Estación Quilmes

María Rosa Lojo

4 de marzo de 2015

Transparencia

Todos los atardeceres la mujer se sienta en el patio de la casa. Si alguien la acompañara vería como su cuerpo se vuelve transparente al compás de la sombra. Primero surge un mapa encendido de venas y vísceras, luego, más abajo, una población de huesos huecos por donde el viento corre como un golpe de música.
La mujer sonríe y levanta un brazo en la noche incipiente. Unos minutos más y se apagará el resplandor del hueso iluminado por canciones remotas y ocultará la piel el color de la sangre.
Cuando todo concluye, ella guarda la silla bajo el alero y vuelve a la cocina, llevándose el secreto de la transparencia del mundo.

María Rosa Lojo
Argentina – 1954

Es Doctora en Letras recibida en la Universidad de Buenos Aires. Se desempeña como directora de proyectos de investigación en el CONICET y dicta un seminario de doctorado en la Universidad del Salvador.
Contribuyó con notas y columnas en el suplemento literario ADN Cultura del diario La Nación, Revista Ñ del diario Clarín y la sección cultural del diario Crítica de la Argentina y de Página/12.
Es invitada como representante de Argentina a ferias y congresos internacionales, y además se desempeña como jurado en concursos literarios.

Obra poética: “Visiones” ; “Forma oculta del mundo”; “Esperan la mañana verde”

Colaboración de Élida Berelejis (poeta)

Imagen extraída de: cosicasdetrini.blogspot.com (s/d de autor)
Foto extraída de www.alfaguara.com

Nazim Hikmet

27 de febrero de 2015

Acerca del vivir

I

El vivir no admite bromas.
Has de vivir con toda seriedad,
como una ardilla, por ejemplo;
es decir, sin esperar nada fuera y más allá del vivir;
es decir, toda tu tarea se resume en una palabra:
VIVIR.
Has de tomar en serio el vivir.
Es decir, hasta tal punto y de tal manera
que aun teniendo los brazos atados a la espalda,
y la espalda pegada al paredón,
o bien llevando grandes gafas
y luciendo bata blanca en un laboratorio,
has de saber morir por los hombres.
Y además por hombres que quizás nunca viste,
y además sin que nadie te obligue a hacerlo,
y además sabiendo que la cosa más real y bella es
VIVIR.
Es decir:
has de tomar tan en serio el vivir
que a los setenta años, por ejemplo,
si fuera necesario plantarías olivos
sin pensar que algún día serían para tus hijos;
debes hacerlo, amigo, debes hacerlo,
no porque, aunque la temas, no creas en la muerte,
sino porque vivir es tu tarea.

II

Sucede, por ejemplo,
que estamos muy enfermos;
que hemos de soportar una difícil operación;
que cabe la posibilidad
de que no volvemos a levantarnos de la blanca mesa.
Aunque sea imposible no sentir
la tristeza de partir antes de tiempo,
seguiremos riendo con el último chiste,
mirando por la ventana para ver
si el tiempo sigue lluvioso,
esperando con impaciencia
las últimas noticias de prensa.
Sucede, por ejemplo, que estamos en el frente,
por algo, por ejemplo, que vale la pena que se luche.
Nada más comenzar el ataque, al primer movimiento,
Puede caerse cara a tierra, y morir.
Todo esto hemos de aceptarlo con singular valor,
y a pesar de todo, preocuparnos apasionadamente
por esa guerra que puede durar años y años.
Sucede
que estamos en la cárcel.
Sucede
que nos acercamos
a los cincuenta años,
y que falten dieciocho más
para ver abrirse las puertos de hierro.
Sin embargo, hemos de seguir viviendo con los de fuera,
con los hombres, los animales, los conflictos y los vientos,
es decir, con todo el mundo exterior que se halla
tras el muro de nuestros sufrimientos;
es decir: estemos donde estemos
hemos de vivir
como si nunca hubiésemos de morir.

