César Cantoni

25 de noviembre de 2010

¿Quién le devolverá su voz?


Murió Vallejo, murió el desheredado.
Murió el César, el cholo, el susodicho.
Murió de la muerte hacia dentro y hacia fuera,
con toda la vida que tenía delante.
Y ahora, ¿quién le devolverá su voz a la poesía? ¿Quién
escribirá "hialóidea" cuando haya que escribir
          "hialóidea?
¿Es posible el poema sin César, sin Vallejo?

Murió el poeta, si, murió con aguacero.
Murió al cabo de los ríos que le dieron el habla.
Murió con el alma y la tristeza expuestas,
abrazado a la carne de su muerte viva.
¿Qué lugar reservarle, pues al neologismo?
¿Qué hacer con el tropo, el ripio, el encabalgamiento?
¿Cómo arrancarle al verso la metáfora nueva?

Pero, ¿murió Vallejo como dicen todos?
¿Murió el hombre? ¿El paria? ¿El revolucionario?
¿Aquel que nació de grande para nombrar de nuevo al
          mundo?
Hermano, si de veras moriste, Dios cobije tu sueño.
De otro modo, no juegues como niño, no te escondas,
no nos dejes tan solos con la lengua nuestra,
no nos largues tan rotos de palabras.



César Cantoni
De "Diario de paso"
Nació en La Plata 1951

Obra: de Orlando Izquierdo “El Trigillo”

César Vallejo

24 de noviembre de 2010

Espergesia


Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del Diciembre de ese Enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hermano, escucha, escucha.........
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que mastico... y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de féretro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.

Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda............
Y no saben que el Misterio sintetiza……..
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.



César Vallejo
Perú (1892 – 1938)

de “Los heraldos negros”
en “el cuaderno verde del Che”
Ed. Emecé - 2007

León Felipe

23 de noviembre de 2010

Este orgulloso capitán de la historia


Porque tal vez seamos la obra de un Dios monstruoso e
inmisericorde,
señor Arcipreste.
Y si nosotros estamos hechos de una substancia
monstruosa e inmisericorde,
¿porqué ha de ser piadoso nuestro Dios?
¿Quién tiene piedad entre los hombres?
Además…
¿no es la vida una cadena de mandíbulas abiertas y
devoradoras?...
Y si la lombriz se traga a la simiente,
la gallina a la lombriz,
y el hombre a la gallina…
¿Porqué Dios no se ha de tragar también al hombre?
¡Gran manjar es el hombre!
¿No ha pensado usted nunca, señor Arcipreste, que bien
podemos ser
el alimento de un Dios glotón y monstruoso
y que estamos aquí,
como en un túnel descomunal y oscuro,
como en un gran esófago,
descendiendo,
descendiendo,
descendiendo lentamente,
pasando por los sórdidos, torcidos y laberínticos
intestinos de la Historia?
Alguien nos ha tragado,
alguien nos ha tragado, borracho, en un festín…
Y nos seguirá tragando eternamente.
Aquello que ha sido, es lo que será…Ésta es la ley
¿verdad?
Y a veces yo imagino -¡qué cosas imagino, señor
Arcipreste!-,
a veces imagino…
que nos defeca un Dios glotón y monstruoso.
Siempre le andamos buscando orígenes y definiciones
a este “orgulloso capitán de la historia”:
El sueño de un Dios…
El soplo de un Dios…
La cópula amorosa de un Dios…
Pero he aquí el último hallazgo existencialista y
filosófico:
El excremento de un Dios.
¿Quién protesta?
¿Quién grita y se tapa las narices?
¡Basta!...Pero vosotros ¿qué queréis?
¿Qué es lo que usted desea, señor Arcipreste?,
¿qué sigamos aquí eternamente cantando Te Deum
detrás de las batallas?
¡Somos el excremento de un Dios!
Y todo se repite…y se repite el excremento
¡Se repite…se repite!
Pero que no se alarme nadie.
Todo es sólo imaginación.
Imaginación de un viejo poeta loco
a quien no hay que hacerle mucho caso…
-¡Eh!...¡Boticario, buen boticario,
véndeme una onza de almizcle
para perfumar mi imaginación!



