Estación Quilmes

  Luisa Futoransky

5 de septiembre de 2012














Rompehielos Bonanza


Nunca escribiste ni en broma
la palabra bonanza
Hasta hoy
Será por eso
Que nos fue como nos fue
O como nos está yendo
Hasta hoy
Que cambio de nombre
de mano
pero de órbita quién puede

Nada vivo a pérdida de horizonte
Joder con las nieves eternas

Quién querrá jugar al ajedrez
Esperar el mesías
enamorarse
ahora




Luisa Futoransky


Argentina – 1939

De: Inclinaciones
Ed. Leviatán - 2006

Obra: Ella  -  Hilda Paz

  Olga Orozco

2 de septiembre de 2012




Arbol de niebla

¿De dónde esta tristeza que me llega
cómo un último amor,
como la débil rebelión de la tierra
por sus lluvias,
por las lianas azules de sus nieblas?
No sé si de la muerte de aquellas dulces hojas
en las que el viento busca todavía
La pálida ternura del estío.

No sé si de ese día en que el otoño
abandonó su rostro sobre un río
perdido en la congoja.

No sé desde qué cielo tanta sombra
asomada a mi pecho entre la pampa
cuando mi vida vuelve como el llanto
a su antiguo paisaje, a sus antiguas voces
que crecen como hiedra desde el sueño.

¿Como no amar entonces, la libertad
tan triste de los médanos
el deseo de mar con que se durmen
mirando hacia otro cielo
donde el recuerdo tiene solamente
la eternidad del trébol?

¿Cómo no amar la angustia de las piedras,
sometidas sin lucha
al inútil retorno de la hierba
al invencible polvo,
a ese lejano muro donde el tiempo
se disgrega desnudo, sosteniendo
las huellas de mis manos?

Alguien me llama aún por sus desiertos
por el aire sombrío que se inclina
al desolado oeste;
mientras yo estoy aquí
con mis pequeñas muertes como un árbol
esperando el olvido.



Olga Orozco
Nació el 17 de marzo de 1920 en Toay, Provincia de La Pampa. Es autora de los libros de poemas "Desde lejos", "Las muertes", "Los juegos peligrosos", "Museo salvaje", "Cantos a Berenice", "Mutaciones de la realidad", "Con esta boca, en este mundo". Recibió, entre otros, el Premio Municipal de Poesía (1962), el Gran Premio del Fondo Nacional de las Artes (1980), el Laurel de Plata de la Universidad de Turín (1984), y el Premio Juan Rulfo (1998). Falleció en Buenos Aires, el 15 de agosto de 1999.


Audio extraído de: Canal Encuentro

  Javier Piccolo

30 de agosto de 2012














El gran jugador 
aprendió todas las reglas
aprendió a tirar los dados
y que siempre saliera el seis
aprendió a evitar
cada trampa del juego
aprendió a estar
siempre un paso adelantado
a sus contrincantes
aprendió todas las estrategias
las posibles y las no tanto
aprendió a cuidar
cada posición
aprendió a ganar
cada vez que le tocaba su turno
y sin embargo
recién ahora
se pregunta
por qué nunca
avanzó
un solo casillero




Para pelar a una mujer
qué bueno sería
desnudar a una mujer
pero no digo
tenerla sin ropa
justo como está ella
acá mismo
sino que digo
que sería genial
tener un pelapapas
o algo por el estilo
y aprovechar que ella
está acá
desnuda
y pasarle el pelapapas
sacándole las cáscaras
de a poquito
tal vez
si tuviera la paciencia necesaria
llegaría un punto
en que no quedarían cáscaras
me encontraría con que ella
descascarada
desvestida de ausencias
desnuda por fin
es sólo un puntito
bien chiquito
y lo mejor de todo
sería
si alguna vez pudiera llegar a este punto
si supiera cómo pelarla
a ella acá al lado
digo
lo mejor de todo
sería
mirar fijo al puntito
y encandilarme
digo
si pudiera hacerlo
y si tuviera un poco de suerte.




Javier Piccolo
De: De barro y ceniza – Edición digital

Nació en 1984 y reside en Mendoza. En 2009 ganó el Primer Premio en el concurso Vendimia de Poesía con su libro "De barro y ceniza". Durante 2011 presentó el espectáculo Literatura de Toilette. Además de poeta, también es editor de la revista "Palabra".

  Nicanor Parra

27 de agosto de 2012

















Rompecabezas


No doy a nadie el derecho.
Adoro un trozo de trapo.
Traslado tumbas de lugar.

Traslado tumbas de lugar.
No doy a nadie el derecho.
Yo soy un tipo ridículo
A los rayos del sol,
Azote de las fuentes de soda
Yo me muero de rabia.

Yo no tengo remedio,
Mis propios pelos me acusan
En un altar de ocasión
Las máquinas no perdonan.

Me río detrás de una silla,
mi cara se llena de moscas.

Yo soy quien se expresa mal
Expresa en vistas de qué.

