Estación Quilmes

  María Teresa Andruetto

3 de octubre de 2011




Sueño americano


Sobre el camino, personajes solitarios
instalados del otro lado del muerto ventanal,
vieron Vietnam, vieron Corea, Afganistán.
Presente perpetuo sacudido por el vértigo
de las autopistas y el desarraigo. Cierta
improvisación también, como una zapada
entre amigos, emerge y arrastra los lugares
comunes. No hay futuro ni tradición, salvo
aquellas Hojas de Hierba. Todo se funda
a cada instante y coloca en el centro
del mundo su deseo animal
de destrucción.




La nena de mamá


Era estrábica, estrambótica, ridícula.
tenía una mamá muy religiosa y se acodaba
en el Guggenheim con la camisa blanca
y los pantalones cigarette. Era una chica sixty,
heavy, dark, con el saquito black y la remera.
Era la niña buena de un mundo nuevo, la nena
de mamá. Se había enamorado de un chico gay
que estaba perdido en Oklahoma y había mudado
a Camagüey. Como toda sixty adoraba lo dirty.
Era una chica sexy, empapada en heroína
y en alcohol, era la novia del amigo de su hijo,
antes de creer en Dios.




María Teresa Andruetto
Argentina – 1954


De: “Sueño americano”
Ed. Caballo negro – 2009

Imagen extraída de www.viajeros.com

  Elvio Romero

1 de octubre de 2011




Con un silbido


Con un silbido
derribaré esa puerta, esa ventana;
penetraré en tu corazón con un silbido.
Viene, lo reconoces,
de una ancestral maraña, de un primario
temblor reiterativo convocando a las aves,
por eso te habla así, te indica derroteros,
reconoce tus aires, respira si respiras,
se liga a una costumbre de dominio secreto,
ocupa el sitio airoso donde los dos vivimos.
Se me ocurre
que cuando silbo piensas y recuerdas
los naranjales que nos dieron sombra,
el aroma quemado de un horno de ladrillos
donde la harina blanca de una raíz gemía
o el maíz ofrendaba su maravilla de oro,
se me hace que te pierdes en lejanas praderas
donde ya el caminante callado te aguardaba.
No ha de cejar su renonancia,
invadirá el tapial y los jardines del fondo,
silbido agudo y único en la siesta,
melodía insistente por donde caminemos,
siempre a tu lado en celo y vigilando,
señal de mi presencia sobre tus huellas siempre.
Y si yo no estuviera,
perdido y esparcido en una umbrosa brizna,
entre los eucaliptos, solo,
lo escucharas todavía, lo sentirás saliendo
de los recodos últimos, de los cuartos vacíos
sobresaltándote,
recordándote al hombre que a tu penumbra
uniera su penumbra.



Elvio Romero
Paraguay (1926 – 2004)

De: "El viejo fuego"
Ed. Losada - 1977

Obra: Marc Chagall


Nacido en Yegros, Paraguay, en 1926, se sitúa entre una (la del ‘40) y otra generación (la del ‘50), en la historia de la poesía paraguaya del presente siglo.
Ha recibido el elogio y el reconocimiento de numerosos lectores, entre ellos tres ganadores del Premio Nobel de Literatura, como Gabriela Mistral (que afirmaba leerlo "como acostada sobre la tierra"), Miguel Ángel Asturias ( " Poesía invadida llamo yo a esta poesía, poesía invadida por la vida, por el juego y el fuego de la vida") y Pablo Neruda ( "poesía llena de fuerza y follaje"). El poeta Hamlet Lima Quintana lo señala como uno de los referentes más importantes de nuestra poesía latinoamericana.
Es la voz poética paraguaya más conocida en el mundo hispano hablante
Obra poética: “Días roturados” (1948); “Resoles áridos” (1950); “Despiertan las fogatas” (1953); “El sol bajo las raíces” (1956); “De cara al corazón” (1961);“Esta guitarra dura” (1961); “Libro de la migración” (1966); “Un relámpago herido” (1967); “Los innombrables” (1970); “Destierro y atardecer” (1975); “El viejo fuego” (1977) “Los valles imaginarios” (1984); “Flechas en un arco tendido” (1994); “Cantar de caminante” (2007).

  Mabel Stricker

29 de septiembre de 2011




Mabel Stricker


“Eres mi abandono más completo”
Roberto Juarroz



Fracasa de esperanza el duelo
siniestra misión
sin entrega
ni marchas al ocaso

Solo
simplemente
estandarte final
murmullo de imposibles

No habrá más
ningún soporte
que dibuje en el horizonte
tu mirada

Ese solo
punto pequeñito
donde todo confluye
abandonado por completo
allá
tras ningún hombre





Mabel Stricker
Inédito.