León Felipe
España (1884 – 1968)

De ¡Oh, este viejo y roto violìn!
En: “el cuaderno verde del Che”
Ed. Emecé - 2007

Obra: Saturno devorando a un hijo de Francisco de Goya

Juana Bignozzi

22 de noviembre de 2010

Éramos felices y hemos aprendido

La serena charla de la madurez
ha sido cancelada con una ráfaga
las calles amplias y sus árboles
ya nunca tendrán la alegría de aquella promiscuidad
adiós juventud adiós
nos hemos despedido con suavidad consideración
cadáveres
y el gusto de estar vivas
sólo nos salvó no haber pactado
adiós juventud
sólo tus fantasmas son personas
sólo aquella dispersa manera de vivir
devuelve el amor
me acerca a mí misma
disimula el extravío por tierras de indignidad
y me reúne con los diálogos permanentes.



Juana Bignozzi
Argentina – 1937

De: “200 años de poesía argentina”
Ed. Alfaguara - 2010

José María Pallaoro

21 de noviembre de 2010

Cara y Cruz

Dando la cara llegamos a la vida
con palmaditas en el culo
nos reciben

y de inmediato

nos revolean al aire

como a una moneda

por si una vez el azar
por si falla el juego

de la vida

pero la suerte sigue echada
y caemos siempre

irremediablemente cruz

Luego juntan

nuestros pedazos

Nos olvidan

en uno de esos lugares
oscuros y fríos



José María Pallaoro
Nació en La Plata en 1959. Vive en City Bell.

Gustavo Caso Rosendi

20 de noviembre de 2010

Por robar comida


¿Y si no fuera la atadura
que hizo el cabo y si yo fuera
un bicho verde sostenido por
alfileres y si fuera Gulliver
en el país de los enanos
y si fuera Cristo y si fuera el
costillar al asador del último
cumpleaños y si fuera el cordero
que maté esta mañana
y aún me mira y no me quita
ni un pecado y si fuera el mismo
cielo que se mete por los ojos
con este dolor titilando los tobillos
y muñecas y si yo fuera
todas las estrellas estaquedas
constelando el desamparo
de esta noche?




Gustavo Caso Rosendi
De "Soldados"
Nació en Esquel (Chubut) en 1962. Reside en la ciudad de La Plata.

Obra: Pesadilla de un Ornitólogo - Juan Guillermo M. de Lara

Marcos Silber

19 de noviembre de 2010

Finale

Mary L. la apasionada que se comió los ojos
con desvelo que le llevó toda la vida,
¿sabe que al fin yacerá fría y lejana?
Teodoro H. que azota con color y más color
a sus pinceles de chifladura
¿sabe que al fin yacerá frío y lejano?
Norma D. mártir doméstica de entrega total,
avivadora del primor hogareño
¿sabe que al fin yacerá fría y lejana?
Emanuel S. razonador de tiempo completo
que no deja de boyar entre uno y otro teorema
¿sabe que al fin yacerá frío y lejano?
Marina M. la pequeña que en un ahora y para siempre
juega con una de trapo más pequeña aún,
¿sabe que al fin yacerá fría y lejana?
Unos y otros miran para otro lado.
Al escalpelo no ¡eh!,
o lo que es lo mismo, la palabra escalpelo
que aguarda en el poema para trozar,
alejar, apartarlo todo.
Unos y otros miran para otro lado
y nada de vigilar la cabeza;
déjela plantada, solita,
a la que pensó, soñó, pasó por la vida
y entró para quedarse.
Nada de atender el tronco;
que se done a la estepa de mármol
el que hospedó la máquina de amar y desamar,
y a los ambos molinos de viento
y hospedó a la sagrada cocina.
En cuanto a las extremidades, bueno
seamos compasivos (hablemos en vos baja)
no le molestemos el receso;
descansan ellas el tanto ir y venir.
Unos y otros y cada parte del todo
¿saben que al fin yacerán fríos y lejanos?
¿Saben que el escalpelo del poeta los aguarda
para sacarles la luz que fueron?
¿Saben que la palabra escalpelo los aguarda
para desbaratarles la sociedad que fueron?
Unos y otros miran para otro lado.
Pero no el que suscribe,
el de blanco con acerito que hurga y rastrea.
Este/ese sabe que también al fin
yacerá frío y lejano.
Cómo no le iba a subir
un mortal enojo
cuando la savia derrota se le fuga
-así como así-
el fueguito de hacer y estar
lo abandona sacándole la lengua;
cuando el malestar le gana la boca
(carraspeo, música de protesta)
cuando todo se quita y en lento crepúsculo
se arrima a la última definitiva oscuridad.




Marcos Silber
Argentino – 1934

De su último libro: “Cabeza tronco y extremidades”
Ed. El Mono Armado - 2010

Obra: pintura de André Langer Fernpandez