Mario Benedetti

3 de mayo de 2012

Chau número tres


Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote a solas
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo con mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie puntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.



Mario Benedetti
Nació en Paso de los Toros, 1920, murió en Montevideo, 2009 (Uruguay)

María Teresa Andruetto

30 de abril de 2012

Polaroid


Los pueblos primitivos
temen que las fotos los despojen
de su identidad. También yo tengo
un vago temor a la cámara.
                      No tanto a la kodak
que tarda en revelarme, más a la
polaroid que despide tu imagen
de mí en segundos.




Patti and me


Tuve escarlatina, escalofríos,
estremecimientos y estrabismo.
Soy dark, soy heavy, soy freak,
soy punk. Soy testigo
de Jehová.



María Teresa Andruetto
Argentina – 1954

De: “Sueño americano”
Ed. Caballo negro – 2009

Miguel Hernández

27 de abril de 2012

ACEITUNEROS


Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?
No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.
Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.
Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?
Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.
No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.
Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.
¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?
Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.
Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.




Miguel Hernández
España (1910 – 1942)

Obra: Miguel Tanco (España)


Voz: Paco Ibáñez

Luisa Futoransky

25 de abril de 2012

La sin tiempo 


deshice casas
perdí bibliotecas
me fui con lo puesto
en una valija
dos valijas
tres
indivisible
la trinidad
es

lágrimas
patitas
para qué te quiero

las actrices pobres y viejas
terminan sus días emparedadas
tomando mate
en un asilo temible
la Casa del teatro

¿Acaso no matan a los caballos?




La mano fértil 


las plantas como las palabras crecen en forma inesperada
por tanto hay que modelarlas de acuerdo a su naturaleza
sin desdeñar el azar

yuxtaponer sin empastar, dice
mostrando las palmas llagadas de otros brotes, otras podas

tras los rigores del invierno, la gracia

la rosa de Jericó es una rosa que se hace la muerta
y cuando la asperjan
revive
con olvido
pero más que nada
con paciencia



Luisa Futoransky

Nació en Buneos Aires en 1939. Abogada, aunque nunca ejerció, está radicada en Francia desde la década del 70. 

Leopoldo “Teuco” Castilla

24 de abril de 2012

Intruso en una aldea de Laos


Ya te están midiendo
Te van a apagar el fulgor y la insolencia
Bebes de su agua y el agua te desconoce.
Se ataranta el humo de sus chozas
y esa mujer desnuda se moja con una luz de guerra.
Qué haces en la aldea
rompiendo la hora del que miraba,
sus lugarcitos temblando,
su viejo nacimiento.
Si no te difuntan es por lástima
a ese pájaro ojoso
que te sostiene, insolado, en un cielo ajeno.
Ni gastan palabras. Así como has entrado,
perderá el oído tu camino.

Que los niños te persigan con piedras,
que las piedras te persigan,
que te expulsen,
que te arranquen la sombra, la tentación y el cuchillo.

Sólo así,
           desamparado,
                                     se mira el desamparo.




Leopoldo “Teuco” Castilla

Argentina – 1947
De: “Bambú”
Ed. El Mono Armado – 2004


Obra: Colibrí – Ernesto Rancagno (Cuba)

Joaquín Sabina

20 de abril de 2012

Alrededor no hay nada


El moño, las pestañas, las pupilas,
el peroné, la tibia, las narices,
la frente, los tobillos, las axilas,
el menisco, la aorta, las varices.

La garganta, los párpados, las cejas,
las plantas de los pies, la comisura,
los cabellos, el coxis, las orejas,
los nervios, la matriz, la dentadura.

Las encías, las nalgas, los tendones,
la rabadilla, el vientre, las costillas,
los húmeros, el pubis, los talones.

La clavícula, el cráneo, la papada,
el clítoris, el alma, las cosquillas,
esa es mi patria, alrededor no hay nada


Joaquín Sabina
España – 1949

Sylvia Plath

17 de abril de 2012

Mujer sin hijos


El útero
Agita su membrana, la luna
Se desprende del árbol sin tener adónde ir.

Mi paisaje es una mano sin líneas.
Caminos anudados en los cuales
Yo misma soy el nudo,

Yo misma la rosa que alcanzas –
Este cuerpo,
Este marfil

Divino como el alarido de un niño.
Al modo de una araña, hilo espejos,
Leal a mi imagen,

Sin proferir más que sangre –
¡Prueba su rojo oscuro!
Y mi bosque

Mi funeral,
y esta colina y este
resplandor con boca de cadáveres.




Sylvia Plath
EEUU  (1932 – 1963)


De: Collected Poems, 1981
En: La pasión del exilio
Diez poetas norteamericanas del S.XX
Trad. María Negroni
Ed. bajo la luna - 2007


Imagen extraída de : bibliojunkie.wordpress.com