III

Se enfriará este mundo,
una estrella entre las estrellas;
por otra parte una de las más pequeñas del universo,
es decir, una gota brillante en el terciopelo azul,
es decir, este inmenso mundo nuestro.
Se enfriará este mundo un día,
algún día se deslizará
en la ciega tiniebla del infinito
-no como una bola de nieve,
no como una nube muerta-,
como una nuez vacía.
Desde ahora mismo se ha de sufrir por todo esto,
ha de sentirse su tristeza desde ahora,
tanto ha de amarse el mundo en todo instante,
se le ha de amar tan conscientemente
que se pueda decir: "He Vivido".

Nazim Hikmet
Turquía (1901 – 1960)

Traducción de Soliman Salom
Obra: la alegría del vivir de Henry Matisse (Francia, 1869 – 1964)

Rainer Maria Rilke

24 de febrero de 2015

Dirait-on

V

Abandono rodeado de abandono,
ternura contra ternuras…
Es tu interior el que, sin cesar,
parece que se acaricia;

se acaricia en sí mismo,
por su propio reflejo iluminado.
Así inventas el tema
del Narciso que alcanza su deseo.

* * *

Abandon entouré d'abandon,
tendresse touchant aux tendresses...
C'est ton intérieur qui sans cesse
se caresse, dirait-on ;

se caresse en soi même,
par son propre reflet éclairé.
Ainsi tu inventes le thème
du Narcisse exhaucé.

Rainer Maria Rilke
Poeta nacido en 1875, en Praga, Bohemia, República Checa (en aquellos tiempos Imperio Austrohúngaro), murió en 1926, en Val-Mont, Suiza.

Traducción: Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán

Estudio Coral de Buenos Aires "Dirait-on" (5to poema de "las Rosas)

Fotografía: George Bernard Shaw (1906)

Graciela Volodarski

22 de febrero de 2015

Guanuqueando

Verteros de labios quebrados
zampoñas y quenas sonando
antiguo respiro en la boca
besos, besos de mi raza.
Perdido en la noche de silencio
la tarde que se hace distancia
misterios que el tiempo descifra
ése, ése es su respiro.
Siento quenas que en el viento huyen
trayendo amores y silencios de las peñas
que encierran el sol en su corazón.
Entre airampos de luna
zamponias que en el viento huyen
en viaje buscando el cielo un cóndor va
como mi ser resucitará buscando la luz.
Siento quenas que en el viento huyen
trayendo amores y silencios de las peñas
que encierran el sol en su corazón.

Graciela Volodarski
Nació en Buenos Aires en 1952, vivió su infancia y juventud en Ciudad Jardín, El Palomar

Historia de un tema que se convirtió en himno. *

Por esa época (1980 en adelante) Ricardo Vilca empezaba a incursionar en el mundo de la composición. Solía pasar horas con su guitarra ensayando breves melodías que las utilizaba como estudios del instrumento, a manera de práctica. Así surgió la música de Guanuqueando.

Cuando la escuchamos nos pareció bellísima y por supuesto quedó asentada en un cassete que trajinábamos de aquí para allá junto con otras composiciones y melodías que surgían cotidianamente con la búsqueda.

Un fin de semana que estuve sola en la casa, me encerré en uno de los cuartos del fondo con el grabador y escribí la letra inspirada (en parte) en una poesía que había escrito poco tiempo antes y que hablaba sobre los instrumentos de viento y sus ejecutantes, a los que denominé “venteros”, palabra que en realidad no existe con ese significado.

Cuando llegó el momento de ponerle un título a la canción y después de mucho pensar le puse Guanuqueando, como quien dice “tocando”, “queneando”, “zampoñando”, no fue escrita en honor a Carlos Guanuco, (músico fallecido) simplemente tomé el apellido de manera metafórica ya que por esa época el músico venía asiduamente a nuestra casa y tocaba sus instrumentos de viento junto a Ricardo.

