Carlos Patiño

29 de marzo de 2012

Zona Franca

Si acaso entre las nubes de tantos recuerdos mal habidos/

incubaras una tenue caricia/hija de viejos sueños bien habidos/

la tarea más urgente sería regarla con fruición/con ganas/con esmero/

verla hallar su calor y resguardo

inducirla a que crezca más allá de los dedos/

ayudarla a romper esas fuertes molduras que montaron los nunca/

reinventar inquietudes

ordenar a la sangre a que fabrique disturbios/

dejar la vida obrar como le gusta. Esto

resultaría/incluso/como hacer un poema.

Exige su trabajo:

sanarla porfiadamente cada mañana/

guarecerla de furias y agoreros/

usarla como escudo contra viejos recuerdos mal habidos:

armar/

en este tiempo/en esta vida/

zonas francas/ dichosas/

en donde pueda rehacerse algún tal vez

Carlos Patiño
De: Buscados (pero no hay recompensa) -  Ed. El ojo de la ballena – 2005  
Argentino – 1934  



Obra: Tigre en la selva – Henri Julien Rousseau

Francisco Urondo

27 de marzo de 2012

Quiromancia

Hoy hace menos frío

que el año que viene, si viene. Vendrá

seguramente para que nadie

crea en las groserías de las profecías, o de los meros

sueños premonitorios. Esas tonterías

solferinas, esas fantasías sin importancia, tardes

en las que el corazón humano

se pone al rojo morado, se

diría. Se dirá, cuando haya

algo que decir: hoy

hace menos que el año que vendrá.

Francisco Urondo

Argentino (1930- 1976)

De: Obra poética

Ed. Adriana Hidalgo - 2006

Elsa Bornemann

24 de marzo de 2012

La casita de la memoria

Casita de la memoria:
no sale quien entra allí.
Justo archivo de la historia
y de lo que yo viví.

Tiene cuartos misteriosos
y balcones asoleados,
- también – jardines hermosos
y desvanes con candados.

Tiene cuartos decorados,
patio, escaleras, terraza,
mil sótanos clausurados…
y una paloma que pasa…

Los recuerdos – habitantes
de esta casa singular –
son fantasmas errantes
de uno a otro lugar.

No sale quien entra aquí:
casita de la memoria;
sólo sale – porque sí –
la paloma de la historia.

Elsa Bornemann
Argentina – 1952

De: “Disparatario” Ed. Orión – 1984

Maestra nacional, se recibió de Profesora en Letras en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional de Buenos Aires, se doctoró y obtuvo varios diplomas de estudio en medicina y en idioma inglés, alemán, italiano, latín, griego clásico y hebreo.

Durante la última dictadura militar que gobernó Argentina, autodenominada Proceso de Reorganización Nacional, su libro "Un elefante ocupa mucho espacio" fue censurado y pasó a integrar la lista de autores prohibidos. Ese mismo cuento fue galardonado con la Lista de Honor del Premio Internacional Hans Christian Andersen otorgado por IBBY (International Board on Books for Young People) por primera vez para un escritor argentino, al considerárselo un ejemplo de la literatura de importancia internacional. Más tarde, sus libros "El último Mago o Bilembambudín" y "Disparatario" fueron seleccionados para integrar la lista The White Ravens, distinción que otorga la Internationale Jugendbibliothek de Múnich, Alemania.

Ha realizado numerosos cursos y talleres sobre literatura tanto en Argentina como en otros países de América, de Europa y Japón. Muchas de sus obras han sido reproducidas en libros de lectura para la escuela primaria, en manuales de Literatura para distintos niveles, y en antologías argentinas y del exterior.

