Isidoro Blaistein

21 de mayo de 2015

Odio del paradero y del recuerdo


Yo no sé dónde está ni si te acuerdas,
pero si tuviera una túnica de hambre
atacaría tu navidad
me sentaría a tu mesa
te quedaría mirando
como un gran lobo viejo.

Yo no sé dónde está ni si te acuerdas
pero si tuviera un par de botas de filibustero
un acantilado, un  faro,
te haría naufragar hasta tu última alga,
hasta el coral más hondo,
velaría tu voz con una alondra muerta.

Yo no sé dónde estás ni si te acuerdas,
pero si tuviera una guía de murciélagos
invadiría tus noches como un bisonte o un montonero
y con un enorme grito de venado en celo
extendía tu pie como una res abierta.

Yo no sé dónde está ni si te acuerdas,
pero si tuviera un memorándum de hechiceros,
una agenda de magos y un turbante
trocaría tus pascuas por entierros
cambiaría tu luna por un gran ojo yerto
daría vuelta tu biblia hasta el peor pecado
te rodearía de muertos que te observen
hasta que pierdas la calma.



Isidoro Blaistein
Argentino (1933 – 2004)



De: Sucedió en la lluvia - Ediciones Stilcograf – 1965


Obra: s/t de José Luis Galván (México – 1985)
Extraída de: elhurgador.blogspot.com.es

Susana Szwarc

18 de mayo de 2015

Cielos


El cielo se inclina:
acaricia el vientre creciente
de Bárbara.
Nosotras también.

Hombres espían tras los árboles.

Giro mi cabeza
hacia uno – hacia otro
y justo gira
la cabecita
de la niña
por venir.

Desdoblamiento celeste.

Invitamos
-Las cejas en alto-
y ellos se acercan
-más despacio que estatuas-
vestidos de padres.



Susana Szwarc
Argentina – 1954



De: "Bárbara dice"  -  Ed. Alción – 2005


Obra:  s/t  - Vilma Villaverde , ceramista argentina.
Foto extraída de: susanaszwarc.blogspot.com.ar

Victorio Picone

14 de mayo de 2015

APENAS UN MINUTO


Apenas un minuto antes de partir
y los segundos suenan con la regular
destreza del herrero del tiempo infinito.
Abarca mi mano el cuadrante de las siete,
paquete de arcadios destinos,
semejan realidad efímera.
Un sueño certero, es esquivo,
redunda las vueltas del círculo
se atreve a insertar un ombligo
en el mismo universo.
Rayos y corceles antiguos descienden
de la bóveda del cielo marcado
atraviesan paredes de estrellas,
oscuridades sin límites.
Arremolinada víscera estelar
digesta el tiempo sin fin determinado.


DONDE


¿Dónde pasa el ángel?
Sólo encuentro rastros
de sus plumas perdidas,
de sus vuelos inciertos
y muchas horas de desvelo.
¿dónde encuentro el ángel
que a todo esto está perdido?



LA ESPERANZA


Se encuentra acumulada la esperanza,
diría que cumpliendo una condena.
Está quieta, arrollada sobre si misma.
Si uno pasa a la ligera
diría que el lugar está vació,
lleno de silencio, ni un solo suspiro,
como si allí ya nadie existiera.
por la estrechez de la ventana
y la angostura de la puerta
diría que ya todo es en vano
pero no me atrevería.



Victorio Picone
De "Caras MAScaras y caretas"  - El Monje Editor  1998



Quilmes, 1950. Médico de profesión. Poeta
Participó en los libros: Remolinos (1996), La cuchara en el ojo (1997), De vagos y malentretenidos (1997)


Fotografía: www.intramuros.es

Norma Etcheverry

8 de mayo de 2015

La seducción

Le ordena que se quite los lentes oscuros. Dice que le da vergüenza, que no se ha levantado con buena cara hoy. Dice que no importa, por su parte no se levanta con buena cara desde hace tiempo.
Pero en cambio quiere tener la certeza de que verá su rostro de tantas vidas. Tantas que puede asustar, o agradar, o nada.
Habla de sus cosas. Habla mientras camina por el cuarto. Sonríe, lo deja hacer. Es como si antes no hubiera habido nada. No hablan de eso. Como si nunca hubiera ocurrido.
Tal vez comiencen a estar muy lejos ahora, cuando empiezan a estar tan cerca.