Nacida un 7 de septiembre del siglo XX, en la Ciudad de Buenos Aires, reside en Quilmes, participó en las antologías: DELIRIOS Y OTROS SÍNTOMAS (cuentos) – Ediciones El ojo de la Ballena - ; CARAS, MASCARAS Y CARETAS; y DE PASOS ESCALONES Y FANTASMAS (poesía) _ Ediciones El Ojo de la Ballena - publicadas en Quilmes. Y 7 DE MENTE; y LETRAS DERRAMADAS (poesía) editadas en Montevideo; y MARIPOSAS, MUJERES SIN CAPULLO (cuentos) editada en Brasilia.


Obra: Antonio Seguí – “Descripción De La Obra”

  Juano Villafañe

27 de septiembre de 2011




CONTIGO BAILARIA UNA PIEZA LENTA


Contigo bailaría una pieza lenta
Daría un paso
Una habilidad de mundo con recortes y alientos que se noten.
Daría la vuelta, la visita al frío de un ventanal donde se huye otra vez de aquella música que me colocaste a la mañana.
Con la pieza lenta que recorta el espacio, la edad de uno y el tiempo perdido.
Y bailaría lo lento con su forma: al giro dado, al paso de dos, la vida corta.
Bailaría lento contigo la pieza que se oblicua, que se inclina hacia el paso, al pasadizo, a los hoteles, los pasillos, los pasados.
No iría con mis pasos hacia ninguna parte, iría hacia la ida que provoca la vuelta.
Ya no hay tiempo para olvidar pasillos sobre los pasos cortos que van hacia la pieza.
Bailaría lento como decir: se escucha la música de calle, la visita y el humo que florece.
Entraría como se dice juntos sobre la misma pieza, en el mismo piso que se baila,
en la misma sala, en la misma madera que se pisa.
Lo contigo, lo lento es un decir.
Se canta con el cuerpo
Se ama con la ronda baja.




Juano Villafañe
de "Deconstrucción de la mañana"

Nació en Quito, Ecuador, en 1952. Reside en Buenos Aires, Argentina, desde 1955. Formó parte del taller literario “Mario Jorge De Lellis” en la década del setenta.
Fue cofundador de las revistas de literatura Tientos y Diferencias (Quito, 1979) y Mascaró (Buenos Aires, 1983). Dirigió desde 1987 hasta 2002 “Liberarte Bodega Cultural”.
Desde el año 2001 hasta la fecha tiene a su cargo la Dirección Artística de Centro Cultural de la Cooperación Floreal Gorini.

  José Pedroni

25 de septiembre de 2011




Nivel


Este es el nivel de mi padre;
su nivel de albañil.
tiene una gota de aire.

Mi padre está hecho polvo. De aquel hombre
ya no se acuerda nadie.
Vive conmigo cada vez más solo
en esta gota de aire.

Más olvidado cada día;
más recordado cada tarde;
cada vez más lejano y más cercano
en este mundo grande.

Todas las casas de mi pueblo,
todas las casas de antes;
todo perdurará mientras perdure
esta burbuja de aire.

Plano solado de los patios;
suma igualdad de los umbrales;
suelo de nuestra casa,
hecha para esperarte…

Todo perdurará mientras perdure
esta burbuja de aire.

Ven a mirar el transparente mundo
que me ayudó a encontrarte;
ven a mirar la fuente de mi verso,
llano, simple, constante.

Hacia ti y hacia mí se mueve el mundo
en esta gota de aire.



José Pedroni



Argentino (1899 – 1968)

En: “Palabras a mi padre y su digna herramienta”
Colección: Los grandes poetas Nº 52 - CEAL - 1989

Nació en Gálvez, Provincia de Santa Fe en 1899
y murió en Esperanza Provincia de Santa Fe, en 1968.
Obra: “La gota de agua” (Buenos Aires 1923); “Gracia plena” (Buenos Aires, 1925); “Poemas y palabras” (Buenos Aires, 1935); “Diez mujeres, romances”
(Buenos Aires, 1941, 2da.Ed., 1945); “Nuevos cantos” (Buenos Aires, 1944);
“Canto a Cuba” (Buenos Aires, 1960); “Cantos del hombre libre”
(Santa Fe, Argentina, 1960); “La hoja voladora” (Buenos Aires, 1961);
“El nivel y su lágrima” (Santa Fe, 1963); “Obra poética” (Rosario, Argentina, 1962, 2 vols.).