*www.gracielavolodarski.com.ar/

Música: Ricardo Vilca
Intérprete: Divididos

Imagen intervenida: Estación Quilmes Blog

Gaurisankar De

18 de febrero de 2015

Salida

Alba me he llenado de mi mismo.
Mi mujer acompaña a la hija al colegio
La carnicería está al otro lado de la pared del complejo
Un alba llena de equivocaciones viene
cuando un gallo grita entre el olor de la muerte cierta me
hago, llenado de mi mismo.
Después de muchos días sube sangre por mi garganta.
Me parece que está la salida del sol
Me parece que los rayos se han esparcido en la nube ciega
Parece que
he entrado en la matriz de un día.
Del cual la noche es la ruta de salida.

(Traducción de Pinaki Ghosh)

Gaurisankar De

De "Los rumbos del viento" - Antología de Poesía) - Trilce Ediciones 2005

Nació en Serampore, India 1960. Poeta y cuentista. Graduado en Física.

Curtidores de hongos

16 de febrero de 2015

Ningún pibe nace chorro

Por aquí nació mi vieja
mis abuelos y mi padre
mis hermanos y hermanastros
aquí nacieron también.

Entre estos ranchos de lata
rodeados de basurales
me hice hombre sin ser niño
sin confiar en las vocales
eche a rodar por el mundo
sin brújula ni timón.

Hoy me dicen que mi barrio
no es igual a esos lugares
donde vive gente linda
que siempre se porta bien.

Que aquí vive gente mala
que no figura en sociales.

Guarida de malvivientes
reducto de marginales
y menores peligrosos
que es preferible encerrar.

Yo bien pude haber nacido
en este o en cualquier lado
eso no lo elije nadie
para bien o para mal.

Hoy con una zota y media
me sobra pa jubilarme
en el submundo en que vivo
ya hay razón pa rescatarse.

Poder llegar a los veinte
sin pasar por el CONCAR.

Mi madre hizo lo que pudo
de ella no voy a quejarme
si pario siendo una niña
si paso las que paso.

Si apenas somos un dato
una cifra un porcentaje
cuantificable en la lista
de daños colaterales.

De un sistema que fabrica
cosas peores que yo.

Pero una vez tuve un sueño
soñé que eramos iguales
yo tengo tu mismo origen
el vientre de una mujer.

Yo nunca quise ser malo
ni andar lastimando a nadie.

Ojala me hubieras visto
me hubieses cuidado antes
cuando fui quedando solo
y mi sueño se me trunco.

Hoy soy la nueva pandemia
que agitan para asustarte
y solo si agarro un chumbo
salgo en la televisión.

Lo que hice ya esta echo
no voy a justificarme
pa mi ya no pido nada
igual me las voy arreglar.

Pero son muchos gurises
que están creciendo en la calle
No salgas a perseguirlos
acercate pa abrazarles.

Que un libro y un mimo a tiempo
puede mas que tu temor...

Que un libro y un mimo a tiempo
puede mas que tu temor...

Curtidores de hongos
Uruguay

Imagen extraída de: carnaval.elpais.com.uy

María Paula Alzugaray

14 de febrero de 2015

El deseo

como resbalando
llega con sus maestros domadores
su piñata de luceros
caldera calesita que somete a los nacidos
(mientras los ata a su rueda, camaleones atraviesan los
pasillos y le lamen los pies, como un cirujano los corta en
carne viva, les eructa la cal de sus corderos, persigue un
origen menos turbio, nunca los deja caerse)
El deseo llega a sus órganos para construirse
el aposento, los nacidos no saben qué lo trae,
chupan el cebo de su lengua,
del estuche la musiquita:

“el juramento más firme es paja
para el fuego que arde en la sangre” *

viene a tragarlos.
Ya apresados, les levanta espumas y los corona.

Ah lo gozante... hay ingenuidades que son culpables.

Verdirojo chacal, el deseo nítido viene
a la trastienda de uno mismo.

* Shakespeare

María Paula Alzugaray