Juan Gelman

20 de marzo de 2012

Épocas

Bajo los gatos de oro/callan

los ruiseñores de shelley y keats/ahora

los finísimos callan/no tuvieron

grises las sienes blancas la cabeza/la

juventud no se les fue/no llegaron

a viejos sus dientes y aunque

bajaron a la dolorosa muerte/no

huyeron de ella como un ruiseñor/en

el cementerio inglés de Roma callan

los ruiseñores de shelley y keats/escribieron

que habían escrito su nombre en el agua/atacando

la dura realidad con bellos

ruiseñores de shelley y keats/o atacándose bellos/sin

respirar la tormenta en que bustos

cesó en la mesa de torturas y urondo

cayó en combate/ahora

urondo y bustos callan/no tuvieron

grises las sienes blanca la cabeza/la

juventud no se les fue/no llegaron

a viejos sus dientes y aunque

bajaron a la dolorosa muerte/no

huyeron de ella como un ruiseñor/en la

tormenta que barre mi país/escribieron

su nombre en el fuego/atacando

la dura realidad con bellos/

urondo y bustos/rui/

señor de la tormenta que repartís

sus nombres por mi país encendido

Juan Gelman

Argentino – 1930

De : Interrupciones 1

Ed. Seix Barral – 1997

Fernando Barrientos

17 de marzo de 2012

Caminito

Caminito en el desierto
nada nos ciega ni el sol
ruta de los fugitivos
los que caminan sin dios

Si te vas camino escondido
de la eternidad
Si te vas camino perdido
te vine a buscar

La estación esta vacía
y el cielo se parte en dos
Los ojitos de la fiebre
quemando velas al sol

Si te vas camino escondido
de la eternidad
Si te vas camino perdido
te vine a buscar

Fernando Barrientos 

(Mendoza-Argentina). Es compositor e intérprete, ligado al pop, al rock y al folclore. Logró reconocimiento nacional e internacional al componer los temas originales de la película "Tango Feroz". En 1993, obtuvo el premio ACE a la mejor canción por "El amor es más fuerte" y editó el primer disco con el dúo Caín Caín, junto a Daniel Martín.

Intérpretes:
Luna Monti y Juan Quintero

(“10 AÑOS” grabado en vivo en Café Vinilo).


Material aportado por: Daniel González Gossner 

César Cantoni

12 de marzo de 2012

25.04.06


Tengo una amiga budista que cree en la reencarnación.
A mí me enseñaron que los muertos van al cielo.
Mi perro, que es mucho más realista,
sólo espera que llegue la hora de comer.


(Tengo una amiga budista)

13.01.06

Desnudas, a la orilla del río
-la radio a todo volumen,
la ropa apilada al descuido sobre la arena-,
mientras untan su cuerpo con cremas bronceadoras,
las chicas, esta tarde, no dejan lugar
para el escepticismo.


(Desnudas, a la orilla del río)




César Cantoni
De "Diario de paso" 2008
(1951) Nació y reside en La Plata, Pcia. de Buenos Aires.

Federico García Lorca

11 de marzo de 2012

La casada infiel

Y que yo me la llevé al río

creyendo que era mozuela,

pero tenía marido,

Fue la noche de Santiago

y casi por compromiso.

Se apagaron los faroles

y se encendieron los grillos.

En las últimas esquinas

toqué sus pechos dormidos,

y se me abrieron de pronto

como ramos de jacintos.

El almidón de su enagua

me sonaba en el oído

como una pieza de seda

rasgada por diez cuchillos.

Sin luz de plata en sus copas

los árboles han crecido,

y un horizonte de perros

ladra muy lejos del río.

Pasadas las zarzamoras,

los juncos y los espinos,

bajo su mata de pelo

hice un hoyo sobre el limo.

Yo me quité la corbata.

Ella se quitó el vestido.

Yo, el cinturón con revolver.

Ella, sus cuatro corpiños.

Ni nardos ni caracolas

tienen el cutis tan fino,

ni los cristales con luna

relumbran con ese brillo.

Sus muslos se me escapaban

como peces sorprendidos,

la mitad llenos de lumbre,

la mitad llenos de frío.

Aquella noche corrí

el mejor de los caminos,

montado en potra de nácar

sin bridas y sin estribos.

No quiero decir, por hombre,

las cosas que ella me dijo

la luz del entendimiento

me hace ser muy comedido.

Sucia de besos y arena,

yo me la llevé del río.

Con el aire se batían

las espadas de los lirios.

Me porté como quien soy.

Como un gitano legítimo.

Le regalé un costurero

grande, de raso pajizo,

y no quise enamorarme

porque teniendo marido

me dijo que era mozuela

cuando la llevaba al río.

Federico García Lorca

España (1898 – 1936)
 

En: “Iberoamérica vive a través de su poesía”

Publicación OEI – 1999

Obra: Los amantes - Magritte