  Carlos Carbone

23 de septiembre de 2011




Escribe

(a Eugenio Mandrini)


Escribe sólo lo que duele
Lo que alegre
Lo que muere
Lo que vive
Lo que explote en las manos
Lo que enferme
Lo que sane
Lo que ahuyente a las brujas
Lo que caliente al cielo
Lo que enfríe el infierno

Escribe sólo de los hijos
Y de los jóvenes
Y de los amigos nobles
Y de los trenes que van
Y de los sueños que dudan

Escribe sólo si llueve
Y si hay sol
Y si un tsunami
Y si sopla el Zonda
Y si sus ojos se cerraron
Y si sus pies nos guían
Y si mañana chocan los planetas
Y si la humedad hace sudar

Escribe si ella llama
O si ella quiere
O si ella puede
O si ella aúlla en tu cama sin colchón

Escribe sólo si todos toman la sopa
Si todos ríen
Si todos festejan
Si todos abren las puertas para ir a jugar

Escribe a la fuerza del caballo
A la potencia de la hormiga
A la paciencia de la vaca
A la grandeza del oso
O a la ternura del elefante

Escribe sólo al hombre nuevo
Y al hombre viejo
Y al hombre feroz
Y al hombre que orina la mesa cuando come

Escribe mientras caminas
Mientras duermes
Mientras haces el amor
Y mientras todos se hacen los distraídos

Escribe en tu confortable estudio
O en la mesa de un bar
O arriba del bus
O mientras te dispersan con gases por pedir justicia

Escribe con tu mejor lapicera
Con un lápiz nuevo
Con tu flamante laptop
Con un pedazo de carbón
O con tu misma sangre

Escribe para que todos
O para que ninguno

Escribe arriba de un barco
O bajo el agua

Escribe para vencer
Como si fuera la última
Como si mañana fuese una utopía

Escribe como un loco
Como un cuerdo
Como un insano
Como un liberado
Como un niño que recién aprendió la letra “a”

Escribe para que todo cambie
Aunque no se muevan ni las agujas del reloj
Escribe y no seas correcto
No seas impúdico
No seas cómplice
No seas perfecto

Escribe aunque la hoja siga en blanco

Escribe para que la muerte no.



Carlos Carbone
Argentino – 1959

De: “Áspid”
Ed. El Mono Armado - 2011-08-27

Nació en La Matanza (Pcia. De Bs. As.) Integrante fundador de “La Sociedad de los poetas Vivos”. Dirigió entre 2001/2010 ka revista electrónica “La bodega del Diablo” en colaboración con Pablo Marrero.
Algunos títulos editados: “Poesías para decir presente” (1982); “La llegada de los hombres” (1983); “Antes que el viento se apague” (1989); “ De andenes, lluvias y otras melancolías” (1997); “Bodegueros del diablo” (2004); “Seis son jauría” (2006); “Pasajeros del penúltimo tren” (2007); “Doce ciudadanos + uno” (2008), entre otros.

Imagen extraída del blog: pintandoflores.blogspot.com – La Maga

  Violeta Parra

21 de septiembre de 2011




Me gustan los estudiantes


Que vivan los estudiantes,
Jardín de nuestra alegría,
Son aves que no se asustan
De animal ni policía.
Y no le asustan las balas
Ni el ladrar de la jauría.
Caramba y zamba la cosa,
Qué viva la astronomía!

Me gustan los estudiantes
Que rugen como los vientos
Cuando les meten al oído
Sotanas y regimientos.
Pajarillos libertarios
Igual que los elementos.
Caramba y zamba la cosa,
Qué viva lo experimento!

Me gustan los estudiantes
Porque levantan el pecho
Cuando les dicen harina
Sabiéndose que es afrecho.
Y no hacen el sordomudo
Cuando se presente el hecho.
Caramba y zamba la cosa,
El código del derecho!

Me gustan los estudiantes
Porque son la levadura
Del pan que saldrá del horno
Con toda su sabrosura.
Para la boca del pobre
Que come con amargura.
Caramba y zamba la cosa,
Viva la literatura!

Me gustan los estudiantes
Que marchan sobre las ruinas,
Con las banderas en alto
Pa? toda la estudiantina.
Son químicos y doctores,
Cirujanos y dentistas.
Caramba y zamba la cosa,
Vivan los especialistas!

Me gustan los estudiantes
Que con muy clara elocuencia
A la bolsa negra sacra
Le bajó las indulgencias.
Porque, hasta cuándo nos dura
Señores, la penitencia.
Caramba y zamba la cosa,
Qué viva toda la ciencia!
Caramba y zamba la cosa,
Qué viva toda la ciencia!



Violeta Parra
Nació en San Carlos de Itihue (Chile) el 4 de octubre de 1917.
El 5 de febrero de 1967, a los 49 años de vida, y tras varios intentos fallidos, se suicidó en la carpa de La Reina, dejando un legado de esfuerzo y sacrificio a Chile y el mundo.

Obra: Violeta Parra, por: Francisca Torres

Intérprete: Mercedes Sosa