16 de febrero de 2012

 IMAGINA 

Imagina que no hay paraíso,
Es fácil si lo intentas,
Ningún infierno debajo de nosotros,
Arriba de nosotros, solamente cielo,
Imagina a toda la gente
Viviendo al día...

Imagina que no hay países,
No es difícil hacerlo,
Nada por lo que matar o morir,
Ni religiones tampoco,
Imagina a toda la gente
Viviendo la vida en paz

Imagina que no hay posesiones,
Me pregunto si puedes,
Ninguna necesidad de codicia o hambre,
Una hermandad del hombre,
Imagina a toda la gente
Compartiendo todo el mundo...

Tu puedes decir que soy un soñador,
Pero no soy el único,
Espero que algún día te nos unas,
Y el mundo vivirá como uno solo.

John Lennon

Nació el 9 de octubre de 1940, en Liverpool, Inglaterra. Su padre era Fred Lennon, un marino que abandonó su familia al nacer John. Su madre era Julia Stanley, quien, al verse sóla, dejó a John junto a su hermana Mimi. Integrante del grupo The Beatles.
Murió (asesinado) el 8 de diciembre de 1980. 

Pintura extraída de: http://solomepasami.blogspot.com/2011/12/el-poder-de-la-musica.html


Estación Quilmes agradece a:   PLAYING FOR CHANGE  

Alberto Garrido

13 de febrero de 2012

Gatos

he sido el fauno sin ventanita
para saltar al mundo
como se salta a la cordura
pero ya entiendo la humedad del espejo
y la miga de hambre en la mirada
que aún niega la cicuta de los huesos
del hombre

(y pide campo
eterna primavera para lavar la frente
y broncear los sexos de libertad
cuando el vestido sea harapo en la lluvia)

quiero creerle al viejo Einstein
eso que dice mesándose el cabello

la relatividad
por supuesto que no de los zapatos

aquí volverme
con tanta espina azul
aquí cubiertos para compartir el polvo
la latitud violenta de los ojos
coronados esos senos de mí y de mi edad

si el corazón mañana ampolla
de larga sombra el auto de verano irlandés
me hará hablar a tragos
(qué será del espejo y la tiza
qué risa puritana
qué melodía respetable te volverá cegata
qué libro podrá sustituirnos
carajo qué caricia ya no podré)
no servirá de nada que preguntes

pero
entonces
el tejón
desde el alma de John Clare
gritaría
no escapéis de esta culpa espléndida
como una copa
y una niña perderá la pregunta
desde el fondo de tu alma

oh si te llevara de la piel por todas las orillas
fiel completamente a los restos del alma
huyendo a ratos cercanos a tu verdad

aquí no gaviotas
aquí los tintes
de un manicomio de besos soberanos
aquí aquella parte de ti que pueda odiarme
mientras olvides servilleta y velada
y puedas chupar el gusto de los dedos
¿abrigará tu vientre
de mi estirpe un síntoma?
¿o sabrás olvidar haciendo romo
el aliento?




Alberto Garrido

De "Siglos después de las fraguas de Vulcano".
Nació en Santiago de Cuba en 1966 y radicado desde hace años en Las Tunas.




Obra: Gato Chulo - Jenny Rivera Hernández
  

Marcelo Marcolin

10 de febrero de 2012

Viajeros de los días y las constelaciones


Es el octavo vuelo
           y no he descubierto ángeles a mi alrededor.
Demasiadas voces saltan en mi cabina
         pero siempre lejanas,
corazones de un infierno más incurable
           -diría como eterno-
mordiscos de azufre a mi nave de sal.
Ojos que van y vienen
etéreas vaginas del circuito
adolescente,
labios infectados de soledad
y mi otro cuerpo así,
               mi otro cuerpo
por tus calles introvertidas.
         Saliva de Paris en mis dedos sudamericanos
/ plumas azules de la tarde /
         / bocas que parten día tras día /
fugaz o perenne viaje
                             siempre así
/ atrevido /
          / olvidado /
                   en busca de ángeles por las constelaciones
ángeles que se esfuman en los años
         por los baretos de Madrid
                  que se olvidan de los paraísos
         y pese a mis impulsos no los puedo atrapar.