Yo tartamudeo,
Con el pie toco una especie de feto.

¿Para qué son estos estómagos?
¿Quién hizo esta mescolanza?
Lo mejor es hacer el indio.
Yo digo una cosa por otra.


Nicanor Parra


Chile – 1914


De: “Poemas y Antipoemas”
En: Parranda Larga
Ed. Alfaguara – 2010


Imagen extraída de signaturio.blogspot.com  -  S/d de autor.

  Niní Bernardello

24 de agosto de 2012

























Tocándome los borde de la cara
delicadamente tiré hacia delante
y quité mi propio rostro.
Asómate.
Allí yazgo fundida con el cielo
y la tierra, profundo paisaje,
fruto, musgo y mar.
El alma partida por innombrables dioses.
Desventurado destino de gritar
en las noches del mundo
por lo que me pertenece.

/oscuro cuchillo de pedernal
abriendo tu pecho/ hombre (muchacho)/ el que eras/

He comido tu corazón entre lágrimas
y no has regresado aún.




Niní Bernardello
Argentina – 1940

De: "Espejos de Papel"
En: Poetas argentinas (1940 – 1960)
Ed. Del Dock – 2006


Obra: Autorretrato Doble – Niní Bernardello-
Extraída de: revista-decires.blogspot.com.ar

  Juan Manuel Roca

21 de agosto de 2012

















Tristeza de las cosas


Estos zapatos
Me acompañaron a un estanque
Donde el único sonido lo hacían Dios
Y un caballo tragalunas.
Alguna vez se empinaron
Frente a una madona de cabaret,
Una mujer que parecía
Subida en dos gatos de lomos erizados.
Estos zapatos desaliñados
Se agitaban solos,
Cuando la voz de Big Mama Thornton
Brotaba de algún lugar del vecindario.
No fueron de un inválido,
Pero mi pereza les recetaba
La cuarentena del reposo.
No fueron de un ahorcado
Pero nunca traicionaron su vocación de aire.
Alguna vez subieron
Al pequeño pedestal de un lustrabotas
En una alameda olvidada.
Jamás se negaron,
Cuando les caía del cielo un balón perdido,
A romper un trozo de lejanía.
No hicieron fila con los veteranos de guerra
Y se mantuvieron lejos del reparto de mendrugos.
El zapatero que los fabricó
Debió ser descendiente
Del judío errante que huye de sí mismo
Tras el viento tragaleguas.
Volteaban a su aire la esquina de los bares
Y en ciudades desconocidas
Me acompañaron a buscar calles sin fondo.
Estos hermanos siameses como espejos
Que ahora viajan en el camión de la basura,
Se llevan el secreto de caminos desandados
Mientras la noche esconde millares de zapatos
 /debajo de las camas.




Juan Manuel Roca









Colombia - 1946

Poeta, periodista, ensayista. Coordina, desde hace 24 años, uno de los talleres de poesía que ofrece la Casa Silva. En 1997 la Universidad del Valle le otorgó el título Honoris Causa en Literatura. Ha obtenido varios premios nacionales e internacionales de poesía, periodismo y cuento.
Libros publicados: Memoria del agua (1973); Luna de ciegos (1975); Los ladrones nocturnos (1977); Señal de cuervos (1979); Fabulario real (1980); Antología poética (1983); País secreto (1987); Ciudadano de la noche (1989); Luna de ciegos -antología- (1990); Pavana con el diablo (1990); Prosa reunida (1993), Lugar de apariciones (2000); Los cinco entierros de Pessoa (2001) y Arenga del que sueña (2002), Cartografía memoria (ensayos en torno a la poesía) (2003), Esa maldita costumbre de morir (novela) (2003). Las hipótesis de Nadie (2005), El ángel sitiado y otros poemas (2006), Cantar de lejanía (2005), Testamentos (2008) y Biblia de Pobres (2009) .


Obra: Zapatos de Vincent Van Gogh

  Mario Trejo

18 de agosto de 2012















Alimento prohibido


Y ahora con ustedes el tema de la devoración
de lo evidente hasta la obscenidad
del hombre arrojado a un mediodía de reptiles
empujado al olor verdadero
las raíces del sueño
la sobriedad de la historia
que ayer llamé finura o pestilencia

No
No es una pesadilla
Los tigres tascan su metal
el águila se entreabre hacia su presa
el aire se puebla de espacio
La libertad es la única amenaza

Jungla o museo
la opción yace aquí mismo

Elijo simplemente
el hambre sin mandíbulas




Mario Trejo 


Argentino – 1926

De: Orgasmo y otros poemas
“Los grandes poetas” Nº 50
Colección CEAL - 1989

Asegura, alternativamente, haber nacido en Tierra del Fuego, en Comodoro Rivadavia, o en muchos otros lugares… Estuvo radicado en Italia, España, y otros países de Europa y Latinoamérica. Fue integrante del grupo Poesía Buenos Aires.


Obra: Traumgarten – Henri Rousseau