos no son dioses.

José Antonio Cedrón
De "Actas" - (Editorial Tierra del Fuego, México-Buenos Aires, 1986)

Buenos Aires, 1946.

Jorge Boccanera

23 de noviembre de 2015

Siempre estoy comenzando este poema

siempre estoy comenzando este poema
pero claro
llaman a las puertas las voces cotidianas
o se cae a pedazos el día diecinueve
o se me sube rosi a las rodillas
o caigo en la guitarra buscando no sé qué
siempre estoy comenzando este poema
pero llegan recuerdos de una ternura un día
o me sirven café
o voy a ver al boby que está ladrando mucho
siempre estoy comenzando este poema
y escribo una palabra y ya viene la tarde
con su naufragio entonces
pongo la ternura en una botella
para que alguien recoja pedazos de mis ojos
siempre estoy comenzando este poema
pero llega la noche
quiero decir tu pelo mojado
quiero decir que crezco
y que salgo a caminar tu nombre.

Jorge Boccanera
De "Los espantapajaros suicidas" (1974)

Argentino (1952)