Marcelo Marcolin
(1957-2011)
De "El viejo automóvil de los sueños"
Fue integrante de la llamada Generación Subterránea en la que desarrolló una vasta
tarea como editor y escritor.

Rubén Vedovaldi

7 de febrero de 2012

La harina leudante

De la molienda del trigo múltiple
viene el milagro blanco de la harina.
                               Transpiradas manos de hombres pelirrojos
morenos y rubios obreros anónimos
hicieron y hacen la diaria proeza que el periodismo no ha descubierto
                                alimento de los pueblos se vuelve
paquetes de un kilo escatimado de harina leudante

                                  Espera
apilada en los grandes depósitos de la ambición
el devenir de las especulaciones del comercio.
                                En una madrugada fría
sube a camiones repartidores aumentada de precio.
                                Espera en un estante
del pequeño almacén de barrio.
                                Oye la canción llorosa
y la vocecita de un pibe descalzo, flaco, desgreñado
-"Dice mamá que le anote..."
                                  Sale a la calle de tierra
en manos de pobre. Tal vez las manos del hijo
de alguno de los tantos cosecheros mal pagos.
                                Cae sobre la mesa de la cocina
de la mujer del cansancio largo.

                                 Siente rasgarse el papel celeste
que lo guardaba; las duras manos que lo trabajan
el agua, cayéndole desde una lata. Y, poco a poco con caricias,
se va durmiendo...
                                 Se va durmiendo y
le viene un sueño por todo el cuerpo.
                                 Se siente entonces
fritas
y humeantes
y enormes
                 monedas de oro.

Rubén Vedovaldi (Poeta de la Generación Subterránea)

Nació en Rosario, provincia de Santa Fé, Argentina, un 1° de julio de 1951. Vivió en un pueblo cercano: Capitán Bermudez y fue editor de un boletín literario llamado "Poemas de un Lugar". Integró varias antologías como: Las plateadas manzanas de la luna, Laberintos, Nuevas Voces. Fue colaborador de casi todos los medios under citando algunos como referencia: El vidente ciego, Vivir la escencia, Psyglus, Antimitomanía, Noesis, El pibe sietecolores, Invisible. Tiene un cuaderno de poesía junto a Héctor Altamirano: Mester de Juglaría.
Digno de una poesía sagaz y profunda, Vedovaldi penetra con sus palabras y desarrolla desde su interior la fuerza que expande mundos incadescentes.

Nota publicada en El Muro Cultural por Marcelo Marcolin

Rubén Vedovaldi, una luz que llegaba del litoral.

La generación subterránea en su faz poética produjo un quiebre a partir de la restauración de la democracia en Argentina. Muchos de aquellos poetas rebeldes y transgresores prefirieron los perfumes de la formalidad literaria antes que seguir por los caminos trazados por los legendarios beatnicks y los tumultuosos rockers criollos. En esta situación podemos encontrar a varios poetas que niegan su pasado under, a tal punto que cuando dan cuenta de sus biografías es notorio encontrar que todos estos comenzaron ha editar a partir de 1984.

Aquí uno llega a la conclusión que no sólo los especialistas literarios, críticos, medios en general, han ocultado a esta generación, sino que los cómplices de esta nulidad aparece en las propias filas del movimiento. Los traidores aún siguen pululando, aún andan por ahí contando historias estúpidas y tratando de ocultar esa mancha en el pantalón.

Pero pese a todo es interesante poder comenzar, a través de esta columna, a mostrar a los poetas subterráneos que sí viven orgullosos de serlo.

Eduardo González Lanuza

4 de febrero de 2012

APOCALIPSIS

Cuando
el jazz-band de los ángeles
toque el fox-trot del juicio final
y llegue Dios al galope tendido
      de sus tanques de hierro
estallen los soles
hechos dinamita viviente
y por los espacios
rueden oleadas de odios dispersos.
Se enhebrarán las chimeneas y las torres
en el agujero de la luna
y un bosque de gritos
retorcidos como llamas
incendiará el silencio de las noches
y llegará una voz infinita,
la voz del OTRO diciendo Dios;
-¿Qué has hecho de los hombres?
y él temblará de miedo
como un niño que ha roto los juguetes.