Los trenes

Cada mediodía, se detienen con el niño cerca del cruce de los trenes para verlos pasar. Son fabulosos. Los trenes. El sol, dando de lleno sobre el hierro oscuro del viejo puente. Ese chirriar obsceno que parte el aire, a la hora de la siesta.
Un magnífico animal de humo que todavía atraviesa las noches de mi infancia, llevando y trayendo rostros que nunca pude nombrar, mapas y fotos de países lejanos, lugares exóticos, mujeres increíbles y hombres con miradas de fuego.



Norma Etcheverry
De "LA VIDA LEVE" - Ediciones La Carta de Oliver - 2014



Nació en Ranchos, Pcia. de Buenos Aires en 1963. Reside en La Plata

Obra: Rob Gonsalves (Toronto-Canada)

Antero Agualimpia

3 de mayo de 2015

Tío Guachupecito

Tío Guachupecito
Siéntese, siéntese, siéntese (bis)
Paraíto nada más sobrino
En el cielo pintan santo
yo también quiero pintá
pintaremos un San Antonio
que lo vamo a celebrar
Ay pintá, ay pintá
Yo también quiero pintá
Ay, paraito nada más sobrino
Ay paraito nada más sobrino
Tumba Hombre - Ninoska Salamandra
Tumba Hombre, Tumba Hombre
Aé mi pollera, que es Tumba hombre
Tumba hombre es mi pollera
Esta es mi pollera, Tumba hombre
Se deja, Se deja
El hombre que no dá se deja
Se le cortan las orejas



Antero Agualimpia
Colombia (1914 – 1979)

Nota: letra compilada a partir de una canción infantil.
Intérprete: Leonor González Mina  - Colombia – 1934

Estudió  en el Conservatorio de música en Bogotá, donde obtuvo el título de Músico Concertista. Volvió al Chocó en busca de las joyas folclóricas de su tierra. En el país las comunidades negras realizan festivales y actos conmemorativos en su honor, en el departamento del Chocó, en el valle del Cauca y en Bogotá, recordando sus obras importantes que han servido de inspiración a hombres y mujeres en  el territorio nacional.

Obra de John Jaimer Morales – Colombia

Dana Gelinas

29 de abril de 2015

Los niños de Hamelin


Es, llanamente, un problema de números.
Los trasplantes exitosos,
los órganos que padecen necrosis después del injerto,
los órganos descartados por virus y antivirus
exceden las cifras de donantes muertos
en accidentes de tránsito
y, es claro, al raro universo
de los donadores saludables.
Cada hora que pasa desaparece un niño
para siempre
en Latinoamérica.
Sin embargo, no hay alcalde que ofrezca
un rescate por los niños de Hamelin.
No hay alcalde que escuche
a las madres de Hamelin.
Llenarían, entre todas,
la plaza mayor de esta república.
Los alcaldes las evitan,
esconden al responsable
del equipo de médicos cirujanos
de cierta unidad de trasplantes.
La historia de Hamelin es mentira,
no existe un gobernador
como el de Hamelin.
Existe una Pietà,
un monumento de mármol hecho trizas
para las madres con hijos enfermos,
una opinión pública llorosa
cuando un cirujano de Alaska
trasplanta un estómago
a un niño anoréxico
y el médico es convertido en celebridad
como un edicto sobre mármol blanco.
Las esposas de ciertos funcionarios
conocen a los cirujanos de Hamelin,
aunque jamás tendrían el mal gusto de mencionarlos
durante sus tours a otros planetas,
ni a la esposa del general brigadier
de las fuerzas armadas,
ni al jefe de la policía federal,
ni al jefe de la policía judicial,
ni al superintendente local.
No es difícil adivinar su rostro,
incluso tras un tapabocas.
No es difícil adivinar dónde está ese gran hospital
de medicina avanzada.
No es difícil.
Son tantos rastros
como los niños de Hamelin.



Dana Gelinas
México – 1962



De: “Los trajes del emperador” – 2011
Imagen extraída de: lagacetadelmisterio.wordpress.com (s/d de autor)

Julio Cortázar

26 de abril de 2015

El árbol el río el hombre


Al árbol ya cortado
No lo claves en tierra
Porque su copa seca
No engañara a los pájaros

Al río que discurre
No le levantes diques
Porque en el aire libre
Cabalgaran las nubes

Al hombre desterrado
No le hables de su casa
La verdadera patria
Caro lo está pagando

El árbol ya cortado
El río que discurre
Y el hombre desterrado
Caro lo están pagando



Julio Cortázar
Argentina (1914 – 1984)



Interprete: Atahualpa Yupanqui.



Música: “El Testamento de Amelia” (anónima catalana)