Eduardo González Lanuza
"De Florida y Boedo" ANTOLOGÍA DE VANGUARDIAS ARGENTINAS
(Santander, 1900-Buenos Aires, 1984) Escritor argentino de origen español. Fundó con Borges la revista Prisma (1925), impulsora de la vanguardia Argentina, y colaboró en Proa y en Martín Fierro.

Graciela Volodarski

1 de febrero de 2012

   

Música: Ricardo Vilca
Intérpretes: Divididos, acompañados por Los Amigos de Ricardo Vilca

Guanuqueando


Venteros de labios quebrados
zampoñas y quenas sonando
antiguo respiro en la boca
besos, besos de mi raza

Retumba en la noche el silencio
la tarde que se hace distancia
misterio que el tiempo descifra
ese, ese es tu respiro

Siento quenas que en el viento huyen
trayendo amores y silencio de las penas
que encierran el sol en su corazón

Entre airampos de luna
zampoñas que en el viento huyen
en viaje buscando el cielo un condor va
como mi ser resucitará buscando la luz.




Graciela Volodarski
Nació en Buenos Aires en 1952, vivió su infancia y juventud en Ciudad Jardín, El Palomar.

A los 17 años integra la Comunidad Arco Iris. Los poemas y prosa de esta primera etapa se reúnen en un libro titulado “Más Allá del Silencio”, que publica el editor Ismael B.Colombo en 1975. En estos años forma parte del taller literario Mario Jorge De Lellis. Egresó del Profesorado Sara Eccleston en 1972 y desde entonces se desempeñó como docente del Nivel Inicial. Su primer trabajo fue en Ciudad Evita, Partido de La Matanza, entonces un descampado salpicado con algunas viviendas en construcción. Fue la primera maestra jardinera con título del Norte Argentino. En esa época había muy pocos jardines de infantes en la región y las salas eran atendidas por maestras de primaria.
También se desempeñó como profesora y bibliotecaria en la Escuela Normal de Humahuaca tomando la iniciativa de reorganizar la biblioteca que hasta ese momento se encontraba en un depósito de mapas alejada de las aulas. Alentada por su maestra María Fux, dio sus primeras clases de danza en el espacio cedido por la biblioteca popular. Recorrió varios pueblos llevando funciones de títeres con obras propias y escenas de teatro para los niños y niñas del lugar.

Fuente: http://www.gracielavolodarski.com.ar/

Graciela Volodarski y Ricardo Vilca

Audio extraído de:  TVPública - DIGITAL 

Georges Brassens

30 de enero de 2012

   

   Intérpretes: Claudina y Alberto Gambino

   Traducción: Julio Ardiles Gray

El mal sujeto arrepentido

Tenía nalgas redonditas pechos llenos
casaba machos por la zona de Palermo

cuando me dijo mi pichón vení te llevo

yo comprendí la pobre piba no era  de esas

Tenía dones y su encanto pobre piba

pero sin técnica la cosa no camina

la buena puta se hace lento como monja

es lo que al menos se predica en la Sorbona

Emocionado de piedad por la doncella

yo le enseñé todas las trampas del oficio

pues para hacer muy bien la calle y con fortuna

hay que mover el trastecito con soltura

La profesión exige siempre sacrificio

pues mas que larga profesión es un oficio

no se sacude el cuero así del mismo modo

para un droguista un sacristán un hombre probo

Bien enseñada desde ya por mis oficios

me deslizó grandes tajadas beneficios

ayuda mutua nada mas dice el poeta

ella era el cuerpo singular yo la cabeza

Pero por causas de maniobras muy dudosas

enfermo un día de una cosa vergonzosa

como era honrada la chiquilla era obvio

que me pasara la mitad de sus microbios

Después de largas inyecciones antisépticas

dejé el oficio de cornudo sistemático

ella lloró como marrana lo confieso

pero dejé de cafishiar hoy soy honesto

Privada así de mi tutela pobre amiga

se fue a un quilombo a sufrir tantas infamias

como venderse a todo el mundo cual los canas

porque no existe moral pública en la patria.

 Georges Brassens
1921 - 1981 
Cantante y poeta francés. Procedente de una humilde familia obrera